Llibres amb caràcter

Artur Bladé i Desumvila va reunir una de les obres més emblemàtiques de la nostra llengua.

La seva passió per la terra es deixa veure en totes les manifestacions literàries.

Cossetània edita la seva obra completa.

L´obra completa de l´escriptor de Benissanet veurà la llum ,gràcies a Cossetània i això significa que , tots i totes, podrem gaudir de llibres i lectures amb caràcter.

Coneixem a Artur Bladé?
Artur Bladé i Desumvila va conrear la narrativa i l’assaig fent incursions en poesia i periodisme. Va ésser un autodidacta de les nostres lletres. De caire republicà i catalanista, es va exiliar al final de la guerra civil a França i a Mèxic, on va elaborar literàriament els records de la guerra i de l’exili. Es va relacionar amb persones il•lustres de la nostra cultura: Pompeu Fabra, Rovira i Virgili i Francesc Pujols.
Mai perquè la seva vital vinculació amb la seva terra, inspirant-se amb :la vida al seu poble i comarca . Amb tot això va escriure una quinzena de llibres que ja són tota una referència en el memorialisme català del segle XX,. Tot i que per a moles és menys conegut s´ el pot ficar dins del mateix farcell que a Arbó ( també de les terres de l´Ebre )Pla, Gaziel o Sagarra.
Va tornar a Catalunya, en la dècada dels seixanta col•laborant activament en el en el paper cultural i lingüístic de la seva terra. Va publicar diversos volums d’història, va escriure àmpliament en la premsa catalana (Avui, Tele-Estel, Serra d’Or...) i va iniciar una llarga sèrie de dietaris, anomenats Viure a Tarragona, que abasta la crònica dels deu últims anys del franquisme i els primers de la transició.
L´obra.
Dins el primer volum de l’Obra completa d’Artur Bladé i Desumvila es recullen els llibres : Benissanet..Els treballs i els dies d’un poble de l’Ebre català i Gent de la Ribera d’Ebre, Artesans, pagesos, rodaires. Són, en definitiva, les obres més singulars sobre allò que el mateix autor anomenava la terra natal, és a dir, el poble on va néixer, Benissanet, i la seva comarca,, la Ribera d’Ebre, una terra .Bladé , segons els entesos, és un magistral descriptor d’ambients, situacions, personatges i paisatges. En Benissanet conta una història plenament local, en el sentit que posa de manifest la història , des de ben endins, d’un poble. Aquesta obra, escrita al bell mig del seu exili, és producte indefectible de l’enyor de la terra natal . Benissanet no és una típica monografia locals, sinó que és una narració de caire autobiogràfic i coral que ens permet conèixer el sentir col•lectiu d’una petita comunitat rural, amb un excel•lent tractament del caire humà de cadascun dels personatges.
La segona obra d’aquest volum, Gent de la Ribera d’Ebre, en canvi, té una dimensió de retaule geogràfic i humà de diverses comunitats marcades pel riu. És clarament una crònica multilocal, entre la memòria històrica i la pròpia, la geografia física i humana del país natal.
El segon volum que edita Cossetània sobre l´obra completa d´ Artur Bladé.
El cicle de l’exili ja és part del segon volum de l’obra completa d’Artur Bladé inclou el llibre L’exiliada. Dietari de l’exili, 1939-1940, una obra coral que relata, retratant, la tragèdia catalana del segle XX: el final de la guerra civil, el pas per la frontera dels Pirineus catalans dels republicans i els primers anys de l’exili al Rosselló o en terres occitanes. Ací ,el mateix autor és el protagonista de la història narrada, el llibre adquireix una dimensió de crònica col•lectiva, en el sentit que reflecteix el conjunt de les penalitats passades pels exiliats en els diversos moments d´ aquells dies….aquella atmosfera politicosocial s’agreujà quan es declarà la Segona Guerra Mundial, . En el llibre desfilen gairebé tots els protagonistes de la Catalunya republicana: de Companys a Tarradellas, de Pompeu Fabra a Pau Casals, així com Carles Riba, Rovira i Virgili, Francesc Pujols i tants altres, i els més joves, com ara Josep M. Lladó, Heribert Barrera, Alexandre Cirici, etc. És el retrat de la Catalunya, políticament, vencuda.

NICODEMO.

Nicodemo estaba solo aquella noche de finales de febrero, me miró se acomodó y noté, no sé cómo, que me reconoció del día en que habíamos estado con Nicolás. Eran pelo y uña….
En su pecho, Nicodemo mostraba una mancha triangular de un blanco inmaculado, después presentaba algunas motas, como pinceladas, principalmente en su panza. Sus ojos eran de un verde brillante y claro. Nicodemo era un gato valiente que desafiaba a las malas circunstancias; solía acompañar a Nicolás porque éste compartía con el un silencio aullador…habían sido como hermanos desde que sus “amos” les abandonaron en aquella húmeda cuneta frente a las masías . Allí, terminarían conviviendo como en un paraíso terrenal.
Nicodemo era el vigilante del pajar y el que con movimientos, estiramientos, saltos, piruetas y aullidos avisaba a los amigos del Mas de que se acercaba alguien y con qué intención lo hacía. Nicodemo era así: callado, pero efectivo…mientras tanto Nicolás hacía compañía, escuchaba…mimaba, levantaba sonrisas y se dejaba mimar..

Dino.

Dos eran las patas de aquel dino sin rumbo que caminaba errante como sus padres lo hicieron antes ,en los preludios de su muerte....como lo hacía ahora este dino inmenso, largo y un tanto gruñón...y es que las edades no perdonan ni a los dinos.
La llanura, entorno al río, era como un tránsito natural ....lleno de vegetaciones varias que se mezclan con el sonido susurrante del río que viaja o de la llanura que canta bajo los aleteos de una avifauna tildada de variada, pequeña y muy “pita”.
El dino se paraba y volvía a reanudar su paso, pisando de forma pesada y cansina...así, hoy y ahora, podemos observar, casi palpar, sus icnitas frente Abenfigo viniendo del valle de Mas de las Matas...en donde además de pasar la totalidad de sus días había dejado su memoria agigantada entre los miembros de su tribu. El dino, tan vegetariano como atemperado, levantó la cabeza, siempre dignamente y soltó un sonido casi un silbido entre una multitud de pequeños y minúsculos seres que lo miraban desde sus pequeñas alturas.....un amigo, amante de la naturaleza, emprendía la última senda de su viaje.....muchísimos años después sus agigantados huesos fueron encontrados. Hoy, alguna de sus vértebras se puede ver el Museo de Mas de las Matas.

Nicolás

El gato Nicolás cumplió ayer tres años y lo celebró cual persona humana fuese: se acomodó en su diván particular viendo pasar lenta y plácidamente aquel día de frío, con un poco de nieve, en País de Cazarabet.
Le gustaba el color de aquella luz y le gustaba la tranquilidad de aquella masada a caballo entre el Bajo Aragón y el Maestrazgo…tumbarse en la silla tapizada a la que le daba el sol durante todo el día y sentir pasar el tiempo con las caricias de sus moradores que le susurraban palabras dignas del sonrojo más decoroso. Desde aquella silla muy cercana a la chimenea, Nicolás, se argumentaba una idea de todo lo que se gestaba en aquella masía ;en invierno recibía muchas vistas de gente extraña que se quedaban sólo unas horas… hasta que el frío, la nieve o el viento ya permitían el paso por los senderos.
El gato Nicolás realizada sus estiramientos aprovechando la alfombra que se rendía delante del fuego donde Raquel depositaba sus pies mientras hacía ganchillo o Sebastián pasaba horas y horas leyendo …. Si el tiempo se enternecía con temperaturas suaves, Nicolás, acompañaba a Raquel con sus tareas o marchaba al pinar con aire presumido y embargado por la libertad que respiraba desde hacía tres años en aquel espacio geográfico llamado País de Cazarabet.

Li vaig recomanar: Bon vent.

AIRES D´ HUMOR PER A AFRONTAR EL DIA A DÍA.

Bon vent és un llibre(editat per Cossetània) que reuneix els articles de Xavier Graset. La seva mirada, arrelada al seu poble, Vila-seca, s’estén per tot el Camp de Tarragona, i la Costa Daurada, fins a tot Catalunya.
Els interrogants, la memòria i la consciència són l´eix de les reflexions, passions i neguits d´aquest català . Aquests factors van des de l’Estatut fins a l’AVE, Aznar, Zapatero, Pujol, Maragall i Montilla, moda, teatre, gastronomia, turisme.
El llibre vol escapar de la gravetat i la seritat per això utilitza un to irònic.

Qui és Xavier Graset ?.
Xavier Graset) és periodista. Coautor, amb Andreu Faro, dels llibres editats per Cossetània Aznarografia (2004), Tanta tinta t’unta (2003) i Tanta tinta tonta (2002) ; amb els membres del seu program va escriure , El món s’acaba. Com superar el 2000 (Columna, 1999).
En Grasset va començar la seva carrera, com a periodista, a la premsa comarcal, no deixant mai de publicar a la revista del seu poble El Pont de Fusta. Ha col•laborat també en setmanaris com El Temps, i en diaris com El Periódico, La Vanguardia o Metro. També ha treballat a TV3, en diversos programes d’entreniment de la productora El Terrat; ha presentat el magazine Artèria 33, el concurs 12 punts i ha col•laborat a Aquest any cent.
Actualment treballa a Catalunya Ràdio, dirigint la tertúlia d’actualitat L’oracle.

BÚSQUEDA DE LA VERDAD DESDE LA MEMORIA

A LA RESERCA DE LA VERITAT DES DE LA MEMÒRIA.

La Guerra Civil, el idealismo, la lucha, el “juicio”, la condena, la ejecución, el paso del tiempo y la búsqueda de la verdad….todo esto se vislumbra desde la lectura de “Una miliciana en la Columna de Hierro”. María “la Jabalina” de Manuel Girona Rubio.
En este libro el lector leerá la demostración con pruebas irrefutables de la inocencia de María, una joven anarquista que luchó defendiendo la República y de sus ideales, incorporándose a la Columna de Hierro. Cayó herida en Puerto Escandón (Teruel), permaneciendo en el Hospital de Valencia; después trabajó en la siderúrgica saguntina que, en aquel tiempo, era una fábrica de material de guerra y fue detenida y juzgada en consejo de guerra que la condenaría a muerte siendo ejecutada en Paterna el 8 de agosto de 1942. Esta es la historia de María que se prolonga , muchos años después cuando se lucha por esclarecer el delito, un asesinato, que se le imputó y por la cual se le juzgó y se le ejecutó.
El autor Manuel Girona, advierte que “ Fueron muchos los condenados a muerte en consejos de guerra ,una auténtica farsa, muchos los que cargaban con crímenes que no habían cometido”
María, la protagonista de su libro, siempre será recordada como "la Jabalina", y ha sido objeto de trabajo, reflexión y según Manuel Girona “hemos demostrado la falsedad de las acusaciones, el vil asesinato en que se convirtió la ejecución “ .El autor tiene muy en cuenta ,recordándonos “la sangrienta farsa que se representaba en estos consejos de guerra en los que la justicia siempre estaba ausente”.
La Jabalina, inocencia fusilada

María cuando fue ejecutada tenía 24 años y era madre de una niña de la que nada más ha vuelto a saberse. Fue la última mujer ejecutada por fusilamiento.

Manuel Girona, (ex alcalde de Sagunto y ex presidente de la Diputación) es hoy investigador de historias olvidadas como las de María “la Jabalina”.

El autor de la obra ha realizado un trabajo que, según él, rebate todas las acusaciones vertidas sobre María “la Jabalina” que fue acusada de crímenes que jamás cometió….. una joven acusada injustamente de un sinfín de asesinatos.
La historia de María es también la historia de “un chivatazo”. A María “la Jabalina” la delataron y según Girona Rubio “fue El Rebollo, un compañero de la Columna de Hierro; el fue quien la acusó y provocó la apertura de todo el proceso que luego la llevaría hasta la muerte”.

Uno de los principales argumentos del trabajo de Girona Rubio fue que “ no pudo cometer esos delitos habiendo informes médicos que demuestran que estaba hospitalizada cuando fueron cometidos…siendo lo más lamentable el hecho que el tribunal también lo sabía y pese a todo los la condenaron a muerte’’.

La búsqueda de familiares y de gente que conoció a María conviviendo con ella en la cárcel y en el trabajo se ha convertido en una de las bases documentales del trabajo de Girona Rubio
Una de los apartados, del libro, más chocantes es , como la llama el propio escritor de la ‘‘galería de la infamia’’, en la que aparecen los nombres de todos aquellos que colaboraron para que María Pérez Lacruzfuese ejecutada.

Este trabajo le ha “costado” a Manuel Girona Rubio cinco añosy , ahora, califica al mismo como: “una enorme injusticia que acaba con la vida de una joven mujer”.

El sargento.

La colina estaba desierta, fría y amarga como una noche sin luna, como un beso sin estima….aún sabiendo esto, el comando del Sargento Bush, debía conquistar aquella colina desierta, sin épica ni un atisbo de epopeya. A Bush le disgustaba esto… él quería una toma de la colina con gritos, ametralladoras, balas, heridos, cuerpos que se desangran,… le gustaría morir empuñando su fusil como un héroe póstumo, ya le parecía escuchar las salvas en su entierro. Vendría hasta la borracha de su ex mujer.
Entonces un grito firme rompió el silencio y llamó a la acción. Los soldados avanzaron y subieron ágilmente la colina…. Una vez arriba se agazaparon y apuntaron al vacío…
Una voz gritó corten. Todos los extras y actores se citaron en el comedor, pero el actor que interpretaba al sargento se quedó solo y triste: no le gustaba ponerse en la piel de un ausente.

A LOS LECTORES.

Cuando no sé qué hacer, escribo….escribo ideas que se solapan para gustar y que se gusten. Es raro, pero escribiendo me relajo sin poder levantar la vista de mis pensamientos….Una historia no tiene porqué tener final…me gusta permitir y dejar que puedan, los que gusten de leer, redondear una historia que yo empiezo en los días de lluvia. Algunos pensarán que mi producción será pobre porque estamos sumergidos en un país árido, seco, áspero….cuando hablo de lluvia me refiero a la necesidad intrínseca de contar cosas….de empalmar palabras, de construir párrafos que hablen por sí solos… si alguna vez, en este paseo que es la vida, consigo remover a alguien…. Si esto ocurre dejaré de escribir y me arroparé para dormir…hasta ese día, permitidme dormir escribiendo.

Días rápidos.

Ella deseaba leer aquel libro, desde el comienzo de aquel viaje embravecido, pero casi no había encontrado momentos para ello, estaba todo tan espeso. Los días eran alucinantes, veloces, dispares y cargados de tantos acontecimientos, tantas conversaciones, tantas imágenes….que, al final, preferíamos no hablar, quizás para no mentir ni mentirnos. Entonces, al final de todo, en el descanso previo al sueño las manos se acercaron a unos lomos que se abrieron casi como un abanico….de allí salían: letras, palabras, frases, párrafos, capítulos….tan intensos como las imágenes que se agolpaban entre mis ojos hinchados, cansados y secos.

Después de la tormenta...y el miedo.

La tarde se quedó tranquila, en paz, tal como había amanecido…el aire estaba fresco, aunque ya no movía nuestras estancias ni casi nuestra sombra. Nos mirábamos y parecía que no creyéramos que habíamos sobrevivido a aquel infierno de vientos descarrilados y aguas que eran pequeñas piedras que se clavaban en el aire y en los cuerpos. El desastre había rozado aquella tierra por unos momentos. Acto seguido los problemas se empequeñecieron, las dudas se marchitaron y el interés por el sosiego tomó un renovado impulso.

Cielo de Febrero.

El cielo de finales de Febrero ,se poblaba de nubes que se arremolinaban pegándose a los tejados rojizos y a las paredes de un cielo particular y puede que original ; éste había amanecido azul para desplomarse en tonalidades que iban muriendo en vitalidad hasta teñirse de gris .Las nubes eran el anticipo de vientos presos de corrientes y de sus cambios en temperaturas. La chimenea sonaba , dentro de un ulular, franco y serio que parecía amenazarnos del paso de los días, del peso del agua que llevaban…Me sentaba en un sillón ante la ventana de medio arco del desván…. Allí contemplaba , al cielo a las nubes que pasaban, se detenían, cambiaban de color, se ennegrecía, chillaban, hablaban, chirriaban y se descargaban de aires o aguas que se desparramaban desde el cielo a la tierra.

Lejos del pueblo.

Aquella caseta alejada del pueblo, me daba el aire que necesitaba en días espesados por un arrabal de ideas que convergían en mi mente en aquella tarde en la que desperté sin haber dormido en días. Todo me pareció cambiado y revoloteado.

El peso del agua.

Alguien me dijo que el peso del agua tenía color. Aquí tenía el color de la ribera y del lecho del río; de la alfombra que forman las hojas de los álamos que sacuden su plumaje en cuando el día declina.

Alguien me dijo que el peso del agua contaba historias. Intenté escucharlas sentada en un tronco , dejando caer los pies para que su planta rozara con el agua…más que mojada, quizás seca. Entonces empezó a sonar , desde el aire y subiendo por el agua, una historia especial….la de un urogallo que marchó de aquí por miedo a persecuciones y a la “sequedad” del aire. Se instaló más al norte en donde las montañas rozan blancas playas de arenas que se mueven entre las partículas de un mar frío…salado. Allí el urogallo vive y es observado. Allí el urogallo teme por su supervivencia y se sacude del pasado su memoria para poder vivir al día , sin pensar en un futuro al que ya teme.

Alguien me dijo que el peso del agua acariciaba a la brisa. Me vestí de árbol y me escondí a primera línea de ribera. Vi al agua , allí presente, de todas sus facultades y vi como se relajaba hasta un estado catatónico cuando no soplaba ni la brisa….que era tanto como decir que el aire estaba parado y detenido. De pronto, cuando la tarde muere y empieza a despertar el día….el agua empieza a dibujar en su superficie una alfombra de ondas arremolinadas que dibujaban texturas difíciles de imaginar y más aún de repetir.
Entonces el agua empezó a murmurar palabras en un lenguaje ajeno a nuestro entendimiento….pero aquello más raro fue cuando los árboles les contestaban y les hablaban.

Rayos, truenos....

Teníamos mucho miedo por salir de aquel rincón que nos apresaba, pero también nos daba cobijo…así que el interrogante se ensalzaba, cada vez más, convirtiéndose en el principal escollo. Entonces, en aquel momento, nos volvimos a deslumbrar con una luz que velozmente bajaba de las nubes ennegrecidas….y cuando aún nuestros párpados no nos habían espabilado la visión…, un sonido rompedor, escalofriante y abrasivo distorsionó la madrugada. Volvió a llover con una fuerza descomunal….los campos volvieron a anegarse. Siguió así durante unas cuantas horas con tal carácter que nos hizo presagiar que nunca más volvería a llover o que, cuando lo haría, sería para hacernos salir con barca de aquella nuestra nueva casa.
El cristal volvió a empaparse de vaho lluvioso y quebradizo… mirando por él comprendí que el tren tampoco llegaría hoy.

Se llamaba Banana.

La rana Banana iba de charca en charca como una errática escena de un cuadro de Goya al que le quitaras el efecto de la guerra de la independencia. Banana se disfrazaba de” rana pilla” para alegrar el día a todas las charcas….era como una pincelada de color en un rincón gris….De pronto ,una mañana, pasó lo que hacía muchísimo tiempo que no pasaba: empezó a derramarse una cantidad despreocupada de agua que parecía estar limpiándolo todo. Algunas otras ranas pensaron que ahí se habían terminado los días “pillos” de la “rana pilla”….se burlaban y reían ,olvidando las veces que Banana les había hecho sonreír entre la más intensa de las tristezas. Pensando esto se acostaron dejando la ventana entreabierta para ver salir al sol y oír a los pájaros cantar.
La mañana se levantó magnífica, como de cuento de acuarelas….el sol se posaba ,entre nubes que parecían algodones, en un cielo azul , limpio y tranquilo ; las aguas paseaban tranquilas; las charcas invitaban al baño; los árboles se desperezaron y asearon; las ardillas corrían y recorrían un sinfín de laberintos…..y nuestras ranas inquisidoras se despertaron por el croar de Banana, hoy más dispuesta que ayer.

Bailón y Merlín.

La luna le dijo a la estrella Venus, susurrando al oído, que el sol saldría cuando ella se escondiera en el rincón del morrón de País de Cazarabet. Las aguas seguían su curso ignorando la noche y el día, entonces un álamo sacudió sus ramas y dejó caer unas hojas entre la corriente del agua….la corteza de otro árbol moribundo las acogió cual barca fuese….para entonces el día ya había despertado y las hoces del Guadalope fueron cálidamente iluminadas …la mañana llegó a su cenit cuando el buitre se paró, descaradamente, en el cielo de Castellote.
Cuando el rebaño de Pascual Bailón cruzaba el Guadalope, en la depresión de Mas de las Matas, su perro Merlín ladró simpáticamente moviendo la cola como un descontrolado…Pascual se acercó y miró también la corriente del agua….lo mismo hicieron todas las ovejas que divertidas se miraban unas a otras. Entre las aguas del Guadalope bajaba una especie de barco con velas que eran hojas de un álamo…..todo son cosas en País de Cazarabet.

Música en la habitación.

En la habitación flotaba una música que parecía que se escribiera desde el alma. Mis dedos la rozaron y de mis ojos empezaron a caer las lágrimas de una emoción que casi creía olvidada…una calima recorrió mi cuerpo y un suspiro me apresó contra el pecho…el sonido del alma se transformó en latido del corazón y el cielo se abrió con el estruendo que es el trueno. Mañana volverá a salir la luna.

Un año en la vida de un árbol.

El murciélago miró la cueva…se sentía extraño viviendo en ella, pero se lo había prometido al resto de bandada. A él le gustaba más surcar el tubo medio de la cueva para salir al exterior…detrás y delante de él corrían unas voces, descarriladas, que chillaban agitándose de forma extraña…como si escapasen de un fuego o de una riada. El murciélago había oído hablar de los humanos, hoy les calificaba de extraños, al fin y al cabo solo les quería decir que la ventana de luz de detrás se había cerrado.

El murciélago incomprendido.

El murciélago miró la cueva…se sentía extraño viviendo en ella, pero se lo había prometido al resto de bandada. A él le gustaba más surcar el tubo medio de la cueva para salir al exterior…detrás y delante de él corrían unas voces, descarriladas, que chillaban agitándose de forma extraña…como si escapasen de un fuego o de una riada. El murciélago había oído hablar de los humanos, hoy les calificaba de extraños, al fin y al cabo solo les quería decir que la ventana de luz de detrás se había cerrado.

Una frase

La tristeza es la razón de un corazón que escapa.

Historias de escritores.

El escritor derramó desesperación ante un sinfín de historias que se acumulaban en su cabeza esperando ser escritas en un papel y leídas por no pocos compatriotas…aquellos que estaban huérfanos de su tierra como él. Las historias le desesperaban porque estaban llenas de la realidad que habían vivido durante los años pasados y de esta presente y quebrada ilusión....pero escribir era lo único que sabía y podía hacer; mientras que lo único que esperaba era ser leído.
En la habitación continua de aquel motel cercano al puerto, se encontraba un músico que deslizaba sus dedos entre las cuerdas de su guitarra. Dedos ágiles que hacían casi lo que deseaban con las cuerdas de la guitarra…dedos que impulsaban toda una secuencia concertada de sonidos que escuchaban compatriotas con y sin tierra….como himno a su desesperación

De familia y herederos de memoria.

Mi abuelo era un perdedor, perdió una guerra que después se prolongó….siendo su sentimiento el de vivir dentro de un viaje perdido….por eso no hablaba mucho, por eso no perdió, nunca, sus ideas.
Mi tío era un prófugo, lo empujaron con fuerza de su país hasta un lejano lugar del que sólo volvió intermitentemente,….el día que lo hizo para quedarse, fue en la ceremonia de su sepultura…..su talento estuvo añorándose de una tierra que no reconocía.
Mi otro tío se desdibujó entre una prisión y su sentencia a muerte…cuando salió vivió muchas décadas con una condena errante que le privaba el aire, jamás pudo aplicar aquella enseñanza que fue su utopía y la de muchos…su mirada fue siempre reservada.

Vivir en tu campo la derrota más amarga; tener que marcharte por que quedarte es morir; sentir el miedo para tener sólo libertad en la desilusión.

Mi otro abuelo mató a muchos nombres quemando papeles en aquel oscuro pozo de la prisión...decía que no le gustaba y volvía enfermo de estas misiones, pero su casaca azul le pesaba…Cuando murió, demasiado joven, lo hizo intranquilo. Puede que, en realidad fuese otra víctima o puede que sea yo lo que desee pensar.

El album.

Cuenta la leyenda que en aquel lejano país hubo un hombe que descubrió,sin querer, la profecía del recuerdo...pero también cuenta la leyenda que para poder llegar a ese descubrimiento tuvo que vivir todo un seguido de ilusiones con aventuras insertadas.
Yusuth era pastor de sus propias cabras, todos los días, en los que el sol salía por la montaña del Hombre que Espera, abría la valla y empezaba a silbar con una gran variedad, sin nombre ni comparación. Las cabras se reunían, se iban distribuyendo en clanes,seguimientos social ,desfilando en una delgada fila india, ante Yusuth al que miraban como reprochándole que éste les hubiese despertado de su sueño de cabra.
Yusuth gozaba de adentrarse por caminos, seendas, campos y fincas. Allí, el paisaje ,aunque áspero eclipaba la atención del pastor. Pensaba en cómo llevarse a casa algunas de las miradas sobre el paisaje, impregnado de colores cálidos, per Yusuth no sabía ni podía llegar a adivinar cómo llevarse aquellos recuerdos para disfrutarlos en las noches, a la luz del fuego que crepita.Ante esta deuda consigo mismo...se marchaba, Yusuth, esperanado a que el paso de los días le aportasen la solución.
Un día de verano, bajo un sol que enmudecía el canto de los pájaros....legó a la pequeña aldea donde habitaba Yusuth un mercader cargado de compras que esperaba vender. Venía cansado y sofocado después de horas y horas de viaje. Yusuth como hacía con otros viajeros,de las rutas comercialed que bordeaban el desierto del sur del Rincón de Cazarabet...éstos encontraban en la aldea de Samsatam un lugar de acogida en donde la casa de Yusuth se convertía en su propia casa.
El viajero de aquel asfixiante día era un hombre alto de piel morena y curtida; de mirada amable y de voz acaramelada, de ademanes ligeros y precisos. Nyckym había cambiado sus viajes nómadas por el norte del país por estas tierras, simplemente porque le gustaba cambiar y variar aquello que podía ver,palpar,oler.....De todas formas, explicó en la taberna, él llevaba aquellas visiones en sus alforjas. Ante esta revelación todos se miraron y se interrogaron agudamente con la mirada.Dentro de la noche,reposando con la bebida de Papai, sentados bajo un cielo de estrellas de colores(así eran los astros en País de Cazarabet)Yusuth con timidez, pero vencido por la curiosidad, le preguntó a Nyckym cómo conseguía guardar sus recuerdos para disfrutar de ellos cuando gustaba. Nyckym se limitó a mirarle con unos ojos que sonriendo, parecía que acariciasen la cálida oscuridad del aire. Se levantó y sacó de las alforjas lo que parecía un libro...empezó a abrirlo desplegándose un abanico de sorpresas imaginativas: dibujos que, según Nyckym, se llamaban fotos; imágenes de árboles , hechas con un lápiz más negro que el tuzón; imitaciones de paisajes en los que los tonos y coleres respiaban sensibilidad.....palabras que , escritas, explicaban rasgos de una imagen, de un rincón, de una mirada...
Yusuth se quedó fascinado y aquella noche durmió más prufundamente , sabiendo que ya nunca perdería sus recuerdos entre la maraña de su memoria.
Tres días después le encargó a Hyckym un curaderno de recuerdos(ahora conocido como album)al que empezó a acariciar antes de llegar a sus manos.

Quan lluitava en aquell dia perdut.

Quan lluitava el meu avi
En aquella guerra perduda
Ens trobàvem perduts entre la nit
Aquella fosca, dolenta i gelada
Que ferí les il•lusions
Trencant les llibertats
I emmudint honestedats.

Quan lluitava.

El mes passat,
Entre les falagueres més atapeïdes,
Vaig trobar un racó desert
Dins l´ ànima perduda
Entre els fusells que es pansien
Des de que no feia la lluita
Mentre recordava el temps quan lluitava.

Nubes.

Las nubes forman dibujos tridimensionales…son como papeles esponjosos colgados del cielo con tantos colores como matices tiene el mismísimo arco iris. Todos los días las nubes, más o menos puntuales, se aparecen entre los colores del cielo…desde abajo jugamos a imaginarnos formas en los cielos y lo conseguimos gracias a ellas sin valorar que cada día se disponen tan diferentes como pueden para hacer frente a nuestra pretenciosa creatividad.

Memoria

El verano del 36 fue bochornoso, como las calimas que se asoman por un recuerdo dominado y maniatado…he tardado años en entender que debía separarme del camino ,estrictamente dibujado ,para adentrarme en el corazón de un olvido que todavía se puede reparar. Mañana: forzaré a la memoria y juntos nos acordaremos de algo más.

Cambio.

En un callejón del mediterráneo, las sombras entraban por la ventana….la gente utilizaba la ventana y la luz emitía ratos de respiro a los largos días de sol crispante y chispeante…eran tiempos de cambio en que todo se había vuelto ocre, rojo, naranja….las aguas se evaporaban y el verde eran un recuerdo dentro de la memoria del último infante.,

Pereza

Entró en la habitación, carente de cualquier coraza. Se espabiló y siguió su camino. Llegó hasta la ventana y contempló el atardecer en un día de otoño, mientras tanto , podía oír como el viento soplaba relamiendo la chimenea y haciendo que ésta se quejase cual lobo fuese.

Colores de la lluvia.

Dicen los entendidos en lluvias que éstas son incoloras. Yo las imagino azules en tormentas; amarillas en verano; verdes en primavera; naranja en otoño….privadas de color y blancas en invierno. En definitiva, en mi país particular la lluvia tiene color, mucho color, el auténtico color.

Formas de escritura.

Un hombre escribía pasos de polvo, después de andar pensativo y casi cansino. Los pasos de polvo se dibujaron en el suelo como en una cobarde sinfonía dentro de una mañana inerte. El camino, ante el hombre, llega…dislocado en el tiempo. Las huellas son blancas y el viento gris en el atardecer. Mientras tanto la mente es entera y cansina. Después, sólo un adiós.

El color de la lluvia.

Dicen los entendidos en lluvias que éstas son incoloras. Yo las imagino azules en tormentas; amarillas en verano; verdes en primavera; naranja en otoño….privadas de color y blancas en invierno. En definitiva, en mi país particular la lluvia tiene color, mucho color, el auténtico color.

Lluvia en el valle del Guadalope.

La humedad aprisionaba al valle…por las mañanas los cristales estaban saturados de una lluvia que no había llegado como cortina del cielo; en el paso del río sus aguas sosegadas se unían con finos halos de humos húmedos a los espesos ropajes de bruma estática que llegaba del cielo….El sol sólo salió un rato dos tardes, pero enseguida fue sepultado entre una humedad de nubes grises…seguro que le costó salir y que cuando lo hizo fue para decirnos que seguía allí…pero que había perdido la batalla.
Pasan unos días y durante las hierbas de la tarde nuestra chimenea emite turbadores y persistentes zumbidos……son sordos, casi me dormiría con ellos. El viento juega con ella y se delata, con su sintonía, entre las llamas del fuego. Me acerco al balcón, mis ojos viajan al aire y contemplo como algunas nubes se esparcen, otras llegan…se atisba un azul añil en el cielo….por un momento y sólo en mi particular mundo pienso que la lluvia y los días grises han encontrado su destino final.
Me equivoco,con un nuevo día , el viento ha traído nuevas y espesas nubes que descargan repentinas y breves cortinas de agua….para más relajación de mis sentidos: el viento sigue allí moviendo la lluvia a su antojo.

Paseos de odio. Odiosos paseos.

La saeta de los minutos, en aquel pueblo, caminaba con más apuro…el idealista se daba prisa : había visto sangre y los nombres escritos en la pared de un modo serio y austero. Se asustó y emprendió la huída…de vez en cuando se miraba el reloj……y el corazón se desbocaba hasta casi perder un control mimetizado y casi ausente. Debía afanarse para llegar a la hora convenida y así poder saltar la alambrada de toda opresión…de no hacerlo él seria el próximo nombre venerado en la pared, pero también el siguiente charco rojo sobre la cuneta.

Estruendos y estampidas.

El estruendo llegó hasta donde descansaba el viento de un verano encarrilado por entre anticiclones pesados. La estampida rompió el color de la noche…los rayos empezaron a caer incesantemente y las luces se esparcían cual gotas de agua fuesen cayendo entre el campo árido de cereales. Subimos a una alcoba natural en la pared del Tío Marcelo…nos protegimos de un tembleque futuro sospechando que aquello iba a prolongarse mucho en el tiempo.

El tren o la vida.

El aire estaba pringado de un aroma a ceniza caliente que despoblaba las virtudes en un rincón insaciable. Miguel no había vuelto a sonreír porque pensaba en las latitudes de aquel futuro viaje tan incierto e insaciable como amargo y triste. Las pobladas armonías se escondían entre restos de pensamientos carcomidos por un odio desinhibido. El tren, después de anunciada su llegada, paró y abrió de par en par sus puertas…el andén se pobló de los cansinos descendientes, para enseguida, poblarse por la quietud de los pocos que esperaban otro tren.
Miguel ,no estaba en el andén….tristemente había tomado su último tren.

Paso de estaciones.

Viajamos entre aires perpendiculares y nos encontramos con la salida de un sufrido mecanismo que alisaba las maneras y rehusaba ganas de dormirse entre ramas acolchadas de un estío que llegará en unos meses…antes, todavía han de explotar las flores de los árboles frutales y han de espabilarse de verde los árboles, los campos, las noches y, aún más, las mañanas con sus tardes.
Hasta entonces soñaremos con lo de antaño.

El mejor pronóstico del tiempo.

El sol apareció de repente, casi de sopetón, entre unas nubes en suspenso,suspendidas entre racimos…. espesas ,blancas y perdidas dentro de un cielo azul quebrado que late tiempos de horas que se estiran con temperaturas que se tranquilizan viajando hacia la bonanza . El día , a mediados de invierno, es un juego que se enorgullece de ser servil y acorde con las pretensiones de aquel niño que, para vestirse ,pregunta qué hace el tiempo: reír , llorar, soplar, gruñir, enfadarse…o mantenerse impasible, sin más.

BRUMAS.

Los árboles todavía se levantaban firmes entre las brumas de un día sumergido en humedades. Desde el balcón tenías que afinar con la vista para distinguir, torpemente, la esbeltez de la chopera. El aire estaba quieto, impasible, estático y casi quebrado..mi aliento , el más cálido , lo alisaba para volverse, enseguida, frío, inmóvil y húmedo. El día se quedaría así: sin sol , entre brumas y descompuesto…como el alisado escenario de una vida inerte.

Todo lo que soy.

Atrapamos el hielo con las manos, por primera vez el agua quedábase detenida entre los dedos, entre un frescor casi carente de toda vida….aunque en lo más íntimo de mi conciencia yo supiese que el frío era el latido incesante en el verbo vivir. Allí sentada oía mi pálpito y el ritmo de mi corazón….allí entre las aguas socorridas de aquel día de invierno, mis ojos lloraban al sentir correr dentro de mí un escalofrío que nos invadía de un nuevo espinazo para con el aliento…..aquel que compone la vida.

Preguntas.

¿Cómo podía aquel tipo saber tan poco de mí y a la vez saber que estábamos sumergidos en aquella lucha?;¿por qué el viento se había desecho de la porquería y había dejado los papeles en su sitio)? ; ¿por qué el olor a muerto seguía siendo intenso ,después de tantas horas?; ¿por qué me encontraba atada en una cama tan fría como dura?.....
Quizás porque ,la verdad, aunque sólo sea en mínimas ocasiones, sale a flote.

EDICIONES Km.1.

Era nuestro primer paso hacia el País de Cazarabet y a éste, si deseábamos llegar al final, le debíamos añadir muchos más …no sabíamos a qué acompañantes nos encontraríamos por el leal camino…¿duendes?,¿ Bilbo´s Bolson´s?, ¿acaso era yo Frodo y no lo sabía?...puede que salir de éste pueblo, Mas de las Matas sea la primera de las determinaciones….hay algo de mágico en él, está poblado por acequias de un líquido incoloro e insípido con aires de un señorío recóndito….los primeros pasos escuecen, pero hay que ir a Cazarabet… Serán pasos seguros y firmes…con una cotidianidad que delatan las intenciones de viajar poco a poco, paso a paso. Pasamos de la cola al principio y cuando estamos disfrutando de saborear los primeros ramalazos de fría brisa…una voz nos hace volvernos, primero con la mirada y luego con la imagen. Atrás, entre las gentes y sus pasos, entre los chopos de la ribera del Guadalope …desandamos nuestro primer paso para ayudar a darlo a los que, sólo quizás, tengan el miedo cotidiano a seguir adelante con su primer paso. Pero ¿quiénes serán los que articulan esta voz?

PENSAMENTS AMB LA LLENGUA MARE.

El mes passat,
Entre les falagueres més atapeïdes,
Vaig trobar un racó desert
Dins l´ ànima perduda
Entre els fusells que es pansien
Des de que no feia la lluita
Mentre recordava el temps quan lluitava.






Quan lluitava el meu avi
En aquella guerra perduda
Ens trobàvem perduts entre la nit
Aquella fosca, dolenta i gelada
Que ferí les il•lusions
Trencant les llibertats
I emmudint honestedats.

SOL DE SOLES.

Sol aparente; aquel que se teje entre las nubes, dejando un paso reposado, sutil…casi armonioso entre capas blanquecinas que ayer fueron grises, aunque su primera tonalidad fue negruzca como el atardecer de un día de verano entre los altos riscos.
Sol, estos rayos, que salpican fuertes arraigos de otros soles de paso por sus sombras…pero las consignas de aquel día eran claras, había que dejar paso a los soles para que aniquilasen a las sombras, aunque con aquellos soles la lucha iba a ser cruda sólo las amenazas de vientos, detrás de las sombras de las nubes, permitirían el paso de los grandes rayos. Así la balanza ,de la guerra y de la justicia , se movería.

LUCHAS ENTRE HUMERADES.

La humedad que se había instalado sobre nuestras miradas compartidas, evitaba que las corrientes de aire jugasen entre nosotros….así, el día estaba quedándose estático y quieto, pero lejos del sosiego. Aquella capa de nula aireación había congelado el rostro de muchos hombres y mujeres, ya de por sí sumergidos en aquella droga triste y arriesgada.
Si con el calor la humedad nos afectaba de tal modo que ni nuestro aliento podía salir con cierto esfuerzo de nuestros pulmones, sofocándonos hasta empaparnos de sudor . Con el frío, la humedad, se apoderaba de la médula de nuestros huesos trasladándonos a un estado en el que unos y otros nos encogíamos sobre nuestros propios pliegues, sobre nuestros propios poros, sobre nuestros propios escalofríos.
Con el estío nos podíamos ir quitando ropas y piezas…pero ni aún así el aire de una brisa nos levantaba del sofoco…..en el aletargado y moribundo invierno, colapsado de humedad, ni sumergirse debajo de la manta más gruesa, nos libraba de tiritar con cierto miedo.

PERDIDOS.

El vecino del piso de la hermana del padre de aquel chico perdido entre los libros. Me contó una historia que no llegué a entender porque se inventaba raros nombres para raras situaciones que descarrilan entre abotargados anhelos, supersticiones y no pocas suposiciones. Llegué tan perdida un día entre galopantes escenas de colores que me abrigué para con el sudor, alegrado por la chimenea, provocase el vomito , por los poros , de todos los rencores que provocan , en mí, aquellas historias descarriladas. Después despertaba lejos de todo recuerdo y con unas ganas inmensas de ver, escuchar y compartir algunas historias con el vecino del piso de la hermana del padre de aquel chico perdido entre los libros.

SILBIDOS.

En aquel pueblo apenas soplaba el viento, aunque si estaba presente aquella brisa que relamía el intenso frío de la ribera y lo trasladaba hacia el pueblo cruzando el camino que hoy es ya asfalto. La brisa inflamada por la humedad del río y el frío intenso de las escarchas y heladas se esparcía por un pueblo acostumbrado más a la quietud que a corrientes de aire buscándose unas a otras por los callejones, calles y escondites del laberinto urbano…De alguna manera, aunque el decirlo sea una locura, echaba de menos al viento y a los soplidos que parecían silbidos dándole música a un día extenso, pero oscuro. Aquel viento que llevaba el salitre de un mar cercano.
Estamos dentro de un día de invierno que ya empezaba a sentir como las aguas de los cielos primaverales se acercaban por el horizonte de un calendario elegante y pretencioso.
En aquel pueblo, sosegado y quieto, si querías sentir el silbido del viento tenías que acercarte a la ribera y para mayor regocijo de los sentidos ,lo propio era buscar a las choperas que emiten un sonido que viaja entre la abundancia de sus hojas verdes, amarillas u ocres y la desnudez esbelta de un ramaje escuálido que esconde verdaderas sonrisas ,desde el viento armónico, dentro del olvido del pueblo que ahora duerme.

poema

Un día levanté la cara
Y no reconocí de donde venía el viento…
Del este?
Del oeste?
Parecía que allí no era de donde soplaba
Puede que viniese del norte?
Pero si fuese del norte sería más fría.
También podría haber venido del sur…
…pero las ráfagas que me erizaban
…delataban otra dirección
…de donde venía era de la nada y de todos los sitios…
……de donde nunca vemos lo que se nos viene encima.

AMANT L´ENTORN......

CAMINAR: VIAJES Y SENDERISMO” ENS APROPA DE SORIA A MONT VALIER.

La revista de viatges i sendes ,CAMINAR ,que edita PRAMES ha portat al gener una molt bona iniciativa des de la seva edició que, lògicament, encetava l´ any amb un trajecte que ens portà de Soria i de les seves terres altes a llocs tan emblemàtics com New York, la faixada de Vallín, el congost de Mont-Rebei, la llacuna de Gallocanta , CastroValnera....i Mont Valier. Tot això amb un nou format, sobretot amb la presentació que ens entra per la vista i que , després, podem gaudir encara més.
Soria ,juntament amb Terol, és la província de l´ Estat Espanyol amb més gent que ha fugit de les seves terres per anar a treballar a altres llocs amb més projecció, possibilitats variades...per això a vegades són terres de les que es desconeixen les seves principals arrels i valors. Les terres altes de Soria són terres amb un fort caràcter que es deixa sentir amb les terres, els paisatges, els carrers, els pobles...les seves sendes.
En aquest reportatges gaudirem de la història que emmarca al seu paisatge ,la seva gent, tradicions, costums....veurem la pedra....però, després, ens ficarem dins d´ alguna ruta del GR-86 , en concret viatjant per les Terres Altes i des de Fuentes de Magaña a Diustes....amb successives i suggerents etapes.
A Nova York tots diuen que s´ ha d´ anar almenys una vegada en la vida, però millor si es va havent llegit algun que altre article –reportatge-- com el que ens duu en Javier Romeo en el CAMINAR de Gener , pagarà la pena.
Els feix són uns arbres que, sobretot en tardor, tenen una personalitat aclaparadora...però lluny de la tardor també experimenta aquest fenomen, ja que caminar entre els feix és sempre un plaer. En gener , CAMINAR, ens duu als feix de Vallín , dins la serralada Cantàbrica...on l´ univers i el ventall de colors es molt més que variat i on , a més, comulguen altres ingredients com puguin ser la "caliza" o les aigües fredes dels rius de muntanya.
Els congost que deixen pas a un fil d´ aigua sempre sobten: avui vos presenten el de Mont-Rebei un passeig atrevit e impressionant dins la serralada del Montsec, entre Catalunya i l´ Aragó mitjançant la comarca de la Noguera Ribagorçana.
Després anem de viatge per la llacuna de Gallocanta i els de Caminar no només ho fan per la seva riquesa natural, ecològica...surten , a més, pel Camp de Daroca.
Després ens desplacem cap al nord a Castro Valnera, entre Cantabria i La Rioja, fent escapades per les intricades vessants que, ara mateix, deuen estar ensorrades de neu que ens ofereixen poder passejar sota la soledat.
Mont Valier és la última parada viatgera del nou CAMINAR que ens apropa a la llegenda d´un home amb molta, molta voluntat...o era fe?...el cas és que l´ article és sobresalient des de la ploma d´ en Gorka López. i les rutes es fan pensar en que aquest lloc s´ ha d´ incloure a l´ agenda de la nostra motxilla.
Les noves i detallades incorporacions dels apartats de publicacions ,agenda, novetats Prames .....són un lloc on cal anar per tafanejar i començar a fer llista de llibres, Cds.

AMANT L´ENTORN......

CAMINAR: VIAJES Y SENDERISMO” ENS APROPA DE SORIA A MONT VALIER.

La revista de viatges i sendes ,CAMINAR ,que edita PRAMES ha portat al gener una molt bona iniciativa des de la seva edició que, lògicament, encetava l´ any amb un trajecte que ens portà de Soria i de les seves terres altes a llocs tan emblemàtics com New York, la faixada de Vallín, el congost de Mont-Rebei, la llacuna de Gallocanta , CastroValnera....i Mont Valier. Tot això amb un nou format, sobretot amb la presentació que ens entra per la vista i que , després, podem gaudir encara més.
Soria ,juntament amb Terol, és la província de l´ Estat Espanyol amb més gent que ha fugit de les seves terres per anar a treballar a altres llocs amb més projecció, possibilitats variades...per això a vegades són terres de les que es desconeixen les seves principals arrels i valors. Les terres altes de Soria són terres amb un fort caràcter que es deixa sentir amb les terres, els paisatges, els carrers, els pobles...les seves sendes.
En aquest reportatges gaudirem de la història que emmarca al seu paisatge ,la seva gent, tradicions, costums....veurem la pedra....però, després, ens ficarem dins d´ alguna ruta del GR-86 , en concret viatjant per les Terres Altes i des de Fuentes de Magaña a Diustes....amb successives i suggerents etapes.
A Nova York tots diuen que s´ ha d´ anar almenys una vegada en la vida, però millor si es va havent llegit algun que altre article –reportatge-- com el que ens duu en Javier Romeo en el CAMINAR de Gener , pagarà la pena.
Els feix són uns arbres que, sobretot en tardor, tenen una personalitat aclaparadora...però lluny de la tardor també experimenta aquest fenomen, ja que caminar entre els feix és sempre un plaer. En gener , CAMINAR, ens duu als feix de Vallín , dins la serralada Cantàbrica...on l´ univers i el ventall de colors es molt més que variat i on , a més, comulguen altres ingredients com puguin ser la "caliza" o les aigües fredes dels rius de muntanya.
Els congost que deixen pas a un fil d´ aigua sempre sobten: avui vos presenten el de Mont-Rebei un passeig atrevit e impressionant dins la serralada del Montsec, entre Catalunya i l´ Aragó mitjançant la comarca de la Noguera Ribagorçana.
Després anem de viatge per la llacuna de Gallocanta i els de Caminar no només ho fan per la seva riquesa natural, ecològica...surten , a més, pel Camp de Daroca.
Després ens desplacem cap al nord a Castro Valnera, entre Cantabria i La Rioja, fent escapades per les intricades vessants que, ara mateix, deuen estar ensorrades de neu que ens ofereixen poder passejar sota la soledat.
Mont Valier és la última parada viatgera del nou CAMINAR que ens apropa a la llegenda d´un home amb molta, molta voluntat...o era fe?...el cas és que l´ article és sobresalient des de la ploma d´ en Gorka López. i les rutes es fan pensar en que aquest lloc s´ ha d´ incloure a l´ agenda de la nostra motxilla.
Les noves i detallades incorporacions dels apartats de publicacions ,agenda, novetats Prames .....són un lloc on cal anar per tafanejar i començar a fer llista de llibres, Cds.

LECTURES I LLIBRES

LLIBRES PER ALS LECTORS D´ EL FORADOT.
Els lectors i lectores d´ El Foradot segurament gaudiran de les dos lectures que els presentem avui. Un fa referència a la comarca de la Conca de Barberà i l´ altre es concentra en l´ Esglèsia de Sant Miquel de Montblanc.
Aquests llibres a l´ hora d´ adquirir-los s´ ha de pensar en fer lectura e impregnar-se dels vostres valors comarcals i locals fent país amb ells.
Són llibres de la vostra gent i del batec de tots els patrimonis de les postres terres.
El primer llibre –el de la Conca de Barberà--està dins la col•lecció El Tinter i és el reflex d´un testimoni de la feina de les dones en el passat escrit per Rosa M. Canela, Manel Martínez i Iolanda Vivancos sota el títol Els safareigs públics de la Conca de Barberà des de l´ editorial Cossetània.

En el llibre es fa un recorregut pels diferents safareigs dels pobles de la Conca, amb imatges del present i del passat, alhora que es recullen les vivències de les dones que els han utilitzat, en el seu anar i venir amb cossis de roba, el rentar amb les pales, el sabó, el blauet..., així com l’activitat de fer sabó de casa, la bugada i molt més.
Aquesta publicació vol fer present el record d’un espai exclusiu de dones que tenia un paper molt important en les relacions socials i veïnals, amb tot el que hi tenia lloc: els comentaris, les rialles, les baralles, el fer safareig, parlar i rentar... una socialització a l’entorn del treball. I també pretén reivindicar el gran valor del treball femení, massa sovint oblidat i poc valorat.
Mitjançant un inventari d’aquest patrimoni arquitectònic local que són els safareigs públics, es pretén revaloritzar-los i que quedin incorporats en la vida del dia a dia, reconvertits en espais lúdics i de lleure en els quals transmetre a les noves generacions aquell fer d’anys enrere.

Otro día en el mismo lugar...

La tierra estaba impregnada de humedad, su color había cobrado un tono más opaco….como más oscuro. Algunas capas habían aumentado su volumen…la tierra estaba inflamada e inflada por aquella espesa capa de agua fría, helada y cristalizada con gotas que convergían, complementándose, unas con otras.
Las brumas se levantaban desde el día en que el sol les daba de lleno con las primeras luces y con las que invaden el primer telón de la tarde . Hacía calor de invierno, aunque cuando llegabas a casa la piel del hueso estaba gélida…no podías estar con más ropas, pero todavía tiritabas….aquel era un frío hipócrita que se acercaba detrás de una calima engañosa, triste, malparada…sol de invierno.