Antiguo Blog de Cazarabet

Ritme, bon ritme...

2007-05-14T18:32:00.001+02:00

El matí va sufrir una devetllada,
quan pensava amb l´ atabalada matinada,
en un dia on les llums trecaven una nit càlida, tanmateix plàcida
La xiqueta va sortir al balcó
estirant tot el seu petit cos,
fins que la mare li donà un got
Acariciant els cabells d´or
Es va tornar a dormir, tapada…
...esperant al sol
en un dia en que l´esperava un riu..
...on el pare explicava els seus dies.... de petit...
..les seves matinades,
els interminables dies que s´apropaven, a bon ritme.

L´autoritat de la mirada

2007-05-14T18:31:00.001+02:00

Ens apropem a una mirada, desconeguda
On la fam es l´ autoritat,
quan lluitava a l´ altra banda
On s’ acaba el dia sense sortir al carrer,
fins que aplega un bon acompanyant.
El meu avi, caminat pas rere pas
Sense compassió a la pols del terra
Al seu costat els meus peus dibuixent....
... estructures coronades
aleshores algú demana el meu nom
i els meus ulls s´ omplin….
no pas de les tradicionals llàgrimes,
aquesta vegada es atenció,
curiositat, ganes de saber...
per tal de valorar i estimar....
una de les històries de la vida
d ´un home que m ´ apreta la mà
dedicant-me un somriure
que esclata l ´univers
d ´aquella tristesa engendrada.

Entre calles

2007-05-14T18:30:00.001+02:00

La calle miraba a la gente pasar
Estaban todos heridos
Casi amargados por una sintonía
De amarguras,mal contenidas
Entonces entró la mirada
De un indigente que pasaba
Pisando la calle....
...la calle de aquellos que miraban....
ricos y ostentosos....
arrastraba su pobreza,
desplazándose hacia una casa pobre
pero que prosperaba....
como prosperaba su dignidad ......
.......de caminante y trabajador.....
de tareas que ricos y ostentosos no querían hacer,
ya tenían anillos en los dedos........
que se caían al agacharse ....
trabajando para ganar dinero ...
no tan digno.

Aire y labios

2007-05-14T18:29:00.001+02:00

El aire le dio la vuelta a la tierra
Aquel día en que la tía dejó de vivir
En una cama gris
Oliendo a morfina...
...y al sudor del sufrimiento
sólo pude acariciarle a cara
con la misma suviadad que haría con un niño
quizás,en su último aliento....
ella me sintió
y se sintió segura de nuestra presencia
se le cerraron los ojos
un beso en la frente
y otra caricia entre el cabello incipiente
una sutil sonrisa no dejó de asomar por sus labios.

Sudor en los ojos

2007-05-14T18:28:00.003+02:00

Aquel sudor,
Me cegaba...escociéndome los ojos...
Y con ello la mirada...
Hubo un instante,
En el impás de la mirada, en que tuve miedo
De perder visiones,
En pleno campo de batalla
Entre los gritos de compañeros
y entre estruendos de las balas....
balas de un enemigo
que me miraba sin sudor
o quizás con sudor...
....por eso silbaban las balas , sin impacto..
....por eso algunos seguíamos vivos...
con la mirada roja y la munición acabada.

La casa del amigo

2007-05-14T18:28:00.001+02:00

La noche estaba servida
Entre el valor de la calle
Entre el fragor de la batalla,
Corriendo entre paredes
Esperando la casa del amigo
Que él nunca volvió a ver...
Me desplomé entre la verdad
Y pensé entre mentiras
Que aquel día podría desaparecer
Para que volviese el áimo cansado....
De una tregua infame,
Que siguió matando a mandados...
a tristes soldados de botas de hierro
En campos de barro.

Aquellos años

2007-05-14T18:27:00.001+02:00

Los hijos de aquellos años
Volvieron a sus tierras
Aunque casi no les recordaban
Pero nadie se equivocó en mirarlos
Estaban aquí...
...y eso era lo importante....
algún otro día el viento los verá quedarse...
...aunque los demás quieran echarlos.
Ese día empieza hoy.

Mapa escondido

2007-05-14T18:26:00.002+02:00

La tierra de este rincón ,
Recogido en un mapa escondido ,reservado....
....casi perdido...
es oscura y tiene un olor especial....
..... cuando las gotas la mojan
y una penetrante sensación....
...cuandose sacian desde el instante en que se empanan...
conjunción de elementos.

Sombra acariciada

2007-05-14T18:26:00.001+02:00

Un día el niño acarició la sombra
de aquella mirada que increpó
el primer verano de un dia lejano
largo y flexible...
...amigo de un sol insufrible.

Lo que le daba miedo al aire

2007-05-14T18:25:00.001+02:00

La palabra libertad
Le daba miedo al aire
El espejismo volvía a ser primavera
Para una calumnia de estío
El deseo se transformó...
En sutil estima....
Para crecer en la vida y decrecer, sin más....
Como el agua de un río de montaña.
Como el viento que transporta la vida.
Entre espesos y tranquilos campos de trigo.

Agua, gotas y burbujas

2007-05-14T18:24:00.001+02:00

El eje vital de aquellas gotas de agua
Era la salida de las nubes
Y su viaje,
Por la senda del aire,
Acelerado,vertical y directo...
Hasta legar a un charco
y tranformarse en burbuja
y en globo de agua...
Tan transparente como
Revolucionado en el tiempo.

Cristal

2007-05-14T18:23:00.002+02:00

La lluvia caía tras el cristal...
La niña la miraba de pie,
pegada a la transparencia
y su aliento era como una calima
una niebla a este lado del cristal...
así, su mano la apartaba
dejando sus huellas deslizándose...
...mojadas y, quizás, pensativas
en una tarde cálida y húmeda...
impregnada por una tierra sedienta....
que bebe impasible.

Desilusión

2007-05-14T18:23:00.001+02:00

Estandartes que llaman a la desilusión
Envidiable lamento que comenta el viento
Cortando la intensidad de un día, sin más
Casas de barro que se derriten por el sol
Miradas malignas que claman libertad
Estigmas de un mañana silencioso
Caminos que barren el polvo
De un día sin senda a la que seguir.
Entre un bosque rodeado de hojas....
Que enverdecen, sin pausa y sin prisas...
Entre la fatiga de una calima sin tregua.
Mis amigos me llaman,
Los encuentro dormidos...
Entre un colchón de hojas otoñales
y un presagio de incierta mañana.
Mañana volveremos a nuestra orilla en el bosque
Y buscaremos, aún más...
Nuestra sombra entre el sol.

Fin de año

2007-05-14T18:22:00.001+02:00

Tenebrosa fue aquella mañana de fin de año
Las nubes poblaron la calles, gravitando sobre ellas
Con un frescor inacabable de día incierto
Sobre tempestades de mares que no cesan
De estigmas matinales
De ganas por salir del agujero
Tan iluminado y excento de oscuridad
Que me deslumbra
Desde el mas interno de los sentidos
Entre el agua y el viento
De una tierra de nadie...
Una tierra sin rumbo...una tierra de polvo...
...sin nombre.

VISIONES DE MEMORIA 7

2007-05-14T18:00:00.000+02:00

Su padre había muerto, después de salir de la prisión... paseando un día por las afueras de su pueblo, entre el campo verde y las piedras oscurecidas por una lluvia persistente....le gustaba oler a lluvia y a ese aroma que desprende la tierra preñada por la humedad...le agradaba sacudirse por los colores del verde, por todos los colores del verde para gozar aún más de los demás matices: cielos grises, azules, blancos; caminos inertes tratados por frescas mañanas de escarcha y que anochecen con el barro encaminado por la derrota del día. Patrick solía llevarse una bolsa en la que un termo alojaba unas hierbas y un papel plateado envolvía un bizcocho cocinado como a él le gustaba en la cocina que tantas veces había horneado las comidas de su padre, de su abuelo...la cocina que desprendía calor de una leña que tardaba en prenderse era verde como el país que la proporcionaba...Su equipaje se completaba con un cuaderno y lápices de carbón. El dibujo había sido su salida , siempre hasta el día en que murió el viejo Stam.
Ahora dibujaba otra vez las escenas de su país natal... lo hacía hasta que las luces le permitían dar un último trazo...entonces levantaba su campamento y volvía a la aldea por el camino de la granja de Sullivan, el más apartado de los caminos con tránsito, motores y jóvenes que se reencontraban para encaminarse hacia la taberna. Hacia poco más de un mes que seguía la misma rutina ,los mismos pasos, la misma ruta de ida y vuelta. Cuando llegaba a la granja la miraba desde lo alto y se acercaba a ella pensando en la familia Sullivan, en las tardes de verano y en los fines de semana en el granero con Gabriel y Tamara...todo ello estaba lejano hasta en el recuerdo...ahora sus mejores amigos ,sólo volvían algún fin de semana y en vacaciones .Se paró y miró la casa con nostalgia. Reanudó el camino y se dio cuenta que llevaba un mes parándose y sintiendo ,poco más o menos, lo mismo...sonrió y exteriorizó una sonrisa de agradecimiento a aquellos días.
Entonces oyó el crepitar de una rama y como presa de un reflejo se giró hacia el familiar sonido de la distracción. No había nada, pero el corazón le latía ...cuando se encaró ,de nuevo, hacia el camino que quería seguir varios tiros de escopeta le reventaron el latido de sangre verde irlandesa.
Patrick cayó en la hierba sin apenas levantar sonidos, sus ojos no lograron cerrarse del todo y sus labios todavía tenían la sonrisa dibujada.

EL MATÍ

2007-04-26T17:31:00.000+02:00

El matí va sufrir una devetllada,
quan pensava amb l´ atabalada matinada,
en un dia on les llums trecaven una nit
càlida, tanmateix plàcida
La xiqueta va sortir al balcó
estirant tot el seu petit cos,
fins que la mare li donà un got
Acariciant els cabells d´or
Es va tornar a dormir, tapada…
...esperant al sol
en un dia en que l´esperava un riu..
...on el pare explicava els seus dies.... de petit...
..les seves matinades,
els interminables dies que s´apropaven, a bon ritme.

L´AVI

2007-04-26T17:29:00.000+02:00

LUCES DE TEMPESTAD

2007-04-26T17:27:00.003+02:00

Ayer un rayo de luz,
precedido de una tempestad...
.... ocupó el sonido de mi razón,
coronó el suspiro del miedo
y me dio de comer...
............con el amargo sabor.........
de una adrenalina,
que pensaba que ya no tenía.
Aquello me recordó,
que pese a todo...
...seguía viva como hasta el día
en que el viento me desplomó ....
llevándome hacia un camino incierto.

LUCES DE TEMPESTAD

2007-04-26T17:27:00.001+02:00

Olor de tierra

2007-04-26T17:26:00.000+02:00

Tenebrosa fue aquella mañana de fin de año
Las nubes poblaron la calles, gravitando sobre ellas
Con un frescor inacabable de día incierto
Sobre tempestades de mares.... que no cesan,
de estigmas matinales,
de ganas por salir del agujero...
tan iluminado y excento de oscuridad
que me deslumbra....
desde el más interno de los sentidos,
entre el agua y el viento.....
....de una tierra de nadie...
...una tierra sin rumbo...
...una tierra de polvo...
...sin nombre.

EL PASO JAGANTA

2007-04-26T17:11:00.002+02:00

UN DIA EN LA MARCHA DEL PASO DE JAGANTA.

La primavera más cálida despertó con fuerza, después de las largas lluvias de Abril que hacían pensar en aquella imaginaria villa de Macondo que inventara, casi en el trópico, un extrovertido contador de historias que pensó en plasmarlas a papel bañado en tinta. Así que aquel domingo vispera de la fiesta popular de San Jorge, amaneció tranquilamente un día plácido, sin aires que recordasen la humedad o algun frio fortuito.La gente, con tranquilidad, fue acercándose a la plaza de la Iglesia para congregarse alrededor de la fuente de cuatro grifos y salir de allí impulsados por las ganas de descubrir o redescubrir cierta parte del entorno que más cerca les acaricia. Poco a poco quedan a sus espaldas las casas masinas, las calles despertando, algunos vecinos despedezándose para ir al huertecillo....otros se cruzan con los “andarines” pensando que están en otra dimensión porque ellos llegan de una noche de gran actividad y estos paseantes ya están de pie con la cara despejada y los ojos que piden más....mucho mas.....
El grupo ya está presto a cruzar la carretera de lleva a Castellote para adentrarse por La Palanca...los chavales más avispados se adelantan con cierto descaro y muchos de ellos mirar a la izquierda por si están los caballos blancos de Benidle, que bien los querría Santiago....aquel del caballo blanco.

Hay que bordear el río por la ribera izquierda hasta cruzarlo por esa especie de puente de sufridos ojos por los que igual baja abundante agua , como se crían espesas telarañas. De frente intuimos, tras los campos de cereal, la masada del Juaco y a la derecha emprendemos el camino que nos llevará a redescubrir el antiguo paso a Jaganta... para encontrarlo pasaremos por debajo de la canal de la acequia de Aguaviva y enfilaremos lo que antaño tuvo que ser paso de caballerias . Nos adentramos, definitivamente, hacia Jaganta.
Nos encontramos con una pendiente prolongada que enseguida ejerce el efecto de estirar el grupo, parecemos hileras de hormigas en busca del primer mosdisco del día....aunque algunos lo que perseguían, con cierta devoción, era un buen trago de zumo de cebada.... El “trato” es reagruparnos todos , almorzando, en la pista de lleva a Las Parras…..punto conocido como el campo de los frailes. La gente va llegando poco a poco, algunos un poco atormentados por la conjunción entre sol y pendiente, pero llegan con la sonrisa en los labios y con una mirada que, seguro, eleva su autoestima. El campo de los frailes se ha convertido en una especie de atalaya para los cansados pies.
Los caminantes ingieren el desayuno con ganas y con el ánimo de reponer unas fuerzas que haran falta más adelante. El collado que hay que recorrer ahora, no coronar, es más tortuoso, la senda está menos marcada y el matorral despista un poco nuestro trazado, pero todos lo emprenden con ganas y con una buena conversación. Podemos contemplar los pueblos de nuestro particular rincón: Mas de las Matas, Abenfigo, Seno , Castellote. Unas vistas panorámicas que nos devuelven a valorar, en su justa medida, estos nuestros pueblos...
Los amigos de la cebada, más que los otros ,saben que la recompensa es el objetivo soñado con cada paso, con cada golpe de calor....Por el monte vamos a encontrar una especie de desmonte por el que desciende una senda hacia una balsa natural y un corral, conocido como Corral Nuevo. Allí nos encontramos con nuevos amigos caminantes, nos dirigimos hacia la Ermita de San Pebro...un camino tranquilo y reposado por una especie de pista,después de los buenos tramos de senda.
Al llegar a la Ermita nos la encontramos abierta y al resto de caminantes desperdigados por allí.... nuestros principales impulsores, que buscaban la cebada, no están. Nos explican que ya han marchado camino de Jaganta....está claro allí saborearán el ansiado botellín.
Pronto se produce un reagrupamiento,que cualquier militar de estrellas quisiese para sus formaciones y nos encaminamos hacia Jaganta, allí podremos ver los lavaderos, sus calles , los dos barrios, la Iglesia en honor a los santos Pedro y Juan y su afamada y admirada almazara.
Los zagales juegan en la balsa que hay ante la almazada, en los lavaderos del trinquete, en el propio trinquete....parece que la andada no ha hecho el efecto esperado por los sufridos padres que han buscado este día como relax y como válvula de escape .
Entonces fue cuando nos enteramos de la trampa de esta excursión: los pioneros de pasos firmes y rápidos estaban ahora en una especie de paraíso terrenal rozando a lo celestial con sus zumos de cebada , esperando comida…eso, en mi tierra , se llama ser muy “espabilao” ; mientras tanto, los caminantes emprenden otra vez sus pasos hacia la Ermita allí les espera la comida(ya la querrían y un buen vino.
La gente se sienta en torno a una gran mesa de piedra...llega el vino, el agua y la gaseosa para sofocar no pocas gargantas sedientas....se comparten risas y anécdotas a la hora de comer....El sol permanente, es tapado por alguna atrevida y valiente nube; pero pronto vuerlve a asomarse por algún rincón.

Los niños, a la hora del postre, emprenden unos nuevos juegos, siempre en constante movimiento.... dejando la opinión de los padres en un eterno y prolongado suspenso...

Emprendemos el regreso hacia Mas de las Matas por el PR......prolongadas bajadas con las que hay que ir con cuidado por la piedra suelta…me recuerda este paso a los “assegadors” de l´Alt Maestrat y Els Ports de Castelló. Damos con algún barranco que hoy transporta algo más que piedras, el agua baja sosegada y lenta….todos estos barrancos son afluentes de afluentes...Cuando ya estamos abajo es cuando remontamos...El sol aprieta, cuando encontramos la frágil sombra de los pinos es para que éstas nos reciban con la calima impenetrable cargada de aire caliente. Seguimos adelante y subimos hasta una pista que enlaza a la izquierda con una senda que nos llevará hacia una atalaya por la que podremos contemplar unas pletóricas vistas sobre el Guadalope....vistas que se concentran sobre el azud de Abenfigo. Continua la senda llaneando y remontando, de vez en cuando, para cruzar una pista y reencontrarnos con una corta senda que nos enlaza con la pista que irá dejando a nuestra derecha a los canales de la acequia de Aguaviva. En uno de esos barrancos, dejaremos la senda que hemos tomado esta mañana a la derecha , para continuar por la izquierda. El Guadalope baja , aún, más valiente que esta mañana y lo hace bajo la espectación de los caminantes que admiran el paso fugaz del agua, sólo equiparable a la del tiempo...El grupo emprende el camino hacia Mas de las Matas, volviendo a pasar por La Palanca y yendo a buscar la plaza de la Iglesia, pasando previamente por la Plaza del Ayuntamiento.
La gente muestra cierta dosis de satisfacción, escondida tras una apariencia del cansancio más férreo... pero ya empieza a ser significativo el hecho de que muchos de ellos se pregunten cuándo será la próxima cita con nuestras sendas, nuestro entorno....nuestras ganas de conocer para poder estimar....entonces queda claro: ¡ hasta la próxima!.

BROMERA

2007-04-26T17:11:00.001+02:00

NOVETATS BROMERA ....NOVETATS EN CATALÀ.
La literatura en la nostra llengua sempre rep una injecció adrenalínica per a Sant Jordi: surten noves ofertes i altres títols es recorden amb noves i renovades energies.
En destaquem avui uns quants. Tots aquests llibres han sigut editats per BROMERA, editorial que es garantia per a començar a conèixer i a estimar la nostra llengua. El primer ens interessa molt, es tracta de Llegendes valencianes de Víctor Labrado i Francesc Santana. Un llibre que ens retorna als contes nostres, a les més fermes arrels.....una lectura imprescindible.
Després ens trobem amb una ploma del català contemporani més interessant. Es tracta del llibre Judici final de Ferran Torrent ,( col•lecció L´ Eclèctica). Un llibre, com tots els de Torrent ,àgil i presencial...amb ganes d ‘ enganxar.
L´ autor que coneixerem a continuació té molta experiència en sèries televisives de rotund èxit a la televisió catalana...el cas es que ara podrem llegir, des de la seva ploma, una obra d ´ estructura teatral que segur que ens agrada. Cal ficar-se, això sí, molt pegats als personatges. Es tracta de Fugaç de Joseph M° Benet i Jornet, dins la col•lecció Bromera Teatre
El secret de Christine Falls de Benjamin Black, és una novel•la-la thriller, de gènere negre, al voltant del problema de la infertilitat en parelles catòliques que cerquen solució arrere una organització que treballa amagada de la legalitat. Signa el llibre Benjamín Blach , pseudònim de John Banvile , del que ja Bromera va editar l´ èxit El mar.

Rodant, rodant amb Marc Antoni Adell.

2007-04-26T17:10:00.001+02:00

El Passeig de Marc Antoni Adell pel nostre entorn.

Marc Antoni Adell és un home preocupat per conèixer la nostra identitat, i és partidari d’oferir-la als més joves...per això proposa, amb el llibre Rodant, rodant(de Carena Editors) una mena de passeig per tot el territori del País Valencià que va destinat als joves que , tal com ell diu, han de visitat les nostres terres .

El llibre li parla molt directament al jove lector, tot i que els tinc que dir que el llibre vos atraparà....si sou pares o si no ho sou i voleu conèixer el vostre País anant d’una altra manera. Segur que després d’aquesta lectura sabreu valorar més el vostre país i, per tant, el mirareu molt millor per a ensenyar-lo, molt millor als vostres fills.
Imagineu a un grup de xiquets i xiquetes de les Balears es fiquen en contacte amb un grup de xiquets i xiquetes valencians....perquè vulguin conèixer la nostra terra...Ací comença el verdader viatge del llibre.

El llibre és com una mena de diàleg planer i distés entre els mestres i tots dos grups d estudiants o entre tots dos grups d’estudiants que aprenent molt més que geografia..

Després de parelles de xiquets entre els dos grups ,comença l’aventura amb l´ estada a València, la visita a l´ Albufera. Aquest podia ser un viatge curt, però el següent ja s´ en va cap a Alacant, demostrant que vivim en un país allargassat....també aniran cap a l´ interior al voltant de la zona d´ Oriola ( l´ extrem del país) passant per Elx...

I ara bé quan surt el nom mític d Almansa amb el succés del 25 d{ Abril que ens va sufocar el futur.

Es visiten, també, indrets com Gandia, Vilajoiosa, Benidorm, Xàbia, El Puig de Campana, Altea, Calp, Dénia, Valldigna, Cullera, Algemesí, Peníscola, Vinaròs...

Des d’aquest llibre es coneixeran llocs i espais naturals com: la Serra d´ Espada,el Massís de Penyagolosa, el Convent del Desert de les Palmes, les Agulles de Santa Àgueda....la Rambla de les Coves. La Tinença de Benifassà...

Llocs on la història es retroba: Sant Mateu, Morella, Peníscola, Alcoi...

Ens anirem a llocs com La Todolella, Sorita amb la seva Balma, Forcall,Castellfort,La Pobla de Bellestar, Villafranca, Ares del Maestre, La Valltorta de Tírig, Culla i la seva carrasca ,Benassal, Albocàsser...

Mirarem enlloc on l’arquitectura és a l’hora art : el campanar d´ Alcalà de Xivert, els detalls de Canet i Traiguera, Catí, els diferents monestirs com el d El Puig o el del Desert de les Palmes, la llotja de València,l´ Estació del Nord, el Palau de Dosaigües, la Catedral de València, el Palau de la Generalitat, el Fadrí de Castelló

La nostra llengua, al llibre, mereix capítol apart.

No pararíem , dons, de parlar del llibre “Rodant , rodant” de Marc Antoni Adell , un llibre ple de petits detalls que són els que fan gran una bona contalla, una bona història...un llibre per a recomanar, per a viure i per a dur-lo a la pràctica.

De Marc Antoni Adell podríem dir moltes coses, però avui preferim apropar-vos a allò que pensa davant aquest llibre seu:

“El cas és que, preocupat com estic per l'educació dels joves i adolescents i els profes que han de "bregar" amb ells, cada dia, vaig escriure un relat de viatges, amb intenció que els tutors i els professors de ciències socials, el pogueren treballar a classe.....que trenca una llança a favor de la nostra llengua i de la seua unitat -apareixen "parlars" diversos: de València central, de les terres del nord, de les Balears...- Promou el coneixement del País, de les terres i la gent, de la cultura i els costums, de la història i les tradicions treballant el món dels valors en els adolescents i la dedicació i exemple dels professors compromesos amb el sistema i la renovació pedagògica. També serveix, però, per als pares i mares per ajudar els seus fills i filles i per a qualsevol lector mínimament interessat i sensibilitzat”

FLOR DEL VIENTO

2007-04-26T17:08:00.000+02:00

ÚLTIMES PUBLICACIONS AMB FLOR DEL VIENTO EDITORIAL.

TRES LLIBRES CLAU PER ENTENDRE LA HISTÒRIA CONTEMPORÀNIA.

La Flor del Viento és una editorial que no trau grans llistats de novetats editorials....però les que trau....donant molt de què parlar. Em crida molt la meva subtil atenció el llibre Los papeles de Tarradellas ...un repàs per la història personal d’un home, important per al seu temps, agafant com eina de treball la correspondència que Tarradellas mantenia amb personalitats com l´Abad de Montserrat, Diego Martínez Barrio, Carles Pi i Sunyer, Adolfo Suárez....un llibre molt important per a entendre la nostra vida política més recent.
Després trobem el llibre: La CNT en la encrucijada que és un llibre de memòries de Luís Andrés Edo. Luís Andrés Edo és un home que surt de l’assemblea de la CNT, concretament de la que es desenvolupa a París. Els resultats d´ aquesta assemblea van funcionar uns 40 anys...Edo repassa la seva vida de polític activista abans i durant el franquisme o durant els primers anys de la transició...en aquest llibre ens enterarem de moltes coses arrere l’escenari.
Ja que estem repassant la història cal mencionar el llibre de Juan Perea Capulino , Los Culpables que recull dins les seves pàgines els records de la guerra civil espanyola en els seus tres anys. Perea va redactar aquesta mena de memòries van ésser redactades pocs mesos després d’acabada la guerra civil i arreplega els fets de la guerra, les analítiques polítiques i militars, la batalla de Terol, la defensa de Madrid i molt especialment l’ofensiva de l´ Ebre.
Perea es va caracteritzar, també, per esdevindre ésser molt crític amb els seus.

Llueve sobre mojado

2007-04-17T09:27:00.001+02:00

No paraba de llover intermitentemente desde hacía unos veinte días Me gustaba la lluvia, pero tantos días, sin nuestra costumbre que nos acompañaba por el sol....me entristecía. Supongo que la tierra se saciaba del agua tan soñaba...las charcas eran el rincón de juegos de aquellos niños que estrenaban, esas botas especiales, de colorines alegres y despreocupados.
Los ríos querían más agua y las gentes que habitaban sus riberas lo miraban pasar temerosos de que les inundara sus cultivos... la apuesta de un año en el que deseaban lluvias, pero no tantas...Estábamos ante la primavera más lluviosa de los últimos años...
Salma casi no recordaba la última vez que la vio caer; que escuchó su suave voz; que la notó estirando los brazos hasta que aquellas gotas, vestidas de un sutil cortina, le rozaban, mojándole, las puntas de los dedos...entonces, con una expresión que obedecía a la sorpresa, sonreía y corría hasta la cocina a darle la noticia a su madre, como si fuese el primer día de llovía, de calima fugaz llena de una humedad que no impedía a las amapolas aflorar temerosas, pero fieles a su tradición.

PICARDÍA Y FALTA DE MEMORIA

2007-04-17T09:26:00.001+02:00

El cuento estaba sobre la mesilla, abierto por no poder cerrarse… el niño lo había abierto tanto que para cerrarlo tenías que ejercer cierta presión. Estela se acercó a arreglar la mesilla, era la última tarea de aquel largo día, y lo último que tocó fue el cuento…lo cogió y notó como si estuviese acartonado…cuando estaba a punto de cerrarlo se percató del color del cielo que surgía de la ilustración. Un azul especial, rescatado, pacífico que le recordaba a todos aquellos matices del mundo… de un mundo casi perdido, aunque todavía existente. Se sentó con el cuento en las manos…aquel libro de su vecino tenía colores interesantes.
Un timbre la despertó, Estela se había quedado dormida con el cuento acunado en su regazo…un trozo de lana sobresalía, señalando la página en que se había detenido su lectura….allí donde se había paralizado su visión de ilustraciones coloristas. Se había detenido, todo, en la última página…entonces, despejada ya del sueño, lo recordó casi todo….ya sólo faltaban unas piezas del puzzle. Abrió la puerta, era Joseba, quien le aclaró la última duda el cuento, éste era para ella. En su cumpleaños, su amigo Juantxo le había regalado una nueva edición…pronunció edición como si fuese la primera vez que aquellos sonidos saliesen por su boca. Estela se acercó y le estampó un beso en la frente, le dio un abrazo…
Ahora recordaba más…aquellas ilustraciones eran de ella antes de tener el accidente y de paralizar, en el cuarto oscuro, a la memoria. Entró en aquella habitación a la que se negaba a entrar….allí estaba su lugar de trabajo, tal como le había intentado mostrar Josefa. En el próximo libro de aventuras del cartero Ibán dibujaría a un atrevido zagal de seis años y dos días.

Santa Bárbara

2007-04-17T09:25:00.001+02:00

El sol había salido aquella mañana, con sus rayos, brillantes y tensos… hacía muchos días que llovía y nos alegramos de verlo, pero las previsiones anunciaban más lluvias. El cielo no era de un azul claro… era un azul empañado por brumas y el tono de su color era triste…suspiré pensando en una tarde de lluvias o quizá tormenta… el sol daba en las paredes blancas del balcón y no era un sol con fuerza. Unos hombres se paran frente a la casa, levantan la cabeza y con las manos me piden que baje. No los conozco y me pregunto quienes pueden ser éstos que me han raptado un rato de mi contemplación entre el cielo y el sol. Abro la puerta sin pensar que me espera un monólogo sobre religión. Educadamente les interrumpo explicándoles que ni soy religiosa ni me interesa nada de lo que me explican… me miran a los ojos y empiezan a decirme que cuando miraba a través del cristal del balcón, estaba pensando para reflexionar y meditar….No tengo otra salida que sonreír y que reiterar mis ideas. Se me quedan mirando y me acercan unos folletos, los cojo, siento cierta culpabilidad por mi ateísmo…aquel hombre parecía buena persona… me pide que lo lea y me recuerda que él siempre estará allí… ¿dónde?, en un número de teléfono que ha escrito en la revista; antes de irse me recuerda que el libro es de un amigo…
Subo a mi casa y les veo marchar a través del cristal del balcón. Me doy cuenta que ya no hay luz solar en forma de rayos que rebotan en las paredes encaladas. El cielo comienza a nublarse de manera impertinente. Suena el teléfono, es mi madre…. Hablamos un buen rato sobre mi pueblo, sobre este pueblo, sobre el trabajo, reímos y le cuento que aquí vuelve a estar mal el cielo…además en el tiempo que llevamos hablando se ha nublado con amenazas de tormenta…Mi madre toda seria me recuerda las palabras de mi abuela, la que era religiosa, “si en jueves y viernes santo llueve…lloverá, después más o menos, durante cuarenta día…”. Evidentemente no lo creo, pero me conformo, todavía no sé por qué, cuando me explica que si en esos días hace viento, después éste soplará durante cuarenta días. Entonces me alegro de que llueva otra vez…los cristales del balcón empiezan a recibir las primeras gotas. Me entraron ganas de ir a la Iglesia a poner una vela a Santa Bárbara.

No tiene nombre

2007-04-17T09:21:00.000+02:00

El camino estaba esperando las pisadas, los pasos de aquellos animales que seguían los pasos de un animal alto, de dos patas y que hablaba en una lengua que ellos no entendían…luego estaban aquellos peludos animalencos que emitían unos sonidos, un tanto ásperos, que terminaban por asustar a los más numerosos…así que todos iban detrás de las dos patas altas mirando de reojo a los peludos animales achatados y que gozaban enseñando los dientes. Pero lo mejor no era eso…lo mejor es que estos animales agrupados, que importaban algo parecido a la lana con ojos negros, dejaban unas bolitas por el camino para no perderse en el viaje de retorno.

La atracción

2007-04-17T09:20:00.000+02:00

La atracción llegó al pueblo: todas los cámaras y encargados de sonido se apiñaban ante el hostal con el objeto de reservar habitación para un par de noches…eran tantos los kilómetros, que llevaban a sus espaldas,que necesitaban urgentemente descansar antes de subir a la masada. Sus redactores y sus científicos estaban en el hostal, querían ser los primeros en comer y descansar.
Comieron y bebieron con una voracidad sin precedentes; la travesía había sido peligrosa, pesada y larga, pero una vez llegados al valle se sentían recompensados…y se sentirían, aún más orgullosos, una vez en la masada del Tío Esteban.
El día apareció por el Oeste en aquella masada de País de Cazarabet….iba a ser un día claro y despejado ya que los pájaros carraspeaban antes de dar las cinco vueltas de rigor….pero a éstos ya los habían filmado. Se encaminaron hacia la masada y allí les salió al paso el orgulloso masovero con sus cinco vacas de tres colas…pero hoy los afortunados cinco reporteros, con sus cinco cámaras y otros tantos micros… llegaban con sus cinco zoólogos para mirar y admirar los cinco orejones del “burrico” Germán. Era verdad, la atracción había llegado al valle por quinta vez.

Corrientes de aire

2007-04-17T09:16:00.000+02:00

Aquella tarde, el planeta dio seis vueltas estrepitosas, como si tuviese a tiempo de llegar a alguna parte o a ninguna, si llegaba tarde.
Con las seis vueltas: el aire se volvió corriente; la corriente se tornó viento...para, éste, embravecerse de manera desenfadada, terca, quebrada y rompedora.
Su rumor, su ruido, su estampido...ya removían aquella tierra, llamada ancestralmente, Cazarabet que vivía amansada por un río, algún arroyo, quebradas planicies enfriadas y quemadas, adruptas montañas que se esfuerzan en impresionar...
Estas nuestras tierras, poco más allá de la frontera de Tània e Ibercabònia son tan tranquilas como anestesiadas; las que guardan el aire limpio y la luz cambiante, sin sobresaltos....
Pero, como todos los duendes aprendimos, recuerdo del libro de leyendas de Cazarabet que: “cuando el “alma” de estas tierras se cansaba de las pretensiones de las nuevas tribus del territorio... en aquel momento, previos movimientos adivinatorios del gato Nicolás... la tierra del territorio Cazarabet daba seis vueltas transformándose: las aguas se agitan, las estructuras chillan, los vientos quitan la respiración , las luces ciegan ,los rumores se quiebran los ruidos se hacen silenciosos y hasta los ateos rezan para que ningún accidente genere una chispa, una hoguera, un fuego, un incendio...una desgracia,un estridente desquicio que nos acerca para que valoremos, sólo en aquel instante, nuestra tierra llena de tribus, reyes de repúblicas, conquistas enamoradas , burros de cinco orejas y gatos, tan “pitos” que cumplen años sin inmutarse....esto que poseemos merece la pena más dedicación y menos miedos cuando se sienten aires de fuego.

SEIS

2007-04-15T20:25:00.001+02:00

Joseba

2007-04-15T20:23:00.001+02:00

Sin cansarse

2007-04-15T20:16:00.000+02:00

Visiones de memoria 6

2007-04-14T22:55:00.002+02:00

Sylvia hizo sitio en la estantería metálica. El día antes su abuela le había hecho arreglar el armario del despacho de su abuelo y le había entregado unas cajas…recuerdos de su abuelo, de su estancia en España, de sus luchas sindicales, historias de su hijo, del IRA, del ejército inglés, de las prisiones….
Una vida de caídas que eran el resorte para levantarse y seguir. Siempre seguir.
Ya la noche antes Sylvia se había quedado dormida entre papeles ,diarios, periódicos..y alguna grabación de su abuelo…parecía verlo contar frágiles aventuras sentado en su sillón con los pies estirados delante de la chimenea, mientras el agua caía imitando a una cortina espesa, desde un cielo anestesiado y estático de humedades…gris, estirado y pesado como llamando a pensamientos que jugaban entre las llamas del fuego.
Su abuelo, recordaba, siempre decía tener los pies fríos. Había cogido un frío perenne durante la Guerra Civil Española.
Entonces recordó la cálida mano de su abuelo recogiendo la suya y paseando por las tierras presas de todos los colores del mundo irlandés.

Visiones de memoria 5

2007-04-14T22:55:00.001+02:00

Cerrada, pero seguro que más cálida, se decía mientras subía las escaleras. Abrió un poco la habitación de su abuela… el silencio pareció paralizar aquel instante de tiempo. Solamente se oía el acompasado acto de respirar que frecuentaba toda la estancia. Sonrió y miró con cierto mimo la cama .

La madre de Sylvia se marchó de Irlanda cuando no podía resistir las sucesivas depresiones que se repetían desde hacía años, como si celebrasen la muerte de su marido… se acercó a la casa de campo en el interior de las tierras presas del viento Mediterráneo. Daba clases de inglés en un colegio católico y por las tardes, daba algunas clases de refuerzo.
Allí mejoró en todo, ahora sólo se sentía acosaba por la añoranza de los verdes de Irlanda y por los suyos. Había terminado de “chatear” con su hija y se sentía libre, relajada, protegida por un diálogo que la emocionaba.
Salió a la terraza resguardada, todavía, por la cristalera… con su taza de hierbas y el libro de Orhan Pamuk.

Sylvia le había contado cómo se había desarrollado el entierro, cómo se encontraba su abuela… cómo le iba su trabajo de documentalista en la Biblioteca y cómo llevaba sus intentos creativos en literatura. Su hija tenía una nueva idea que contaría una historia real por la libertad… pero no quiso decirle nada más.

Sólo una escueta explicación a modo de ánimo para Deborah: “No te preocupes, estaré bien…esta vez no tratará de Irlanda”; aunque todos sabían que todo lo que hacían los O´Marley versaba sobre Irlanda, su tierra, sus colores, sus gentes, sus alegrías y, sobretodo, sus humillaciones que tan sólo hacía estimar más la libertad.

Cal fer memòria, toca llegir...

2007-04-14T22:51:00.000+02:00

Memòria del segle XX és una col-lecció de Cossetània Edicions que està rescatant d´una mena d´oblit experiències humanes que, encara avui, ens donen de què pensar. Tinc al meu davant dos llibres d´aquesta col-lecció: Veus de l´exili de Josep Mª Figueres i Ràdio Pirenaica de Teresa Pàmies.
El primer llibre està basat en un programa radiofònic que va començar a emetre Catalunya Cultura per a passar després a formar part de la franja horària de Catalunya Ràdio…. Encara avui podem escoltar els seus programes a la web d´aquesta emissora. Els homes i les dones de l´exili català diuen la seva en aquest llibre, editat per Cossetània, que ha seleccionat vint veus per a que ens contin, sota paraules impreses en tinta, les seves experiències que cercaven una llibertat que havien perdut sota el puny del general Franco.
Figueres és historiador i professor d´història del periodisme de la Universitat Autònoma de Barcelona…s´ha “especialitzat” amb estudis sobre la història del catalanisme i del periodisme. Entre d´altres coses, en l´actualitat, segueix dirigint la col-lecció Memòria del Segle XX i la revista, de caire digital: Història de Catalunya.

Jaime Font: “ També em dedicava anar a França a recollir persones que no tenien documentació ni la podien demanar, i procurava que quedessin ben documentats. En totes aquestes accions no hi vaig guanyar ni una pesseta i en canvi, d´altres s’hi van fer rics, mentre jo vaig quedar amb els nervis destrossats…”.
Cassandra Mestre: “ Només tenia 14 anys quan ens van posar a presó de Figueres, on s´acabava el salconduit que ens havia de dur a la frontera. Era una presó com cal…”.
Macià Alavedra: “Tots plegats tenien unes converses polítiques que jo escoltava en un racó de la sala amb gran afició. No eren crítiques, em donaven una visió d´una Catalunya idíl•lica…”.
Teodor Garriga: “Per a Catalunya l´exili va ser una gran ombra. La gent va marxar perquè tenia por i sabia que els anaven a afusellar”.
Teresa Rovira:” L’endemà començava l´èxode per a nosaltres. La ruta de l´exili, en diverses etapes, fent ziga-zagues , pujant en un i altre cotxe, i amb algun tros a peu…”.
Glòria Artís: “D´ alguna manera sembla que no tinguis pàtria i en realitat en tens dues, i ets sents identificat amb l´ una i l´ altra. Però costa molt aquesta barreja vital”.
Adelina Santaló: “Durant la guerra no era una persona proa madura per comprendre a fons com estava la situació. La vaig entendre después, sortint”.
Manuel R Gaya: “Ho vaig veure tot tan negre, fins i tot el pas per la frontera va ser tan trist…ens vam sentir tractats com animals”.
Núria Folch: “I per postres em van robar. Jo, com una idiota, no hi havia pensat gens….em vaig trobar sense diners, sense domuments , sense4 joies, tot perdut!”.
Ramon Xirau: ”Ells van sortir amb una ambulància que els va oferir el govern, amb l´ Antonio Machado i la seva mare. Els van deixar a Cotlliure i els meus pares van anar a París. Jo vaig ser a Marsella encara uns mesos i en aquell moment, amb els camps tan a proa, la visió va ser terrible, espantosa”.
Después de la Guerra Civil, ja en territori francès, es va crear aquella mítica i llegendària coneguda com Radio Pirenaica, perquè estava a l´ altra banda dels Pirineus i, de manera més seriosa com a Radio España Independiente (REI). Des de la seva creació en el juliol del 41 fins que va tancar les portes al juliol del 77…REI, sempre va esdevindre un referent per a tots aquells que somiaven amb un Estat lliure i democràtic. Una de les proclames que sempre l´acompanyaran serà” emissora sin censura de Franco”.
Ara i avui ,Teresa Pàmies, que fou col•laboradora i corresponsal d´aquesta emissora ha escrit un llibre que Cossetània edita dins la col-lecció Història del segle XX, es tracta de Ràdio Pirenaica. Emissions en llengua catalana de Radio España Independiente (1941-1977):”La jornada laboral de REI començava a les set del matí(en la dècada de 1960).Els redactors es preparaven de pressa el butlletí de notícies del dia anterior del dia anterior i del mateix matí. S´ elaborava el programa a realitzar, es decidia el tema de l´ editorial i es repartia la feina”.

El llibre és imprescindible per a entendre moltes coses de l´exili , de les lluites per la llibertat i de les esperances que mai es perderen.

PLOMA SENSIBLE.

2007-04-14T15:44:00.000+02:00

Francesca Aliern ja és una escriptora consagrada de les postres terres i de la nostra llengua. Ens aplega ara, gràcies a Cossetània, el seu darrer llibre: Camins. Un llibre que enllaça , sota el pas del temps, amb Sabó moll i que ens parla dels anys 60 quan aquestes terres, com d´ altres, van sofrir molts canvis socials i també econòmics que van caracteritzar aquella part de la postguerra… de totes formes sempre ha estat la impressió que aquest període arrere el drama de la guerra no acabava mai. El cas és que Aliern s´ inspira de manera especial amb aquest llarg període. Com Francesca Aliern vol significar aquelles dècades van significar tota una revolució…sobretot quan aquesta esclatava de manera significativa davant dels joves de pobles endinsats a la ribera de la part baixa de l´Ebre. Francesca és d´allí i ens transporta, darrere la tinta, a un temps que és precís que mai oblidem.
Camins és la història d´ aquella mena de revolució que va manar a no pocs a fer camí amb la maleta ben atapeïda de coses. Cercaven un futur millor, més assossegat, més planer.
Aliern ha tornat a aconseguir que ens emocionem amb les seves lletres… que ens endinsem en un món imaginari que ens transportarà al ferm món reial d´ aquells anys interminables. El seu estil segueix sent ferm, reflexant el realisme, desprenent la curiositat per allò que hi ha a l´ altra banda del camí ...
“De retorn a Barcelona, el Paco i el Rafel iniciaven la seva nova aventura. Es van deixar aconsellar per un taxista a l´ hora de cercar una pensió on hostatjar-se. Un pis gran al barri de Sants, que regentava una dona de mitjana edat i sa germana, una mica més jove que ella. Les seves cares eren hermètiques, de pocs amics. Les dos lluïen una permanent que els cargolava els cabells amb excés”.

“El comiat entre el Rafel i la Maria va ser fred. Es van bescanviar poques paraules i ni una sola mirada als ulls. Ell va sortir del pas com va poder, engolint-se la veritat, setint com la vergonya el corroïa per dins. Era una sensació que mai no havia experimentat, però que no hauria volgut conèixer, perquè feia mal i, a la vegada, interiorment li deixava un buit, una fredor i un fàstic difícils de suportar”.

HISTÒRIES DE CATALUNYA.

2007-04-14T15:41:00.000+02:00

Fa uns anys TV3 va emetre una sèrie anomenada Històries de Catalunya. Ara Cossetània edita un llibre basat amb aquella sèrie tot coordinat per l´ Enric Calpena i amb les col•laboracions de Jordi Ballona i Máximo Cova com a il•lustradors i Esther Rodríguez , sempre al costat d´ en Calpena.
El llibre és un dels millors regals que puguem fer-li a una persona per la seva proximitat i perquè, amés, té una manera d´ apropar la història que ens la fa assossegada per entretindre tots els postres sentits dins la curiositat.
El pròleg és de Borja de Riquer, Joan Gallifa i Antoni Tortajada.

El llibre aplega dins la història amb les civitlizcions dels Ibers, Grecs i Romans…destaca ací el capítol dedicat al primer vi català.
Seguim dins la història en el temps feudal a Catalunya, molt interessant és el capítol sobre L´ últim càtar.
L´ expansió per la Mediterrània va esdevindre quelcom més que un fenomen econòmic i polític. La societat també va sofrir una mena de revolució on els aparats de : la mort negra i les presons medievals ens poden fer obrir els ulls d´un passat gens esplèndid.
La història de Catalunya segueix amb la seva particular decadència política amb la invasió per part dels àrabs, la guerra de la Successió, la pressió fiscal…
Amb els canvis, normalment apleguen temps convulsos: els rebomboris del pa, el vapor, l´arrivada del tren, les vacunes.
En conjunt aquest llibre és bonic, dels que mai et canses de fullejar, mirar, llegir…i dels que creen afició pel renaixement de la curiositat.
No es pot demanar més…només la bona acollida que mereix.

Visiones de memoria 1

2007-04-12T21:16:00.001+02:00

Llovía aquella tarde de principios de primavera, Sylvia O´Marley esperaba con inquietud a que David y Jules pasasen a buscarla....conocía perfectamente el sonido del motor del Ford de David...así que no les dejaría bajar para que pulsasen el timbre...ella, saldría, desplegaría el paraguas y recorrería, con cierta solemnidad, los veinticinco metros de jardín cultivado y adornado por las plantas que le enseñó a cuidar su abuela Mary. Llevaría, apretada contra su cuerpo, la mochila campera que tantos kilómetros había andado con ella... cubriéndole las espaldas, como un guardián sin tregua.
Sylvia agudizó su atención, cerrando el libro en un compás al unísono, casi saltó de su sillón para echarse encima una cazadora y salir de manera decidida hacia el vestíbulo. El ruido se acercaba y el coche azul desacelerada.... Sylvia salía y saludaba a los dos ocupantes...les sonrió, les dio la espalda y se dispuso a cerrar la puerta. Cruzó el patio y se percató de que Pepe había jugado, otra vez, con la pelota...menos mal que lo había hecho antes de ponerse a llover... ¿debería decir diluviar? Entró al coche dejando la mochila cuidadosamente sentada a su izquierda. Los tres compañeros se saludaron intercambiando gestos de intensa amistad, de complicidad...pero hasta que llegaron a su destino nadie despegó los labios... una especie de silencio colgaba de su mirada.

Visiones de memoria 2

2007-04-12T21:15:00.001+02:00

Cuando se dispusieron a acercarse a pie hacia la tumba familiar, Sylvia ya llevaba la urna con las cenizas de su abuelo entre sus manos, y tan sólo se escapaban del cielo algunas gotas de fina lluvia…las cruces gaélicas goteaban, el césped estaba empapado resaltando con un verde vivo y rotundo. Algunos rayos de sol atravesaban el ambiente húmedo y las nubes se dejaban calentar. Los funcionarios del Ayuntamiento colocaron una lona naranja alrededor de la tumba de la familia O´Marley y unas sillas donde no se sentaba nadie por que estaban empapadas, un pájaro bebía en una de ellas y Sylvia no evitó el pararse un instante absorbiendo aquella imagen, la vida en otra dimensión… como diría su abuelo. Cerró los ojos, suspiró y siguió adelante. Las personas allí congregadas miraban la escena con respeto…ellos, los que nunca dejaron de ser sus compañeros y camaradas se quitaban las gorras…estaban todos juntos y agrupados. Una sintonía tradicional irlandesa comenzó a romper el aire. Hablaron unos conocidos y, finalmente, Sylvia leyó un poema. Estuvo entera y contundente en su narración, unos segundos después de terminarla una lágrima se desprendió de sus pestañas. Las cenizas de su abuelo fueron depositadas en la tumba familiar donde además de sus antepasados ya descansaba su hijo mayor…éste ocupaba, desde hacía unos años, un lugar en la historia de sus tierras.

Visiones de memoria 3

2007-04-12T21:14:00.000+02:00

Sylvia entró con sumo cuidado en la habitación de su abuela…aún así su abuela se percató de su sutil presencia, se acercó hasta la cama, le estaba siendo inusualmente difícil mirarla a los ojos…tenía los suyos empapados de su íntima lluvia y veía en los de su abuela una intensa calima que nublaba su voz. Sylvia le preguntó si quería que le siguiese leyendo a Jonathan Swift con las aventuras de Gulliver, la abuela esbozó una tímida y cansina sonrisa, de su voz salió un sí. Sylvia leyó cerca de una hora hasta que bajó a la cocina a calentar el puré de la noche. El microondas funcionó durante dos minutos el tiempo justo para llorar... después subió a darle la cena a su abuela. Ésta la recibió más animada, como deseosa de tranquilizar a su única descendiente.
Conversaron, mientras ingería, poco a poco un vaso de zumo. Mary, más animada que en todo el día, se aseó con ayuda de Sylvia y se quedó sentada, acomodada entre almohadas y cojines, encima de la cama...leía, ahora, las aventuras escritas por London... allá donde algunos de sus familiares habían emigrado. Respiró profundamente y se durmió

Visiónes de memoria 4

2007-04-12T21:12:00.000+02:00

Sylvia se hizo la cena mientras escuchaba uno de sus programas radiofónicos preferidos: hablaban de libros y leían relatos, poesías…se relajaba con aquellas letras tan bien escritas y mejor enlazadas.
Después se marcharía a su habitación a “chatear” con su madre, en España la noche ya era cerrada.

Un "don" que viaja de generación en generación.

2007-04-07T09:48:00.000+02:00

La habitación que daba a la calle estaba pintada de un azul sugerente y extraño. Carol visitaba la aldea unos cuantos días esparcidos por las cuatro estaciones del año y siempre se sorprendía con los diferentes colores y tonos de la habitación que jugaban con los colores que se destilaban desde la ventana que daba al valle del Escarpe .
El color verdadero no se sabía, no se adivinaba…Los habitantes de aquella aldea resguardada por altas montañas escondiéndose entre bosques surcados de arroyos …cada corazón latiendo ,de aquel recóndito escondite, pensaba de una manera respecto a los colores de la habitación de invitados de Casa Buj..
La abuela de Carol sonreía con las preguntas, miradas…Estela era querida y admirada…considerada como una especie de refugio; además se la consideraba poseída por una especie de don , camuflada con un aura de incógnitas que la convertían en un ser, a querencias de los más profetas del lugar, en un ser inmortal.
Un día Carol, concentrada en las palabras, frases , párrafos y argumentos compuestos por Sénder…. cerró el libro en un gesto ceremonial , levantó la cabeza sorbió un poco más de leche , con la lengua se limpió los labios y llamó la atención de su abuela Estela, ,preguntó por el color de la habitación de invitados…
Su abuela, sonrió y cerró los ojos como si hiciera tiempo que esperaba aquella pregunta, aquella mirada en su nieta..
-Tenía la misma edad que tú cuando le hice la misma pregunta a mi abuelo Sabino …te contesto lo que le respondió su abuelo a éste….no hay color, depende de la mirada del invitado….
-¿Tú qué color viste?
-A tu edad, imaginaba todos los colores del verde….como ahora tu ves el azul

Aquella tarde paseando entre sendas abruptas Carol se dio cuenta que aquel tenía que ser su hogar… que aquella era su gente… que aquellos eran sus colores.

Desde la ventana de su cocina Estela comprendió que nunca volvería a sentir añoranza…estaría Carol como ella estuvo con su abuelo Sabino. Miró afuera y vio volver a Carol con su perro Lucas…su expresión la delataba.

El techo del mundo.

2007-04-07T09:47:00.001+02:00

Los cielos en Cazarabet estaban poseídos por texturas…una vez, un pintor de Castilla se quedó tan fascinado que dejó todo para venirse aquí y divertirse bajo el cielo que roza Cazarabet…lo consiguió, fue feliz. Cuando murió, muy mayor, sus cenizas se esparcieron con la suave brisa que parecía nacer del cielo.

Sentirse tímido.

2007-04-07T09:46:00.000+02:00

En aquella tarde, me rodeé de extraños…sentía nervios y me imaginaba observada por todos los presentes. Una ráfaga de viento abrió el pórtico de la ventana y esparció hojas otoñales entre todos nosotros…por la puerta seguía entrando gente y seguían siendo extraños.
Me senté en un rincón estratégico para poder observar: nadie hablaba todos miraban como si fuesen extraños unos con otros. Simplemente, éramos desconocidos.

El olvido del verdugo.

2007-04-07T09:45:00.001+02:00

Bonaparte fue un icono de valentía para unos y un personaje oscuro, incierto y cruel para otros… su mirada era penetrante, directa….casi febril. Quien lo veía de frente, mirada a mirada, no podía jamás desprenderse de ella. Muchos sufrían este síndrome… Mn Bertail , aquel tímido muerto de hambre que tuvo que convertirse en verdugo para comer, se encontró con Bonaparte y le miró como se mira a un condenado. Llegó un día en que Bertail pudo ser el verdugo de este singular militar francés….pero el verdugo soñaba todos los días con Bonaparte….y lo hacía con un talante triste, desde que regresara de Rusia, andando a trompicones por una estepa quebrada por el hielo..

Saltos verdes.

2007-04-07T09:32:00.001+02:00

Aquella charca esta tranquila, como una balsa de aceite puro…de pronto una rana saltó como si quisiera demostrar que estaba feliz ante nosotros… hizo todos los saltos de su repertorio de impresiones…pero lo del triple salto mortal fue impresionante. Mi amigo Fredo no quiere que se sepa….teme que lo tomen por loco.
De repente la rana se escabulló…nos quedamos con cara de tontos y seguimos con la excursión hasta el embarcadero del motel; creo que todos pensábamos en la rana.Llegamos acercándonos al restaurante…tocaba menú, el bolsillo en vacaciones no estaba para más, pero en el menú servían ancas de rana, sorbete de rana….y todo lo relacionado con la anatomía de la rana. Nos tocó pedir la carta eligiendo con determinación una sopa delicada, pescado a la plancha y helado de limón.Comimos bien….al salir preguntamos por la sopa al camarero y nos dijo que era de rana…Nos miramos y nos mordimos nuestra preciosa lengua.

Terol un lloc encara per descobrir.

2007-04-05T18:15:00.001+02:00

UN PASSEIG PER TEROL AMB VERDE TERUEL.

Ja em presentat en aquesta columna a la revista Ver de Teruel. Bé en aquest temps ens aplega amb molta força. Destacarem alguns temes que es troben amb forma de reportatge.
Per exemple s´ ens parla de Linares de Mora un poble petit, però amb un caràcter descomunal…amb la seva blancor que fa que el poble ressalti des de lluny ; amb el seu interior que batega altres temps i pedra ;amb les restes del seu castell ; les seves fonts que, sota el seu soroll, relaxen els sentits. Linares de Mora té un carrer, el Temprado, que és un exemple que perdura des d´aquesta vila sota l´emprenta dels templaris.; no ens podem perdre si anem a aquest poble la visita al Pi Escobón i al seu entorn. Después des d´aquesta vila surten, i passen, moltes excursions i caminades que ens faran gaudir d´un entorn natural més que idíl•lic.
Trobem en aquest número de Ver de Teruel un reportatge que ens apropa als Geoparks.
Amb els pedals ens desplacem per a practicar BTT a un racó del món on ens retrobem amb llocs com: Peñarroya de Tastavins. Beceite, Fredes….on es visiten terres del Matarranya, Terra Alta, Alt Maestrat….i ,per tant, tres províncies de tres regions: Teruel, Tarragona i Castelló. El reportatge val molt la pena des de totes les mirades. És un recorregut, en forma de narració i de fotografia, seguint les bicicletes dels nostres dos protagonistes…una aventura que ens anima a viure aquelles terres des de la bicicleta o les caminades
Hem anat molt per aquests camins i ens trobem, sovint, amb els “peirons”. Ver de Teruel ens explica què són , quin significant tenen….per què van sorgir…Tot això ho fem des de els peirons del Jiloca.
Aquesta redacció viatja , també, al Museu del Joguet d´Albarracín i al Drama de la Cruz, una escenificació religiosa que es dona a Alcorisa .

Recuerdos escolares desde Plasencia del Monte.

2007-04-05T18:14:00.001+02:00

UN ENTRAÑABLE LIBRO DESDE LOS ESCOLARES EN PLASENCIA.

Nos encontramos ante un libro de recuerdos entrañables. Un libro (tal como explica uno de los principales artífices de su “reedición” de El Libro de los Escolares de Plasencia) “que es una muestra del trabajo entregado de un maestro y de sus alumnos…un libro que nos susurra algunos de los secretos que habitualmente se guardan en la intimidad del aula”. Y es que el “tiempo de la escuela”, aquel tiempo en que nos encontramos con la curiosidad por conocer, aprender, saber….. son unos días que nos acercan a una especie de sueño en el que todas las jornadas vamos recogiendo piezas de un puzzle curioso.
Estamos ante un trabajo, como hemos dicho, de un maestro Simeón Omella con sus alumnos en la escuela de Plasencia del Monte…así el libro se convierte en una especie de cuento versus crónica de una escuela de carácter rural en las que se da, por iniciativa del maestro, un proceso de experimentación en el que los niños de ocho a diez escriben textos desde una escuela que les ve crecer, en todos los sentidos, día a día.
Este libro se convierte en una puerta abierta a toda la sociedad de un pueblo…sus experiencias, sus memorias, aquello que cuentan, lo que sueñan, lo que recuerdan…. Es el material que germina en las plumas de los alumnos.
Maestros como Simeón Omella, Herminio Almendros o Ramón Acín se “rescatan” con sus valiosos empeños por enseñar levantando aquella curiosidad que cada uno de nosotros llevamos en nuestro interior. Esta escuela fue posible, gracias al contexto socio-político de la II República… así Los escolares de Plasencia del Monte reflejan también aquella sutil idiosincrasia que acariciaba la libertad día a día y que estallo, perdiéndose, con un golpe de Estado.
Las plumas, las palabras, los dibujos, las expresiones y las curiosidades, preñadas de libertad, fueron sustituidas por las balas , por las bombas y lo que es más grave , el miedo.
Con terrible pesar, nos dicen las miradas que están detrás de este libro, el paso del tiempo no ha pasado en balde, ya que algunos textos no han podido ser recuperados que estaban encuadernados, en lo que podemos llamar una “primera edición” , desde 1936. De todas formas, los escritos, dibujos….palabras, textos….que en este libro se pueden contemplar, leer, ver transmiten aquello que desprendía total esencia: la alegría y la curiosidad por aprender, por conocer, por satisfacer a las preguntas y a sus interrogantes.
El libro obedece al impulso del Museo Pedagógico de Aragón ( con la ilusión de su director, Víctor M Juan Borroy) y con la colaboración de numerosas personas entre las que destacamos a Fernando J Mier y Terán ( que realizó un estudio preliminar del facsímile)….pero Víctor M Juan tiene en los ojos un agradecimiento especial para Elena Ruíz Galán y a su familia por haber tenido aquella sensibilidad que sólo surge del amor, de guardar este facsímile durante, nada más y nada menos, de setenta y un años….permitiendo que, a partir de ahora pueda ser disfrutado por todos nosotros.

Quan els perdedors tenen veu.

2007-04-05T18:12:00.000+02:00

DOS LLIBRES QUE RECORDEN ALS QUE PERGUEREN LA GUERRA.

Les guerres no tenen perdedors perquè simplement no tenen cap mena de guanyador; però si que hi ha persones que perdent llibertats tan directa com indirectament... i això és perdre. Tenim ací dos llibres que parlen d´aquestes maneres tan subtils de significar-se perdent la guerra.

El primer llibre sorgeix des de la ploma de Teresa Pàmies dins la col-lecció Memòria del Segle XX editada per Cossetània que publica .Ràdio Pirenaica. Emissions en llengua catalana de Radio España Independiente (1941-1977).

Teresa Pàmies fou col•laboradora i corresponsal de la llegendària Pirenaica, com s’autodenominava Radio España Independiente (REI), “emisora sin censura de Franco”, des de la seva creació el juliol del 1941 fins al juliol del 1977. Escrivint sobre la seva experiència amb la Pirenaica, l’autora ha volgut informar-nos sobre la tasca realitzada per l’emissora de cara a aportar una mica d’esperança als derrotats per les tiranies protegides pel nazisme i el feixisme ascendents a Europa. I és especialment significatiu que, durant la seva llarga existència, l’emissora inclogués de manera continuada espais en català.

L´ altre títol, també dins de Cossetània i de la col-lecció Memòria del Segle XX, Veus de l’exili.
20 testimonis de la diàspora catalana. Un llibre, una contalla reial, basada en el programa Veus de l’Exili de Catalunya Ràdio amb la ploma de Josep M. Figueres

Amb aquest títol, Catalunya Cultura va emetre una sèrie de trenta programes que es repetiren a Catalunya Ràdio a la tardor del 2006 i que encara poden escoltar-se al web de l’emissora. Foren produïts amb la finalitat de divulgar la història dels exiliats que deixaren en gran nombre la Catalunya ocupada del 1939. Josep M. Figueres, que va tenir la idea del programa i féu entrevistes a Mèxic a una setantena d’exiliats o als seus fills, ens acosta ací a una selecció de noms dels que van tornar i dels que no ho feren amb una clara finalitat de mostrar una realitat amagada pel franquisme, silenciada per la transició i oblidada, fins fa poc, per la democràcia, com ho palesen els pocs reconeixements, estudis, exposicions i actes diversos que s’han fet als qui van defensar la legalitat i encara avui esperen el reconeixement ple del seu coratge i dignitat. La vintena d’entrevistes són un testimoni punyent de la realitat amarga de la derrota militar del 1939 i, alhora, un testimoni viu de la defensa de la catalanitat malgrat les adversitats.

Tibau i Aliern

2007-04-05T18:11:00.001+02:00

ESCRIPTORS DE L´EBRE CAP AL MATARRANYA.

Jesús Mª Tibau i Francesca Aliern visiten Valderrobles signant llibres.

Francesca Aliern i Jesús Mº Tibau són dos escriptors que apleguen des de terres banyades per l´ Ebre . Aquestes dos plomes tenen molt a dir, a contar, a escriure i a veure per escriure. Tot això juntament les seves plomes fermes fan que la seva visita, a un dels cors del Matarranya, sigui quelcom més que un plaer per a ells i per als seus anfitrions.
Francesca Aliern és una narradora excepcional... una de les persones que millor ha reflexat, mitjançant la seva ploma envers els coneixements de la seva gent i de l´ entorn, la vida de les terres impregnades per l´ Ebre.. Alien té passió pels personatges humils, així com preservar paraules col•loquials, que es van perdent a les nostres converses.
Les seves obres són fermes estant amb constant contacte amb la seva gent. Això es pot veure amb la trilogia que començà amb “El Pont de la Solitut” , “Sabó Moll”...
Ha escrit, també, literatura envers el lesbianisme “No me llames cariño” o en “Un otoño toda una vida”

Jesús Mª Tibau, en canvi, és del Priorat, tot i que viu a Tortosa des de fa un bon grapat d´ any... així que s´ ha ficat molt endins d´ aquest poble tan interessant com posseït per una idiosincràsia i un caràcter ferms i característics. En Tibau compagina el seu treball a l’Ajuntament de Tortosa amb l’escriptura, a la qual hi dedica cada cop més temps.

La seva afició pel relat curt s'inicia l'any 1992, quan escriu el conte A l'ombra dels ametllers.

D'entre les seves obres destaquen els reculls de contes breus Tens un racó dalt del món i Postres de músic, ( que aconsegueix el Premi Marian Vayreda de la ciutat d'Olot l´ any 2005; aquest és el resultat de quatre anys d'escriptura intermitent, del 2001 al 2004; Els relats poden semblar excessivament curts, però estan carregats d'expressivitat que l’autor s'encarrega, en primera persona, de sintetitzar amb força i amb una veu personal que es nota al darrere de cadascun.

Els seus relats són originals, amants de certa bona dosi de ironia i recreant-se un poc cada vegada que pot utilitzar quelcom que tingui a veure amb la sorpresa.

Participà en un recopilatori de relats que edità Cossetània, es tracta de L´angoixa del retratista; En aquest llibre es recullen els contes premiats en el II Premi de Narrativa Curta per Internet Tinet (Premis Ciutat de Tarragona 1998) i una selecció de les millors narracions que es van presentar en aquest certamen.

Política en estat pur...

2007-04-05T18:09:00.000+02:00

ECO DE LOS PASOS DE JOAN GARCÍA OLIVER: ANALÍTICA, PENSAMENT, POLÍTICA...

Una mena de memòria autobiogràfica dins l´ anarquisme i la política.

Edicions pilar sierra reeedita aquests dies un llibre que va estar editat per primera vegada l´ any 1978 per Ruedo Ibérico.
El Eco de los pasos és un llibre de testimoni polític del anarquista Joan Garcia Oliver; aquest llibre testimonial arranca del pensament i l´ analítica envers les seves experiències. És un excel•lent testimoni escrit per als estudiosos de la història del segle XX és també imprescindible per a entendre el moviment anarquista a Espanya. El llibre , ha sigut reeditat per pilar sierra edicions i la seva reedició és tota una lliçó de política, pensament i analítica.

Garcia Oliver va esdevindre un dels més destacats anarquistes de l´ Estat Espanyol, sobretot a principis del segle XX. Ell i Buenaventura Durriti va crear el grup “Los Solidarios” al que se li van adjudicar alguns assassinats , Aixa com l´ intent d´ acabar amb la vida del rei Alfonso XIII.

Va ésser destacada, també, la seva presència dins de la Federació Anarquista Ibèrica. Ja dins la Guerra Civil, en Garcia Oliver, va formar part del govern de Largo Caballero, quan la CNT va prendre la decisió de participar directament amb les decisions governamentals, Així va ésser ministre de justícia….tot i que no tot l´entorn anarquista de l´Estat Espanyol estava d´ acord amb aquesta participació directa dins el govern. Molts per això el varen considerar un traïdor davant del moviment anarquista espanyol, però altres sectors de l´ anarquisme pensaven que aquella mena de col•laboració era necessària per acabar amb el feixisme, l´ enemic potencial en aquell moment.
Estant com a ministre va intentar convèncer als treballadors per a que deixaren les armes dins els fets de maig del 37 a la ciutat de Barcelona. En els primers dies de maig, entre el 4 i el 8 d´aquest mes del 37, es van produir una sèrie d´ enfrontaments entre diversos sectors de l´esquerra, més concretament entre els sectors a favor del manteniment de la Revolució (part de la CNT , POUM i altres sectors com l´Agrupació de los Amigos de Durruti o la Trotskista Sección Bolchevique –Leninista de Espanta) amb els que propugnaven un retorn a la legalitat de la República( autoritats, PSUC….un altre sector el va encapçalar l´ altra part de la CNT que lluitava per l´ acabament dels enfrontaments entre els altres dos sectors.
Va estar exiliat a França, però d´allí va passar a Veneçuela i Mèxic convertint-se amb dirigent de les organitzacions anarcosindicalistes dins l´exili. Va tornar a Espanya l´any 1977, va morir tres anys después a Guadalajara, Mèxic.
En El Eco de los Pasos, Garcia Oliver analitza l´anarcosindicalisme al carrer( la resposta rebel, la misèria, les vagues, com el treball es convertia en una mena d´ esperança, els elements socials i la seva lluita per la pau dins allò més social, la República…..).
També reflexiona sobre el feixisme i les dictadures, sobre com avançava el feixisme dins la societat espanyola, quina va ésser la posició de la CNT…Después aquest destacat dirigent analitza de més proa l´anarcosindicalisme dins el comité de milícies amb “capítols” tant interessants com el Front de l´ Aragó, la incògnita valenciana, les dos cares de la CNT, les columnes anarquistes, els que fugen de la Fai…..Però en Garcia Oliver, sota la seva experiència governamental també va endinsar-se dins l´anarcosindicalisme al govern….després fa el mateix amb aquest moviment i l´experiència a l´exili.

En definitiva, estem al davant d´un llibre que val la pena llegir per a conèixer més i millor la història de principis del segle XX des de la perspectiva d´un home que va conèixer el context social i polític com ningú.

Ecos del pasado.

2007-04-05T18:08:00.001+02:00

El maestro estaba cansado, así que se sentó en la piedra tallada junto al portal de la casa del Sr Jaime…estaba sudando y se sentía mareado…subir sin parar desde el primer pueblo del valle hasta el último del altiplano había resultado un atrevimiento.
El escalofrío recorrió toda su columna, entonces recobró cierto aliento que se desplomó desde el cielo sacudiéndolo en una sintonía de miradas y latidos….todos los gatos del pueblo lo estaban contemplando. Judas se levantó y se puso el jersei andino. Sus colores hablaban de la alegría del pueblo de su abuela. En el pantalón tejano llevaba un papel debidamente doblado en pliegues fuertes y firmes, esperaba desplegarlo y dirigirse a aquella casa para encontrar la respuesta a sus preguntas… Un buitre se posó a escasos cincuenta metros, aleteó sus enormes alas y gritó algo en un idioma difícil de entender….Judas comprendió que estaba en el pueblo que había soñado su abuela andina en su último día de vida. Una sonrisa cansada se dibujó en la cara de Judas… las campanas tocaban a muerto desde la única Iglesia románica de la comarca.

Sol

2007-04-05T18:07:00.001+02:00

Hacía unos cuantos días que en aquel pueblo no veíamos la luz limpia del sol…. En algunos extraños momentos, la brisa, había despejado la maraña de nubes grises…entonces, habíamos observado en plena expectación, que el cielo seguía siendo azul….Sin muchas demoras un rápido rayo de luz se colaba por el nuevo agujero y nos prestaba su particular calor… azufre quemado desde una órbita lejana que se volvía a tapar hasta que las brisas, ahora aliadas, nos brindasen otro excepcional momento.

Los recuerdos de Tristán.

2007-04-05T18:04:00.000+02:00

La casa se había pintado en aquellos días de cálida y seca primavera, así que su aspecto era aún más entrañable. Todavía recordaba sus primeros juegos recorriendo los pasillos con el perro Mirón…sus excursiones por las zonas a cielo descubierto de la casa que se tornaban lo mejor del día… hasta que creció y Mirón pasó a llamarse Salado y empezaron a salir en un mundo que ofrecía todo un puzzle de posibilidades…Tristán mirando la casa, recién restaurada, oía el estimulante gruñido de su hijo Noé que se acercaba a brazos de su mujer y entretenido con el perro Saltón. Tristán volvió a sonreir.

Uno largo...

2007-03-31T17:27:00.001+02:00

Hacía poco más de un año que había llegado a aquel pueblo, a aquella calle y a aquella casa de piedra, barro, paja y mucha paciencia. Cuando despertaba una de las primeras tareas era ir a buscar el pan, las pastas, la leche, el pescado, las carnes… todos los productos más o menos frescos se vendían en la lonja tres días a la semana. Le gustaba, al principio pensaba en las comodidades del supermercado, de los mercados centrales…. pero pronto le entrada aquella angustia que le oxidaba los sentidos. Se sacudía, entonces, sus pensamientos.
En aquel pueblo sumergido entre montañas, las cosas discurrían así…Los días que no había mercado de lonja era porque o bien había diluviado, había nevado hasta aislarlos o el calor sofocante había hecho imposible que los comerciantes cruzasen el túnel del lobo… por eso, tal como le habían aconsejado, su despensa no descuidaba nunca los productos esenciales. Su vecino Matías decía que lo mejor era ir al compás del campo y de sus frutos…apenas se lo veía por las tiendas o por el mercado….Matías tenía todo lo que debía tener para vivir.
La chica extranjera, la única visitante que se atrevió a quedarse en aquel pequeño pueblo entre el término más extenso del norte, le gustaba escucharlo… aprendía y después, entre las horas de la noche, escribía, componía, creaba y se inspiraba… gracias, entre otras cosas, a las conversaciones con Matías y su mujer Carmela. Ambos habían llegado allí escapando de la represión de una guerra lejana… todavía se sobresaltaban ante un ruido inesperado. Aquellas gentes habían sido los predecesores de esta nueva visitante… cada uno de ellos arrastraba sus propias guerras…. Todos los habitantes de aquella aldea arrastraban algo. Mireia conservaba pocos rasgos de su anterior vida: su dolencia mental, su pasión por el silencio, sus tristezas, su disimilo extravagante, su soledad bien acogida; el delirio por las palabras escritas y por las letras que podía describir; los paseos continuos y continuados por las sendas interminables de aquel entorno…. Su trabajo en aquella especie de masía , enclavada dentro del pueblo, le había endormiscado la memoria hacia el estruendo de sus días pasados…. Tan sólo esperaba que sus amigos hubiesen podido conservar su existencia, aunque eso significase condenarse, pernoctando toda una vida al fondo de un valle.

Lejos de la realidad.

2007-03-31T17:25:00.000+02:00

La celebración de aquella fiesta estaba demasiado cerca del olvido…lo que antaño fueron procesiones, ahora eran pases de personas que realizaban un circuito, más o menos redondo…más o menos ovalado…sin sentido en nada, ni en el sentir. Los capuchinos habían olvidado su paso y los cirios se confundían porque los pocos que miraban, aquella especie de celebración, llevaban una velita reposada en la palma de la mano. La noche era doblemente triste y pausada., estirada con aquel compás roto de tambores desmembrados… aquello había cambiado mucho desde que los ciudadanos fueron librados, poco a poco, del yugo de una secta como cualquier otra.

Dulces caseros.

2007-03-31T17:24:00.000+02:00

Sebastián comía con verdadera devoción aquella pasta de bollería casera… le recordaba al sabor y a aquel abanico de olores de la infancia… subido de rodillas encima de la silla de madera y esparto, con la cabeza apoyándola en la mano… allí en la cálida cocina de la casa grande entre sus abuelos. Las paredes eran de un azul que no había visto nuca y que nunca más volvería a ver… solía experimentar, en el sótano ventilado, para conseguir aquel tono de azul que tanto le recordaba a todos los días de en el caserío.
Ahora no sabía donde estaba, ni lo que hacía allí….suponía que pasar los días hasta que lo mataran o que lo liberaran del secuestro en su caserío. Tres pistoleros entraron como elefantes en una cacharrería .
A Sebastián le tocaba vivir con aquellos tres caracteres diferentes….él que siempre había disfrutado con la soledad del caserío.; después de varias semanas de cautiverio clásico empezaron a comportarse como huéspedes prepotentes, como invitados dóciles, como amables compañeros, como amigos y casi como personas inspiradas en alguna doctrina que se libra del dogmatismo más férreo…Sebastián empezó a salir y a volver a disfrutar de todo, sin fronteras… Al cabo de pocos días se acercó un policía, alto y de mirada esquiva, preguntó por tres personas a las que buscaban por alterar el orden en una calle frente a la sede del gobierno…después de muchos días de búsqueda los rastros les llevaban allí. Sebastián escuchó, dio media vuelta sobre sus talones y gritando tres nombres inventados preguntó a sus agitadores amigos.
El policía se despidió no sin antes degustar un buen vaso de leche recién ordeñada y una casera pasta de bollería. Otra vez el olor le recordó a Sebastián los consejos hospitalarios de sus abuelos.

Cuestión de pelotas.....

2007-03-31T17:23:00.002+02:00

Aquella voz estaba adormilada entre pensamientos que retornaban una y otra vez como si se jugase al frontón con las ideas. Inevitablemente las ideas eran las pelotas, mientras tanto nosotros éramos la fuerza que las impulsaba hacia un lugar con retorno… mientras tanto el tiempo pasaba y la pelota iba y venía, más o menos veloz, llegando hasta nuestro impulso. A veces enviábamos las pelotas muy lejos y con mucha fuerza, desde la última posta… entonces se solían perder en el aire….habíamos sido víctimas de la pretensión.

Corto y sin leche.

2007-03-31T17:23:00.001+02:00

La tarde se fue encerrando en si misma, como un día sin lluvia, que siente como el cielo se alimenta del agua que antes estaba en tierra. Miramos como fue la estancia de aquellas gotas que ahora son charcos y de aquellos charcos que pronto serán lluvia….miramos y nos sonreímos por la sencillez.

Un día de suerte.

2007-03-31T17:21:00.000+02:00

La casa estaba repleta de cosas, objetos e inspiraciones interesantes. De la biblioteca no podía ni hablar…tampoco de la colección de música. Fue a darle un vistazo antes de empezar a llevar a la gente. Todo estaba en perfecto estado y fue rechazada por los bolsillos repletos porque los propietarios eran odiados, escondieron durante años a muchos perseguidos…. Todavía hoy se odiaba a los perseguidos porque con ellos solían llegar las represalias, las noches de temor… pero pocos se acordaban de las tazas de sopa caliente, del pan recién horneado, las galletas, las vitaminas…el pueblo sentía desconfianza, apatía, envidia, odio, frustración y aquel desagradecimiento que los convertía en seres, más bien, mal nacidos.
Cerró y se fue a su casa por la que pagaba mucho más de lo que valía. Se sentó, cansada, en el sillón después de cenar… aquel día en el bar había adquirido su primer número de lotería de sorteo especial, pero le interesaba tanto que su sueño se transformó en profundo…. A la mañana siguiente se levantó, recogió el periódico y sufrió uno más de sus ataques de ansiedad.
No tuvo más remedio que llamar a su empresa, pero cuando explicaba que tardaría un poco en llegar… su jefe volvió a demostrar que también era un mal nacido. Suspiró y se esforzó para no repetir otro ataque de ansiedad…. Eso le recordó que ya había sufrido uno, mientras se vestía y para distraerse se puso a intentar saber el por qué, aunque nunca lograba hacerse con ello… Volvió a la casa y mientras atendía a varias llamadas telefónicas quitó el cartel que informaba de que el inmueble se vendía. Una voz le detuvo cuando cerraba la verja…era el mal nacido de su jefe. Haciendo alarde de su particular estilo le preguntó si ya había logrado vender la casa de “los maditos rojos”.
Ella se distanció de él, lo suficiente para lanzarle una mirada de repugnante desafío. Le dijo que la compraba ella…Le llamó loca y le pidió que se fuese a su casa, que no se le ocurriera ir al médico y que volviese a colocar el cartel…El gesto de indiferencia de ella hizo que quien volviese sobre sus pasos fuese él….Ella le entregó unos papeles.
Él empezó a proferir argumentos del tipo: “sabía que llegarías lejos…” .Ella prefirió omitir respuesta…ahora que lo había visto no hacía falta irse de su nueva casa. Le gustaba aquella casa de rojos y refugio de rojos. Se sentía preparada para el tiempo de la envidia.

Aprender del día a día.

2007-03-31T17:16:00.000+02:00

Se puede llegar a saber encajar los golpes, a casi borrarlos de la memoria… archivarlos, pero desaparecería del lugar el día que lograse que los golpes no me levantaran la sensibilidad…me da igual llorar, como entristecerme, como apagarme en un día de subidón…. Todo ello demuestra que sigo siendo yo en un día como cualquier otro, donde con la apatía y la acomodación se apoderan hasta del tiempo… además los desengaños incentivan mi imaginación.

Dos conexiones separadas.

2007-03-28T00:36:00.000+02:00

Miedo
Perplejidad que habla por si sola
Surcos que miran alrededor
De una mirada crispada
Tan clara como ampliada
Tan embriagada como desértica.
…al final del día, sólo se escucha un chirrido
un aura caprichosa y errática…
…un chantaje del destino,
con un futuro turbio…
todo esto, inevitablemente….
…es el aliento del miedo.

El drama rozó la claridad
De un día que no tenía estilo
Llegó el tiempo en que el cielo se enturbió,
Se cerró y se ennegreció…
Se tornó crispado
Saliéndole ruidos y chispas…
…luces que nos cegaban
de pronto gotas de lluvia grandes,
vibrantes, cercadas y aburridas
los árboles marchitados
la tierra recubierta de blanco
la acequia, sumergida…

La impresión que alimenta al olvido.

2007-03-28T00:34:00.001+02:00

El perro estaba descansando y resoplando como si hiciese horas extra. Simón se levantó de la hamaca, donde leía, poniéndose a dibujar, en el aire, figuras excéntricas que lo estiraban… de vez en cuando volvía la mirada hacia el descanso, sin complejos, de su perro. Antes de ponerse a leer de nuevo, Simón, cerró los ojos en un ejercicio de memoria , al menos debía intentar recordar la trama del libro para no perderse de nuevo y tener que empezar de cero. Simón, desde el accidente sufría inmensas lagunas en la memoria que él denominaba lagos… se hizo con un perro para que le ayudase a no perderse, a ubicarse, a encontrarse, a saber quién era… pero para recordar el nombre del can no tuvo otro remedio que ponerle de nombre aquello que era una prolongación de Simón. Así, con estos precedentes, el perro se llamaba Pedro….

El accidente.

2007-03-28T00:31:00.000+02:00

El accidente tuvo lugar en el camino que comunicaba el molino harinero, movido por las aguas del río Cambriles, y la masía de la familia del Tío Aquilino. Simón resbaló y cayó, arrastrándose por un terraplén. Se despertó al cabo de un rato; lo supo porque una corteza de olmo que se disponía a ser arrastrada por el agua, cuando abrió los ojos estaba detenida mucho más abajo, rodeada de ramas, hojarasca…Se levantó se quitó el barro de los pantalones y de los brazos y se sentó intentando averiguar qué parte del cuerpo le dolía menos… un sabor dulzón, pero a la vez salado, notaba entre los labios, el golpe de la frente se quejaba supurando sangre.
El dolor del pecho le impedía respirar bien; su tobillo izquierdo se estaba inflamando y ya no lo podía poner en el suelo; su brazo derecho presentaba un aspecto desastroso…. Le costó cerca de tres horas salir de la ribera del río Cambriles, pero sólo quedaban dos horas de sol y sabía que no llegaría al punto de partida. Sabía de la existencia de Aquilino y de su masada, pero también recordaba perfectamente su reputación y sus antecedentes… casi prefería marchar a pie por la senda de los Desviados y arriesgarse a llegar al punto de partida, pero en el punto de partida no habría nadie que lo pudiese trasladar al pueblo… aquella travesía estaba resultando un fracaso. Simón, tenía la certeza de que se acordaría de esta aventura, siempre.
Decidió arriesgarse y pedir ayuda a Aquilino…estaba más cerca, eso era suficiente. Cuando pudo ver las luces de la masada de Aquilino se alegró, pero también se sorprendió porque estaban todas encendidas. Se oían los cantos de una lechuza… se encaminó hacia la masada. Se paró en seco al escuchar un grito estridente, casi de súplica… todos sus músculos empezaron a temblar como asustados, su sangre se heló porque los gritos no cesaban, eran unos gritos más allá de lo humano….Simón puede que ya no fuese Simón cuando patéticamente y atenazado por el dolor se encaminó hacia la masada de Aquilino. Unas ovejas subían a toda prisa, mientras dos jóvenes excursionistas salían despavoridos del granero, estaban atemorizados…quizás aterrorizados, pero Simón no les hizo caso y continuó dirección al granero… parecía un autómata…el bastón que utilizaba como muleta crujía bajo su ímpetu. Aquilino había matado a parte de su rebaño; había escaldado a las aves de corral y empalado a las gallinas… al gallo le había cortado la cabeza, mientras su cuerpo escapada decapitado: el cerdo llevaba el hacha incrustada en su lomo y la gorrina gritaba enloquecida, dándose a las paredes de su corral…Había sangre por todas partes… Simón levantó la cabeza y observó como unas cabras estaban colgando del techo con la lengua fuera y los ojos inflamados… habían tripas, vísceras, lenguas, cabezas, patas de otros animales. Simón vomitó lo poco que había comido aquel día.
Vio a Aquilino como se disponía a destripar, mientras estaba colgado, a su célebre perro Marte… el animal lloraba, pero no podía escapar de aquella atadura… Aquilino, recibió un golpe que le desplomó, al cabo de poco estaba atado mientras el perro le ladraba impenitentemente. Simón se sentó con un teléfono en la mano mientras su frente recibía los lametones de Marte, pero Simón ya no recordaba cómo se llamaba el perro ni en qué día estaba.

Aires rápidos

2007-03-28T00:30:00.001+02:00

El viento de marzo sacudió aquellos primeros días de calor repentino y casi traidor. Nos encontramos con una primavera mal alimentada y desprotegida, por una especie de odio que hacía que despertase con fríos y supurantes vientos que nos encerraron en casa como si las habitaciones fuesen madrigueras.
Los cielos se volvieron, casi transformándose, de invierno y, entre los árboles, se podían ver de nuevo, a las escarchas que nunca se fueron…..aunque los calores nos quisiesen engañar.

La rana en la charca.

2007-03-28T00:29:00.001+02:00

La rana de aquella charca saltaba de piedra en piedra, buscando los primeros rayos de sol de aquella mañana de Abril…. De vez en cuando hablaba su idioma y los pajarillos se congregaban a su alrededor como si entendiesen lo que ésta decía o como si se aglutinaran en busca de una asamblea para decidir a quien le tocaba el gobierno de la charca en aquel mes. Por esos días las flores se descaraban y los ríos bajaban caudalosos por las nieves que se derretían, pausadas y tranquilas. La rana dibujaba jeroglíficos con sus saltos imaginarios de piedra en piedra…los pajarillos la acompañaban y aquello siempre terminaba siendo una fiesta. Esos días la charca sería gobernada por todos…
Un estruendo de pasos resonaba muy cerca. Risas y chillidos… una piedra surcó el aire cayendo a plomo sobre la charca; después otra y otra más…La rana se escondió, gritando una especie de contraseña al aire; los pajarillos se incrustaron en los matorrales, entre las piedras, más allá de los juncos… Los niños del pueblo ya no tenían frío.

Sueño

2007-03-28T00:25:00.000+02:00

Durante aquellos días la fiebre por el trabajo se había transformado en obsesión; los ataques de sueño le impedían llevar una pauta de regularidad… Dormía y se despertaba para continuar con un trabajo que no podía terminar porque volvía a ser presa de un sueño que le atenazaba. Recordaba, entonces, las caras de los insomnes que lloraban de impotencia o de los comatosos irreversibles que, quizás no despertaban, por no ver el tiempo perdido…. Entonces se conformaba y luchaba por dormir trabajando y por trabajar durmiendo.

El camino de las letras.

2007-03-25T20:08:00.000+02:00

Tristeza
Por una alegría, cortada
Por no entender el camino en la travesía
Gravedad o desenfado…
Tanto daba…
…por todo recriminaban
aunque ella no sabía nunca por qué..
cansada de luchar…
y de entenderlos a todos, esforzarse por ello
Los ojos pesaban
La sonrisa se volvía a la inversa
La piel se estiraba
La maldita oca callaba…
…no le salían las bromas…
ni aquellas por las que no la callaban,
lo más triste es que todavía entendía desde la comprensión
y la tristeza….
esta vez era por estar entretenida…
…batallando con rebeldía hacia una batalla
sin justificación, sin caricias…
…en donde sólo podía salir todo peor…
optaba por callar,
excusarse en dolores,
llorar entre sábanas
y sonreír a los demás.

Entre pensamientos.

2007-03-25T20:07:00.000+02:00

De muertes y duendes
Si yo quisiera morir
ya habría apretado el botón de la muerte
un esbrirro de profunda agonía...
... me apresó hasta hacerme llorar, huir...
y lidiar con las caricias de la muerte para, jamás, desaparecer.

Una noche encontré a un duende errante que me miró hasta su latido final....
...si el duende resistía , ¿qué no podía hacer yo?.

La noche estalló
Donde se duermen las hadas, las del pensamiento
Cuando relamen al mirar el río…
…el de la plata
que forman las estrellas
en su camino hacia la luna.

Adiós y hasta mañana
Por un camino de piedras
Donde el polvo se hiela …
….bajo un sol calibrado
donde las piedras son brasas…….
…..entre los fríos y las escarchas,
entre el calor y la sequía…

Ayer viajamos hasta la zona caliente
De un sendero gris
Que cambiaba de color , cada segundo…
Cada minuto… en cada momento..
Desde el suspiro final.

Mi amigo no conocía el nombre de la tarde
Desconocía, también, su tranquilidad
Y el deseo comprimido…
…de la palabra libertad.
Así que se adentró, cansado y triste
Hacia una noche de invierno
Recorriendo pasadizos
Que le quemaron la mirada…
Sin parpadear y aliviado
encontró la mañana ,
encogida dentro de un sol…
mañana que daba paso a una tarde…
…ya no tan temida por mi amigo.

La esfera de aquella luna
Desprendía calor
A la espera de un frescor que…
Ni se podía soñar
Entre la aridez de los polos
Y el desierto de una selva…
Ni recordada.

Obsesiones y sueño.

2007-03-25T20:04:00.002+02:00

Los de la charca.

2007-03-25T20:04:00.001+02:00

Engaños en marzo.

2007-03-25T20:03:00.001+02:00

Simón.

2007-03-25T20:02:00.001+02:00

El perro que descansaba.

2007-03-25T19:59:00.000+02:00

De muertes y duendes.

2007-03-22T21:30:00.000+01:00

Si yo quisiera morir
ya habría apretado el boton de la muerte
un esbrirro de profunda agonía...
... me apresó hasta hacerme llorar, huir...
y lidiar con las caricias de la muerte para, jamás, desaparecer.

Una noche encontré a un duende errante que me miró hasta su latido final....
...si el duende resistía , ¿qué no podía hacer yo?.

Otro compositor.

2007-03-22T10:25:00.001+01:00

Aquel escritor, mientras caminaba, componía sus mejores historias. Tanto es así que se convirtió en un obseso del paso a paso: caminaba por asfalto para compone párrafos directos, crudos, ásperos…se encaminaba hacia caminos para contener historias y mantener a sus protagonistas atados por la moderación; se iba al monte, entre la soledad del aire, para escribir poemas silenciosos, relatos con palabras paralelas,caminos dentro de la expresión escrita, acuarelas de colores, besos de agua, escalofríos de viento, miradas dentro de la nada….
Todo, en fin, eran palabras que nombraban, hablaban y decían algo tan importante como el olvido.

Instrumente en donde poder escribir.

2007-03-22T10:24:00.001+01:00

La libreta estaba sobre la mesa, allí quieta y aparente esperando ser abierta para observarse en ella un desconocido aire de destreza descriptiva en relatos, cuentos y algún poema. La libreta empezaba a respirar con su latido, cuando una mano se acercaba a ella abriéndola, acariciándola con un lápiz o con la tinta que se deslizaba entre un papel secundario. La libreta estaba siempre dispuesta, sabía que su misión era rellenarse; en este caso de letras, palabras, oraciones, párrafos, relatos, cuentos, historias…emociones, alegrías, tristezas, conmociones, vacíos, demoras…. La libreta esperaba conseguir estirar sus días, así prolongaba su placer desde la emoción de aquella mano que descifraba emociones dibujando su propio tiempo, aquel contenido en tres tiempos.

Animal de muchos pies.

2007-03-22T10:23:00.001+01:00

Aquella senda era estrecha y silenciosa como un gusano de interminables piernas, pies y zapatos. ¿Habéis escuchado alguna vez el deambular de un gusano?, ¿Adivináis cuál es el susurro de sus pasos?... seguro que no podéis. Hoy por hoy es imposible poder respirar algo parecido al paso de un largo y estirado gusano… así que el colectivo humano tuvo la necesidad de inventar algo parecido al silencio y darle nombre.

Sobrevivir.

2007-03-22T10:22:00.001+01:00

Marta o estaba sonriendo o estaba triste…Marta cuando podía sonreír se esforzaba en rodearse de bromas, sonrisas, sornas… sabía que, en cualquier momento, aquella magia podía desaparecer, sin aviso y a traición. Muchos días estaba cansada de aquella especie de lucha, pero después de una buena infusión mirando el sol y a los juegos con nubes de colores, pensaba que todo, absolutamente todo, valía la pena. Entonces recordaba las pastillas, las cuchillas, los golpes contra las paredes, la obsesión por romper cristales y espejos… Después la sangre, la cabeza abotargada, el dolor, las náuseas, l rechazo a la comida, la sed convulsiva… el deseo, impetuoso y febril, por dormirse profundamente y sólo despertar si valía la pena vivir. Marta llevaba muchos años así… con todo, siempre despertaba viendo un amanecer tan diferente como mágico.

Juegos.

2007-03-22T10:21:00.001+01:00

El calendario podía comenzar a decir otra cosa, pero aquellos estaban siendo días muy fríos Irene miraba la calle desde los cristales del balcón, con aquel temporal no había quien pudiese jugar en las calles del pueblo, todos los días abiertas a sus andanzas, correrías y pensamientos exentos de malicia, pero repletos de una sutil vitalidad que necesitaban proyectar a los demás. Entonces del balcón de la casa de enfrente surgió lo que ya llevaba diez minutos que esperaba… tres puntazos de luz como un SOS y una cara, la de su inseparable amigo Carlos, que también añoraba los juegos de calle en aquel día frío y extraño… primer día de primavera que se tensaba, para prolongarse, con la escarcha de un invierno que parecía no haber pasado. Aún con eso Irene y Carlos establecieron su particular juego que recordarían, en adelante, cuando se fuesen sucediendo los inviernos, las primaveras y el anhelo del estío con el otoño más cálido.

Perros.

2007-03-22T10:18:00.000+01:00

Aquel perro, aparentemente triste, había sido rescatado de una muerte segura… Marcos se compadeció de él y lo recogió de aquella granja de pollos con muchos perros que ladraban ante intrusos, desconocidos y semidesconocidos. El calor del día del rescate era primaveral, casi de verano y los perros, muchos, miraban a Marcos con la lengua fuera casi rozando el polvo amarillo de la parte trasera de la Masía. Marcos se compadeció y les miró a los ojos… había cierta tristeza y mucha más desesperación. Llenó los cuencos de agua y, abriendo la mochilla, extrajo las barritas energéticas y la comida del almuerzo que le había sobrado….los perros lo devoraron con una saciedad casi incontrolable, acabaron y volvieron a beber. Después se sentaron mirando a Marcos y lamiéndose el hocico con verdadera gratitud, ahora los ojos sonreían, casi en un atisbo de carcajada. Marcos les acarició la cabeza… todos mostraron de alguna manera su gratitud… en eso llegó Alfredo, el dueño, ofreciendo una cerveza a Marcos, mientras argumentaba que aquellos eran unos buenos perros para la vigilar la casa. Marcos se bebió la cerveza pausadamente… pensando.
Cuando ya estaba en el camino , se paró y volvió sobre sus pasos; había una cosa que Alfredo valoraba más que el alardear de sus perros… el dinero y la nueva escopeta para defenderse de posibles ladrones… ¿con un arma así y unos cuantos billetes quien quería a tres perros desvalidos y desnutridos?. …

Marcos que se había comprado una Masía y que necesitaba buenos vigilantes

Historias de vencidos.

2007-03-16T21:02:00.000+01:00

El niño miraba a su abuelo mientras andaban camino del azud en aquella tierra al sur del bosque quemado a trozos y a trazos. Tomás había levantado la mirada por tercera vez, su abuelo le acariciaba la mano…su calor casi adormecía sus pasos y el respeto infantil le impedía ser el extrovertido Tomás de todos lo días. La noche antes, como de costumbre y más en verano, el chaval solía jugar a ser invisible, por toda la casa, mientras los mayores proseguían sus tareas… algunas de ellas de entretenimiento. Tomás no lo sabía, pero la mayoría de los días sus familiares le notaban… y por muchos detalles. Su sombra, su olor, su sudor delatándose como huellas de los pies; la arena de la playa ,que solía dejar en el suelo, desprendiéndose de sus dorados cabellos o del espacio entre los dedos; sus sonidos al intentar aplacar un arranque de tos o unas risas ante alguna ocurrencia de los mayores.
Tomás no sabía que los mayores estaban, también, jugando con él… tardaría mucho en ir descubriéndolo conforme se alargaban las veladas y conforme iban creciendo los deseos y necesidades de ser libre.
Aquella noche, el abuelo, mostró su tristeza porque al día siguiente se cumplía un aniversario…¿cómo podía el abuelo sentir dolor ante un aniversario? …. Entonces surgió una palabra que ponía nombre a aquellas imágenes que su abuela apagaba, guerra. Tomás, aún en su inocencia, pensó que aquello era tan importante como serio y escuchó atentamente como queriendo encontrar un por qué que no surgía…
La mañana siguiente se levantó intrigado.. su abuelo le despertó ,le ayudó con el desayuno y con una sonrisa le preguntó a dónde quería ir a andar aquel día de mediados de julio.. sabía lo que sentía Tomás y le acarició la cabeza como si, con ello, pudiese disipar las preocupaciones, los miedos…
Poco más allá del punto de partida Tomás logró despegar sus labios para preguntar qué era ser un vencido. Una sonrisa se dibujó con los labios del abuelo que se sentó en el banco, junto a un olmo… estaba en lo cierto ,la noche anterior, el sudor dibujado en las baldosas era el de su hijo.

En poques paraules.

2007-03-15T19:47:00.002+01:00

La literatura té molts gèneres i molts móns arrere cada gènere. Els contes, relats, narracions curtes tenen una personalitat pròpia i ferma a la que ens intentarem apropar. Des d´ Hongria ens aplega la ploma d´ István Örkény amb Cuentos de un minuto. Aquest escriptor va reflexar la seva vida—molt moguda- en aquest recull de contes molt breu i contundents amb un humor negre, amb l´ absurd i la tragèdia.
El llibre El rencor de los bufones de Pablo Manzano és un relat de relats ,on tres narradors es riuen de les seves misèries on l´ enrenou de viatges, trencaments, el passat, l´ amor, l´ amistat es barregen per a conformar unes narracions molt originals.
Ens apropem , ara, a Antón Castro, escriptor de Golpes de mar de Destino que son uns relats amb molta personalitat i amb el denominador comú d´ estar ubicats en un mateix indret geogràfic...pareix que l´ autor vulgui presentar-nos un món molt íntim i particular....són contalles curtes de llegenda, mites, misteris, conflictes...però, tots dotats del retall, ben particular, de ésser molt humans. Antón Castro, coordinador del suplement Artes y Letras del diari Heraldo de Aragón. Les seves narracions creatives haurien d´ ésser tingudes en compte.
Acabem amb un mestre de mestres , un dels millors literats amb llengua castellana: contundent, clar i, ala vegada , amb un rerafons molt sensible...imprescindible llegir quelcom d´ ell. Els presentem Viejas historias y cuentos completos que publica editorial Menoscuarto. La ploma que va escriure La sombra del ciprés es alargada recull en aquest llibre totes les seves narracions més curtes. Imprescindible.

Caminant.

2007-03-15T19:45:00.000+01:00

L´ Illa banyada per l´ Índic, Nova Zelanda, s´ ens obri amb atractives i alternatives propostes que acaben oferint tot un ventall de fenòmens naturals dins un país, avui, encara molt desconegut, però ple de sorpreses... una arrera l´ altra on tots aquells que siguin amants de la natura trobaren un bon carmel com si fossin llaminers. Els de Caminar han dividit el viatge, jornada a jornada, oferint-nos etapes i propostes plenes.
Les marxes senderistes s´ han convertit en tot un eix per a Caminar; per exemple en aquest número ens presenten la Marxa Senderista Escornabueyes que organitza el Club de Senderisme Horcajuelo que en aquesta marxa han trobat l´ activitat més important del calendari anual que consisteix amb 24 quilòmetres realitzats de manera circular des de la localitat d´ Ambel a la província d´ Osca.
Caminar s´ apropa a un sender, aquesta vegada al GR 36 que és com es defineix al sender Ibèric de Soria...ací, seguint les passes dels de Prames, ens “perdem” un poc per aquest sender que passa per molts llocs on les torres de guaita formen part del paisatge físic i estratègic. Aquesta proposta té molta força, però encara més caràcter...sobretot perquè ens mostra totes les cares més desconegudes.
Front a Santander es pot contemplar una de les millors imatges amb un litoral que desprèn una enigmàtica sintonia amb allò més bonic...tot plegat es conegut com la plataforma de La Arnía.
Hi ha regions que tenen recurrents racons com amagats. Es tracta, per exemple, de Sierra Espuña una mena de santuari natural a la regió de Múrcia on la seva repoblació( a partir de 1891) encara es mira , avui, com un referent. Caminar ens ofereix, amés, dues caminades més que tenen a veure amb Múrcia: una del la Vall de Leira a Collado Mangueta i l´ altra és fer la senda de "las Alquerías".
Hem començat a una illa i ens trobem, ara i en aquest punt del trajecte Caminar, a l´ illa La Graciosa, envoltada per aigües de l´ Atlàntic i on el volcà de “las Agujas” és un dels atractius per excel•lència.
I a la fi apleguem a Aínsa que té al nord els majestuosos Pirineus i al sud tot una aplanada superfície on es contempla la terra del Somontano. Aínsa és terra de vall que s´ha convertit amb la capital del Sobrarbe. Anem amb Caminar pels carrers d´aquesta localitat per la plaça major per temples sagrats com l´ Església, la cripta, el castell i el claustre i des d´ on surten caminades plenes de vida ,com per exemple la que ens duu cap a Buil.

Bona literatura.

2007-03-15T19:44:00.001+01:00

Des de la intriga.
La intriga sempre ha sigut un punt de sortida per a la motivació de molts escriptors i escriptores. És un món dins d´un altre món ... i el lector de literatura d´ intriga és un lector molt particular... dels que acaben llegint els llibres, històries e intrigues en tres i no res. Vos fiquem, avui, uns exemples: El crimen de los Monegros de David López que s´ha fet amb el XXII Premi de Jaén. La trama ens conta com un poble de la comarca dels Monegros de l´ Aragó és assassinada , dins dels últims dies de la dictadura de Franco.. El crim amaga molts embolics i s´ amaga arrere una complexa trama. Un molt bon llibre des de Mondatori edicions.
De Bruce Alexander ens aplega Asesinato en Grub Street un llibre que edita Edhasa . Ací el protagonista és John Fielding un llegendari jutge del misteriós Londres del segle XVIII que té la capacitat de reconèixer a més de 3000 delinqüents per la veu, la seva flaire... Fielding investiga els diferents crims que li apleguen al jutjat. En aquesta nova novel-la Asesinato en Grub Street ; el jutge amb el seu ajudant J Proctor(un ex.delinquent) , intenta resoldre l´ assassinat d´un editor, de la seva família i dels seus ajudants. D´ entrada el principal sospitós és un poeta que va discutir amb l´ editor i que, amés, va ésser trobat al lloc del magnicidi.
Les trames d´ intriga psicològica també són un atractiu : Retazos de un bastardo d´ Óscar Nóbregas és un bon exemple. Ací la desaparició d´un pintor i de l´ enigmàtic llenç amb el que treballa és el misteri a resoldre. Misteri envoltat de retalls psicològics que s´ amagen a l´ arrere del llenç. Dins el llibres descobrim l´ estranya personalitat d´un artista surrealista.

Cinema per a veure a casa.

2007-03-15T19:41:00.000+01:00

Sempre apeteix i va bé veure alguna que altra bona pel•lícula. Aquí vos hem fet una selecció que, esperem, sigui del vostre gust. Ja fa un bon temps que es porten les pelis que naixen des de la unió de diferents històries i trames. El film Nueve vidas té a veure amb el dia a dia , amb la família, amb l´ amor, la mort, els desenganys amorosos, les malalties....Tot queda encerclat dins les contalles de diferents dones. Les intèrprets són, totes, de primera fila: Glenn Close, Holly Hunter, Kathy Baker i Amy Brennwman. El director és el colombià Rodrigo Garcia (fill del premi Nobel literari Gabriel Garcia Márquez) al que pareix que li agraden les contalles cinematogràfiques de poca durada. Això es pot entendre en remirar la seva filmografia: Cosas que diria con solo mirarla i Ten Tiny Love Stories
El intruso és un drama protagonitzat per l´ últim James Bond, Daniel Craig, que està inspirat amb el llibre Amor perdurable. És una peli que pot aplegar a sorprendre i a agradar quan un necessita quelcom més que entretindre a les seves neurones.
Està dirigida per Roger Michel que ja ha realitzat films com: Notting Hill, Venus o The Morther ,també amb Craig com a protagonista.
Anem ara amb un film de diferents històries i realitzat amb diferents directors. Persones al límit i que viuen situacions més que desesperades. Els protagonistes van des d´ una especialista amb “puré” de pataca a un “enano” enamorat o a una adolescent( com si fos Lolita ) que sedueix a un home. El film s´ anomena Almas perdidas i el repartiment és, també, de luxe: Josh Hartnett, Daryl Hannah, Michael Gambon y JamesGandolfini...entre molts d´ altres. Tots estan molt bé i ofereixen unes més que consumades interpretacions.
El film està produït per Thomas Bannister ,arreplegant curtes històries filmades. Un treball que mereix, i molt, que el puguem gaudir.

Consciència i compromís... fotograma a fotograma.

2007-03-13T16:16:00.000+01:00

De cinema de i per al compromís n’hi ha i no poc. En aquests temps contemporanis podem trobar films com: Grita libertad o la denúncia del règim apparheit ens pot fer entendre la problemàtica que afectà durant moltes, moltes dècades a Sudàfrica...aquest film ja té un grapat d´ anys , però segueix sent un compromís ferm al davant de la lluita per la justícia plena; un altre film de fa molts anys és El crimen de Cuenca de Pilar Miró que també ficà en evidència la justícia practicada per la dictadura colpista de Franco....del cinema de fa només unes dècades destacaria, també, Todos los hombres del presidente amb Robert Redford i Dustin Hoffman...clar que n’hi ha més de cinema de compromís Brubaker, En el nombre del padre, La caja de música o qualsevol sota la mirada de Ken Loach....el tema no està esgotat , així que podem anar parlant...poc a poc...Aquest tema dona per a molt.
De cinema d´ ara podem arrimar-mos a títols com El Jardinero fiel; El Señor de la guerra, Syriana... Diamantes de sangre, Los lunes al sol, Te doy mis ojos; Hotel Rwuanda...o una de les molt agradables sorpreses de darrera hora: Invisibles on Javier Bardem ha sigut el motor d´aquest projecte on la direcció és de diversos directors. Javier Bardem per tal de portar el projecte a bon port es va recolzar amb Metges Sense Fronteres. Els realitzadors que van intervindre amb el rodatge han sigut: Isabel Coixet, Mariano Barroso, Javier Corcuera, Fernando León de Aranoa i Wim Wenders. La cinta està composta per dos pelis de ficció y tres documentals. Fotograma a fotograma es viatja per l´Àfrica més dura i més aspra: República Centrafricana, Uganda, República Democràtica del Congo...també es creua l´Atlàntic per apropar-se a la realitat, social i plena de violència, de Colòmbia. Pel que fa als països africans aquests desfilen, pel film, amb problemes com. L´ enfermetat del “chagas” i de la son; els Night Commuters d´Uganda o les agresions sexuals...
Regirant per la nostra memòria i per la nostra documentació trobem, també, uns exemples de cinema , denúncia i consciència apropant-se a la realitat que expressà, en un temps, el cinema “made in Itàlia”. Ficarem uns exemples del realisme més social amb un excel•lents directors, uns memorables guions i unes interpretacions memorables.
Roma, ciudad abierta de Rosellini.; El ladrón de bicicletas de Vittorio de Sica;La tierra tiembla de Visconti;El limpia botas de Sica y Zavattini.......

Recuerdos

2007-03-13T10:54:00.000+01:00

Sabremos en algún compás de tiempo
Que sus caricias fueron
En su corazón
Una especie de bálsamo ilustrado
Siempre de buenas intenciones
No había más…
No hay más…
No habrá más….

Cantos de pájaros…
…no de los de película,
si de los carroñeros….
….aquellos que se comen a los muertos
como desayuno, comida o cena
esmerándose en los aperitivos
y no bebiendo ni una gota de buen vino…..
se llevan la carroña, sin gasto
y los muertos no notan nada….
…en lo referente al festín.
Dicen los monjes de aquellas tierras elevadas
Que la esencia del muerto se desprende con su dolor…
……sólo queda la paz y la sensación garbosa de un dilema sin tregua, la vida.

Un día se me acercaron para empujarme
Me defendí con todas mis fuerzas
Y conseguí zafarme, huir, correr….
….para finalmente, escapar
de lo que consideraba un crimen
contra mi cuerpo…
… contra mi libertad.

Llibres de gran qualitat.

2007-03-13T10:53:00.000+01:00

El relat és un dels gèneres, dins el món particular de la literatura , que més èxit està tenint....però ja fa molts anys que els escriptors practiquen aquest “particular art” ,moltes vegades abans d´ escriure grans i memorables novel•les....però d´ ells em parlarem un altre dia.
Avui ens aproximem a un recopilatori de relats que publica Espasa i que ens apropa als relats argentins de caire fantàstic. Un llibre de primer ordre que conté clàssics com Bioy Casares i Horacio Quiroga, però també hi ha relats més innovadors com Holberg, Marechal. El llibre s´ anomena Antología de relatos fantásticos Argentinos.
Un mestre de la ploma és l´ escriptor de l´ Uruguay, Mario Benedetti que recupera una col-lecció de relats i poemes sota el títol de Buzón de Tiempo...un recopilatori que val tant la pena com Gracias por el fuego y La Tregua.
Anagrama publica un més que interessant llibre de Quim Monzó , es tracta de Ochenta y seis cuentos. Monzó és un dels especialistes, en llengua catalana, a l´ hora d´ escriure contes ficant-se a l´ alçada d´ escriptors com Kafka, Borges y Nabokov.
Si parlem de literatura no ens podem acomiadar sense recomanar dos llibres que parlen sobre literatura....un és de Sandra Petrignani i expressa l´ entorn de les vides de Colette, Youcemar, Virginia Woolf, Alexandra David-Néel, Karen Blixen i Grazia Deledda. El llibre entretingut e intens surt gràcies a Editorial Siruela. Tot això tan interessant s´ anomena La escritora vive aquí..
Una altra modalitat , dins el món de la literatura, és El microrelato. Teoría e Historia on es mostren, sota la ploma de David Lagmanovich, la classificació, història, crítiques i exemples de microrrelats...un gènere dins la literatura que era tot un èxit avantguardista dins dels anys vint.

Llibres amb la nostra llengua

2007-03-13T10:52:00.000+01:00

Vos aproximarem avui, benvolguts amics, a uns llibres que creiem puguin ser del vostre gust e interès. L´ Esfera des llibres publica un més que interessant llibre des de la ploma investigadora de Xavier Casals. Es tracta de ULTRACATALUNYA ; aquest llibre analitza els diferents moviments dels "ultres" a Catalunya durant els últims quaranta anys. Aquest és un assaig contundent que analitza de forma meticulosa cadascun dels col•lectius afectats o aquells que utilitzen una violència més o menys directa duen a terme verdaderes “campanyes” al davant d´un altre col•lectiu. Aquest doctors en Història per la Universitat de Barcelona fica dins el punt de mira als neonazis que es mouen per Catalunya. Els llibre surt quan sabem que en setembre del 2006 s´afirmava que el setanta per cent dels catalans no volien més estrangers. Llibres més que interessant que reflexa , directament, la realitat social que es viu a Catalunya sota aquest tema que afecta molt més enllà…Aixa que, segurament, ens pot interessar a tots.
Edicions 62 publica AQUELL MÓN IDÍL-LIC . una novel-la de ficció de Carles Decors…..que és molt engrescadora, només l´ argument ja ho és ….després de soterrar al pare el protagonista troba unes cartes que podríem anomenar secretes…allí descobreix que el pare sent molta nostàlgia del passat a Guinea Equatorial.

JRR Tolkien és conegut, molt, per les seves aventures arran del Hobbit i El Senyor dels anells ….però surt ara un llibre des d´Empúries Editorial(dins del Grup 62) anomenat Cartes del Pare Noel; ací veiem les cartes que Tolkien escrivia als seus fills per a Nadal….i, com no podia ser d´ altra manera, es fa passar pel Santa Claus….Sorprenen les contalles de Tolkien versus Noel amb les desventures , plenes de fantasia, amb els animals típics del Pol Nord. No té desperdici ,tant per a gent més jove com per a nosaltres, els que ja tenim uns anys.

Víspera del último día de tranquilidad.

2007-03-12T19:55:00.001+01:00

La corriente de aire ,de aquel día de verano ,pudo dejarnos a todos sin trabajo…o quizás hasta sin vida . Un día claro y despierto , de repente, se sumergió en un juego de tornados pequeños, pero que nos transformaron sobremanera en insignificantes barquillo de papel en pleno Atlántico ante la peor de las tormentas. El cielo se volvió espeso, negro, consistente…todo él se hubiese podido cortar con un cuchillo…cuando llegamos al muelle salimos de la pequeña embarcación como pudimos bajo un esfuerzo titánico. Parecía el muelle de una ciudad desierta…Tomás dijo que muy probablemente habían dado la orden de evacuación…salimos del puerto dejando a nuestras espaldas un espectáculo dantesco….ahora debíamos de encontrar un lugar donde protegernos de los postes de luz, de su electricidad, de los tejados que volaban…Cuando nos fue imposible avanzar ,nos detuvimos bajo un porche, aquello no era lo más seguro,pero de momento nos daba un tiempo de descanso.No oímos la puerta que se abrió a nuestras espaldas : un señor mayor nos invitó a pasar. Aquella casa parecía una fortaleza que nos acogió con los brazos abiertos. La señora Petersen era, además, una excelente cocinera mientras tanto su marido, como buen danés, contaba unas historias que hacían que todos enmudeciéramos.Al día siguiente, se levantó un domingo tranquilo y de verano..nos despertamos, almorzamos , reimos y cuando estabamos a punto de cruzar el umbral de la puerta Petersen nos llamó y nos tendió un juego de llaves, allí había una más pequeña que creía haber visto antes…era la llave de una pequeña embracación. “Puede que le haga falta para cruzar la bahía…ya saben donde la dejaron”. Nos miramos y creo que, por primera vez en mucho tiempo todos estábamos de acuerdo, queríamos desaparecer…pero nadie movió un dedo… creo que ni pestañeamos.
Oskar Petersen no aclaró las dudas el vio como en plena eufória por haber conseguido nuestro primer trabajo en su periódico cogíamos su lancha para darnos una vuelta… Así de simple. Yo creía ahogarme con mi propio aire.
Alguien quiso pedir disculpas, pero Petersen lo negó con un certero movimiento … nos despidió deseándonos nuestro último día de tranquilidad.

Guardaespaldas.

2007-03-12T19:54:00.001+01:00

Víctor sollozaba sin poder contener cierta dosis de amargura, que se anudaba en la garganta, cual lazo escurridizo fuese. Las humillaciones de aquella noche lo habían sumido en un grave estado en el que la vida ya no le importaba… le faltaba carácter para avanzar viviendo en aquella especie de familia que no simbolizaba nada más que lazos de intereses, y no todos ellos interesantes.
Contó las pastillas, toda una tableta del tranquilizante más clásico y convencional de los últimos años y un buen número de pastillas , de las de sabor dulzón, que entraban ,por su recubrimiento especial, casi sin darse cuenta….entró en el comedor y extendió su alfombra de ejercicios. Depositó las pastillas, desfragmentadas, en la mesilla … por cada tabla de abdominales o de ejercicios se tomaba una pastilla: dos tranquilizantes por un antidepresivo y las tandas se sucedieron hasta que le entró un sueño que, quizás, era más sopor que nada…Entonces oyó un perro ladrar y llorar… torpemente se levantó del sofá y se dirigió a la ventana, unos bándalos le habían pegado a un perro de largas orejas y cola corta, el perro templaba con su color canela de pinceladas blancas…Víctor abrió la puerta y salió decidido, estaba muy enfadado y debió de llevar cierta furia escrita en la cara porque uno de los bándalos rezagados se marchó del lugar a todo correr. La cara le debió de cambiar porque tal como el bándalo abandonaba el lugar ,el perro sollozando en un idioma incomprensible para los humanos se acercó a Víctor.
Se lo llevó a casa y entraron los dos en la cocina: Guardaespaldas (que es como se llamaría el perro de ahora en adelante) se zampó un plato de fideos y Víctor rompió cuatro huevos para beberse la clara y vomitar de inmediato todo un cóctel de pastillas.
Lavó al perro , lo acomodó y se echó a dormir… al día siguiente mientras intentaba recordar algo , un animalillo de poco pelo, pero de mucha oreja apareció por el umbral de la puerta moviendo a toda velocidad la poca cola que tenía…Víctor sonrió y pensó en lo sutil que es el camino final.

Gasol.

2007-03-12T19:53:00.001+01:00

El día fue violento, lleno de trampas: el calor de un invierno casi sin fríos; el cielo que se nublaba sutilmente ,pero que no nos protegía de la nocividad del sol; la apatía del resto de grupo con las miradas sacudidas y atenuadas… La cabeza, a mí, me pesaba demasiado…tanto que no podía dejarla a su aire… se hubiese derrumbado sobre la mesa. No dormía bien desde hacía muchos días, mejor dicho: la muerte de Gasol me afectó tanto que me sumió en un silencio encogido…Me preguntaron, una noche ,alrededor de la hoguera qué vinculación tenía con Gasol… les dije la verdad” ninguna, sólo que me entristeció ver como acabó todo… cómo le saltaron , salpicándome, los trozos de cerebro…saliéndole la bala por un ojo. Fui el cebo de su muerte y nadie me pidió permiso ni me avisó… Todavía no sé porqué matasteis a Gasol… sólo sé que él no pudo ni hablar para defenderse”. El resto de integrantes sacudió la cabeza , entre la afirmación y la comprensión, los dirigentes se miraron entre ellos… y yo me alejé con paso firme y decidido, temiendo que en algún momento ,una bala me abatiera.

En la comprensión, solamente quizás.

2007-03-08T15:37:00.000+01:00

Quizás nunca comprendí el dolor, ajeno
Quizás ella también pensaba que los pequeños….
…. Son aquellos detalles que engrandecen la existencia.
Quizás venimos al mundo para determinar…
….la desgracia y el drama
quizás llegamos a vivir para sonreír
y luchar para que la alegría ….
Aquella que se fue…simplemente venga
Reflejando en los ojos de los demás
Impregnando el rigor por la dignidad
Dentro todo, sólo quizás, de un día como hoy
Cualquier día es válido para empezar a vivir
Y a soñar, otra vez.

Drama.

2007-03-08T15:36:00.001+01:00

Qué drama
El del color de la piel
Que se deshizo
Sin deslizarse
En el permiso
Que de aquella mirada…
….supuraba.

Fosas en la memoria

2007-03-08T15:35:00.001+01:00

Viento,
Aurora que lleva el sentimiento
Y el pensamiento…algo común
Una fosa descubierta
Hasta ayer ignorada
Muertos que desvelan su tragedia
Esperando ser acogidos
Fríos los días en inviernos
Asfixia en el estío
Impotencia, tristeza en toda estación
Allí, no se adivinaban ni los tiempos de cambio
Un día se escarbó la tierra
Quizás con las mismas palas con que se enterró
Y unas manos engomadas
Que tocaron una frente…
….la frente para algunos…con nombre
frente de hueso y tierra
La fosa, al fin de los años…
….se deshizo.

Viaje por los dos polos.

2007-03-08T15:30:00.001+01:00

El cielo, aquel día de Marzo, experimentó curiosas variaciones… se tapaba con toda una tonalidad de colores oscuros y tensos… ratos después muchos de ellos desaparecían arrastrados por las corrientes de aire… entonces se adivinaba algún atisbo de cielo azul: potente, marcado y personal… pero, aún más pronto se paraba el tiempo para detener al sol y a las luces vespertinas. Cuenta una leyenda del pueblo que el sol se esconde para charlar con la luna, mientras los azules más cálidos del firmamento se reparten a su alrededor cual centinelas fuesen. Un espectáculo que Iris contemplaba desde su balcón admirándose de aquel puzzle cambiante y mutante que detenía, siempre, alguna mirada. El viento sabrá porqué soplaba sin llevarse ni el aire que se posaba entre sacudidas de lluvia, Marzo es así, un mes tan bipolar como la larga carga que arrastraba Iris.

Llegim des de l´aventura de caminar...

2007-03-08T15:29:00.001+01:00

Un Caminar molt aventurer.
Les revistes mensuals són, sovint, molt esperades...tant que costa saber que encara queda un temps per poder gaudir d´ unes pàgines que, poc a poc, ens duen per llocs e indrets molt difícils d´ aplegar o descobrir. Amb Caminar, això passa tots els mesos....quan sents aquella necessitat de saber d´ ells per a que et duguin de viatge i pel viatge de la vida. D´ aquest mes hem triat unes ofertes que ens pareixen més que suggerents....Tanqueu els ulls que ens en anem de viatge.

Caminant pel Parc Nacional de Bwindi per, entre d´ altres coses, poder veure de prop als goril•les de muntanya, allí entre núvols baixos, verds de diferents famílies, humitats y la foscor del bosc que deixa passar poc els raig de llum i sol .En aquest entorn hi destaca la majestuositat del goril•la de muntanya amb el seu pelatge negre i amb petits, però molt expressius ulls que, entre tanta espessor, són com d´un roig especial.
Els de Caminar fan que ens apropem a ells caminant pel parc nacional de Bwindi...un passadís cap a un entorn vertaderament fascinant on el goril•la ens pot fer valorar allò de precís, petit i unànime que és la vida.
A menjar a Orio; aquesta és una ciutat banyada pel Cantàbric basc, on la vida acaba per començar de sobte...els de Caminar ens apropen al seu particular tresor gastronòmic alternant i fent compatibles dos maneres diferents, però igualment agradables de disfrutar del turisme gastronòmic. Podem fer-ho anant pels carrers per menjar pinxo a pinxo o gaudint de taula, mantell, forquilla i ganivet amb les torrades de peix, carn...tot això abans o després d´ anar a veure com els tradicionals rems lluiten amb la mar per agafar velocitat...
Visitar la Serra el Cadí ; aquest indret de Serres i no poques valls està rodejat al cor dels Pirineus Catalans per l´ Alt Urgell, per la vall majestuosa de la Cerdanya i més al fons els Pirineus frontera de fronteres. Després de presentar-nos aquest indret català...els de Caminar ens inviten a experimentar sensacions amb una sèrie de rutes. A Cadí ens trobarem amb el parc natural Cadí-Moixeró...un indret on els animals viuen amb un poc més de pau...Un lloc com cal i on cal apropar-se.

Segòvia y las espectaculars Hoces del Duratón ;
Un ganivet pareix que va tallar la terra al norest de terres de Segòvia...donant un pas reforçat al riu Duratón al llarg de no pocs quilòmetres...en aquest trajecte podem contemplar verdaders tresors naturals i humans...d´ aquesta manera emprendre el recorregut que proposa Caminar no serà cap esforç.

Un aniversari...

2007-03-08T15:28:00.001+01:00

Vuitanta anys de Márquez.
L´ any 1967 un exiliat català a terres de sudamèrica treballava per a una editorial i edità
una obra que viatjava entre quelcom màgic i allò més real…Al cap dels anys Cien años de soledad es convertiria en una de les grans obres de la literatura universal i el seu autor Gabriel García Márquez en una de les millors plomes de tots els temps.
Com que ací cada any està dedicat a una colla de coses…aquest any li toca a García Márquez perquè compleix vuitanta anys i perquè, a més, es compleixen vint-i-cinc anys de la concessió del premi Nobel i quaranta anys de la publicació de l´ esmentada novel-la. Avui, cada creació d´ aquest escriptor colombià, és un èxit abans de ficar-se a les llibreries…la gent l´ espera i li rendeix homenatge….encara es venen les seves exitoses novel-les : Cien años de soledad, El amor en los tiempos del cólera, El coronel no tiene quien le escriba….Obres mestres de la literatura.
La vida d´un escriptor d´ èxit és una mena de competició entre els seus personatges que es troben i es retroben entre les pàgines dels seus llibres…..així molts dels personatges que es creuen dins la soledat , els cent anys , els rius que munten i baixen, les mirades perdudes, les joies contingudes, aquells temps, gaire bé perduts, del còlera....L´ univers particular d´un dels millors escriptors que si hagués sigut ignorat no ens hagués enamorat a molts lectors...a vegades massa tard, tot i que mai és tard.
Quan tot el món es rendeix als peus dels millors autors no puc deixar de pensar amb aquells que, pel motiu que sigui, han estat ignorats per criteris equivocats o allò que és pitjor....per falta de llibertat...Recordant a Garcia Márquez espero poder recordar a tots els escriptors i escriptores amb la meva llengua que mai seran recordats perquè sempre van ésser ignorats.