jueves, abril 26, 2007

EL MATÍ

El matí va sufrir una devetllada,
quan pensava amb l´ atabalada matinada,
en un dia on les llums trecaven una nit
càlida, tanmateix plàcida
La xiqueta va sortir al balcó
estirant tot el seu petit cos,
fins que la mare li donà un got
Acariciant els cabells d´or
Es va tornar a dormir, tapada…
...esperant al sol
en un dia en que l´esperava un riu..
...on el pare explicava els seus dies.... de petit...
..les seves matinades,
els interminables dies que s´apropaven, a bon ritme.

L´AVI

Ens apropem a una mirada, desconeguda
On la fam es l´ autoritat,
quan lluitava a l´ altra banda
On s’ acaba el dia sense sortir al carrer,
fins que aplega un bon acompanyant.
El meu avi, caminat pas rere pas
Sense compassió a la pols del terra
Al seu costat els meus peus dibuixent....
... estructures coronades
aleshores algú demana el meu nom
i els meus ulls s´ omplin….
no pas de les tradicionals llàgrimes,
aquesta vegada es atenció,
curiositat, ganes de saber...
per tal de valorar i estimar....
una de les històries de la vida
d ´un home que m ´ apreta la mà
dedicant-me un somriure
que esclata l ´univers
d ´aquella tristesa engendrada.

LUCES DE TEMPESTAD

Ayer un rayo de luz,
precedido de una tempestad...
.... ocupó el sonido de mi razón,
coronó el suspiro del miedo
y me dio de comer...
............con el amargo sabor.........
de una adrenalina,
que pensaba que ya no tenía.
Aquello me recordó,
que pese a todo...
...seguía viva como hasta el día
en que el viento me desplomó ....
llevándome hacia un camino incierto.

LUCES DE TEMPESTAD

Ayer un rayo de luz,
precedido de una tempestad...
.... ocupó el sonido de mi razón,
coronó el suspiro del miedo
y me dio de comer...
............con el amargo sabor.........
de una adrenalina,
que pensaba que ya no tenía.
Aquello me recordó,
que pese a todo...
...seguía viva como hasta el día
en que el viento me desplomó ....
llevándome hacia un camino incierto.

Olor de tierra

Tenebrosa fue aquella mañana de fin de año
Las nubes poblaron la calles, gravitando sobre ellas
Con un frescor inacabable de día incierto
Sobre tempestades de mares.... que no cesan,
de estigmas matinales,
de ganas por salir del agujero...
tan iluminado y excento de oscuridad
que me deslumbra....
desde el más interno de los sentidos,
entre el agua y el viento.....
....de una tierra de nadie...
...una tierra sin rumbo...
...una tierra de polvo...
...sin nombre.

EL PASO JAGANTA

UN DIA EN LA MARCHA DEL PASO DE JAGANTA.

La primavera más cálida despertó con fuerza, después de las largas lluvias de Abril que hacían pensar en aquella imaginaria villa de Macondo que inventara, casi en el trópico, un extrovertido contador de historias que pensó en plasmarlas a papel bañado en tinta. Así que aquel domingo vispera de la fiesta popular de San Jorge, amaneció tranquilamente un día plácido, sin aires que recordasen la humedad o algun frio fortuito.La gente, con tranquilidad, fue acercándose a la plaza de la Iglesia para congregarse alrededor de la fuente de cuatro grifos y salir de allí impulsados por las ganas de descubrir o redescubrir cierta parte del entorno que más cerca les acaricia. Poco a poco quedan a sus espaldas las casas masinas, las calles despertando, algunos vecinos despedezándose para ir al huertecillo....otros se cruzan con los “andarines” pensando que están en otra dimensión porque ellos llegan de una noche de gran actividad y estos paseantes ya están de pie con la cara despejada y los ojos que piden más....mucho mas.....
El grupo ya está presto a cruzar la carretera de lleva a Castellote para adentrarse por La Palanca...los chavales más avispados se adelantan con cierto descaro y muchos de ellos mirar a la izquierda por si están los caballos blancos de Benidle, que bien los querría Santiago....aquel del caballo blanco.

Hay que bordear el río por la ribera izquierda hasta cruzarlo por esa especie de puente de sufridos ojos por los que igual baja abundante agua , como se crían espesas telarañas. De frente intuimos, tras los campos de cereal, la masada del Juaco y a la derecha emprendemos el camino que nos llevará a redescubrir el antiguo paso a Jaganta... para encontrarlo pasaremos por debajo de la canal de la acequia de Aguaviva y enfilaremos lo que antaño tuvo que ser paso de caballerias . Nos adentramos, definitivamente, hacia Jaganta.
Nos encontramos con una pendiente prolongada que enseguida ejerce el efecto de estirar el grupo, parecemos hileras de hormigas en busca del primer mosdisco del día....aunque algunos lo que perseguían, con cierta devoción, era un buen trago de zumo de cebada.... El “trato” es reagruparnos todos , almorzando, en la pista de lleva a Las Parras…..punto conocido como el campo de los frailes. La gente va llegando poco a poco, algunos un poco atormentados por la conjunción entre sol y pendiente, pero llegan con la sonrisa en los labios y con una mirada que, seguro, eleva su autoestima. El campo de los frailes se ha convertido en una especie de atalaya para los cansados pies.
Los caminantes ingieren el desayuno con ganas y con el ánimo de reponer unas fuerzas que haran falta más adelante. El collado que hay que recorrer ahora, no coronar, es más tortuoso, la senda está menos marcada y el matorral despista un poco nuestro trazado, pero todos lo emprenden con ganas y con una buena conversación. Podemos contemplar los pueblos de nuestro particular rincón: Mas de las Matas, Abenfigo, Seno , Castellote. Unas vistas panorámicas que nos devuelven a valorar, en su justa medida, estos nuestros pueblos...
Los amigos de la cebada, más que los otros ,saben que la recompensa es el objetivo soñado con cada paso, con cada golpe de calor....Por el monte vamos a encontrar una especie de desmonte por el que desciende una senda hacia una balsa natural y un corral, conocido como Corral Nuevo. Allí nos encontramos con nuevos amigos caminantes, nos dirigimos hacia la Ermita de San Pebro...un camino tranquilo y reposado por una especie de pista,después de los buenos tramos de senda.
Al llegar a la Ermita nos la encontramos abierta y al resto de caminantes desperdigados por allí.... nuestros principales impulsores, que buscaban la cebada, no están. Nos explican que ya han marchado camino de Jaganta....está claro allí saborearán el ansiado botellín.
Pronto se produce un reagrupamiento,que cualquier militar de estrellas quisiese para sus formaciones y nos encaminamos hacia Jaganta, allí podremos ver los lavaderos, sus calles , los dos barrios, la Iglesia en honor a los santos Pedro y Juan y su afamada y admirada almazara.
Los zagales juegan en la balsa que hay ante la almazada, en los lavaderos del trinquete, en el propio trinquete....parece que la andada no ha hecho el efecto esperado por los sufridos padres que han buscado este día como relax y como válvula de escape .
Entonces fue cuando nos enteramos de la trampa de esta excursión: los pioneros de pasos firmes y rápidos estaban ahora en una especie de paraíso terrenal rozando a lo celestial con sus zumos de cebada , esperando comida…eso, en mi tierra , se llama ser muy “espabilao” ; mientras tanto, los caminantes emprenden otra vez sus pasos hacia la Ermita allí les espera la comida(ya la querrían y un buen vino.
La gente se sienta en torno a una gran mesa de piedra...llega el vino, el agua y la gaseosa para sofocar no pocas gargantas sedientas....se comparten risas y anécdotas a la hora de comer....El sol permanente, es tapado por alguna atrevida y valiente nube; pero pronto vuerlve a asomarse por algún rincón.

Los niños, a la hora del postre, emprenden unos nuevos juegos, siempre en constante movimiento.... dejando la opinión de los padres en un eterno y prolongado suspenso...

Emprendemos el regreso hacia Mas de las Matas por el PR......prolongadas bajadas con las que hay que ir con cuidado por la piedra suelta…me recuerda este paso a los “assegadors” de l´Alt Maestrat y Els Ports de Castelló. Damos con algún barranco que hoy transporta algo más que piedras, el agua baja sosegada y lenta….todos estos barrancos son afluentes de afluentes...Cuando ya estamos abajo es cuando remontamos...El sol aprieta, cuando encontramos la frágil sombra de los pinos es para que éstas nos reciban con la calima impenetrable cargada de aire caliente. Seguimos adelante y subimos hasta una pista que enlaza a la izquierda con una senda que nos llevará hacia una atalaya por la que podremos contemplar unas pletóricas vistas sobre el Guadalope....vistas que se concentran sobre el azud de Abenfigo. Continua la senda llaneando y remontando, de vez en cuando, para cruzar una pista y reencontrarnos con una corta senda que nos enlaza con la pista que irá dejando a nuestra derecha a los canales de la acequia de Aguaviva. En uno de esos barrancos, dejaremos la senda que hemos tomado esta mañana a la derecha , para continuar por la izquierda. El Guadalope baja , aún, más valiente que esta mañana y lo hace bajo la espectación de los caminantes que admiran el paso fugaz del agua, sólo equiparable a la del tiempo...El grupo emprende el camino hacia Mas de las Matas, volviendo a pasar por La Palanca y yendo a buscar la plaza de la Iglesia, pasando previamente por la Plaza del Ayuntamiento.
La gente muestra cierta dosis de satisfacción, escondida tras una apariencia del cansancio más férreo... pero ya empieza a ser significativo el hecho de que muchos de ellos se pregunten cuándo será la próxima cita con nuestras sendas, nuestro entorno....nuestras ganas de conocer para poder estimar....entonces queda claro: ¡ hasta la próxima!.

BROMERA

NOVETATS BROMERA ....NOVETATS EN CATALÀ.
La literatura en la nostra llengua sempre rep una injecció adrenalínica per a Sant Jordi: surten noves ofertes i altres títols es recorden amb noves i renovades energies.
En destaquem avui uns quants. Tots aquests llibres han sigut editats per BROMERA, editorial que es garantia per a començar a conèixer i a estimar la nostra llengua. El primer ens interessa molt, es tracta de Llegendes valencianes de Víctor Labrado i Francesc Santana. Un llibre que ens retorna als contes nostres, a les més fermes arrels.....una lectura imprescindible.
Després ens trobem amb una ploma del català contemporani més interessant. Es tracta del llibre Judici final de Ferran Torrent ,( col•lecció L´ Eclèctica). Un llibre, com tots els de Torrent ,àgil i presencial...amb ganes d ‘ enganxar.
L´ autor que coneixerem a continuació té molta experiència en sèries televisives de rotund èxit a la televisió catalana...el cas es que ara podrem llegir, des de la seva ploma, una obra d ´ estructura teatral que segur que ens agrada. Cal ficar-se, això sí, molt pegats als personatges. Es tracta de Fugaç de Joseph M° Benet i Jornet, dins la col•lecció Bromera Teatre
El secret de Christine Falls de Benjamin Black, és una novel•la-la thriller, de gènere negre, al voltant del problema de la infertilitat en parelles catòliques que cerquen solució arrere una organització que treballa amagada de la legalitat. Signa el llibre Benjamín Blach , pseudònim de John Banvile , del que ja Bromera va editar l´ èxit El mar.

Rodant, rodant amb Marc Antoni Adell.

El Passeig de Marc Antoni Adell pel nostre entorn.


Marc Antoni Adell és un home preocupat per conèixer la nostra identitat, i és partidari d’oferir-la als més joves...per això proposa, amb el llibre Rodant, rodant(de Carena Editors) una mena de passeig per tot el territori del País Valencià que va destinat als joves que , tal com ell diu, han de visitat les nostres terres .

El llibre li parla molt directament al jove lector, tot i que els tinc que dir que el llibre vos atraparà....si sou pares o si no ho sou i voleu conèixer el vostre País anant d’una altra manera. Segur que després d’aquesta lectura sabreu valorar més el vostre país i, per tant, el mirareu molt millor per a ensenyar-lo, molt millor als vostres fills.
Imagineu a un grup de xiquets i xiquetes de les Balears es fiquen en contacte amb un grup de xiquets i xiquetes valencians....perquè vulguin conèixer la nostra terra...Ací comença el verdader viatge del llibre.

El llibre és com una mena de diàleg planer i distés entre els mestres i tots dos grups d estudiants o entre tots dos grups d’estudiants que aprenent molt més que geografia..

Després de parelles de xiquets entre els dos grups ,comença l’aventura amb l´ estada a València, la visita a l´ Albufera. Aquest podia ser un viatge curt, però el següent ja s´ en va cap a Alacant, demostrant que vivim en un país allargassat....també aniran cap a l´ interior al voltant de la zona d´ Oriola ( l´ extrem del país) passant per Elx...

I ara bé quan surt el nom mític d Almansa amb el succés del 25 d{ Abril que ens va sufocar el futur.

Es visiten, també, indrets com Gandia, Vilajoiosa, Benidorm, Xàbia, El Puig de Campana, Altea, Calp, Dénia, Valldigna, Cullera, Algemesí, Peníscola, Vinaròs...

Des d’aquest llibre es coneixeran llocs i espais naturals com: la Serra d´ Espada,el Massís de Penyagolosa, el Convent del Desert de les Palmes, les Agulles de Santa Àgueda....la Rambla de les Coves. La Tinença de Benifassà...

Llocs on la història es retroba: Sant Mateu, Morella, Peníscola, Alcoi...

Ens anirem a llocs com La Todolella, Sorita amb la seva Balma, Forcall,Castellfort,La Pobla de Bellestar, Villafranca, Ares del Maestre, La Valltorta de Tírig, Culla i la seva carrasca ,Benassal, Albocàsser...


Mirarem enlloc on l’arquitectura és a l’hora art : el campanar d´ Alcalà de Xivert, els detalls de Canet i Traiguera, Catí, els diferents monestirs com el d El Puig o el del Desert de les Palmes, la llotja de València,l´ Estació del Nord, el Palau de Dosaigües, la Catedral de València, el Palau de la Generalitat, el Fadrí de Castelló


La nostra llengua, al llibre, mereix capítol apart.

No pararíem , dons, de parlar del llibre “Rodant , rodant” de Marc Antoni Adell , un llibre ple de petits detalls que són els que fan gran una bona contalla, una bona història...un llibre per a recomanar, per a viure i per a dur-lo a la pràctica.

De Marc Antoni Adell podríem dir moltes coses, però avui preferim apropar-vos a allò que pensa davant aquest llibre seu:


“El cas és que, preocupat com estic per l'educació dels joves i adolescents i els profes que han de "bregar" amb ells, cada dia, vaig escriure un relat de viatges, amb intenció que els tutors i els professors de ciències socials, el pogueren treballar a classe.....que trenca una llança a favor de la nostra llengua i de la seua unitat -apareixen "parlars" diversos: de València central, de les terres del nord, de les Balears...- Promou el coneixement del País, de les terres i la gent, de la cultura i els costums, de la història i les tradicions treballant el món dels valors en els adolescents i la dedicació i exemple dels professors compromesos amb el sistema i la renovació pedagògica. També serveix, però, per als pares i mares per ajudar els seus fills i filles i per a qualsevol lector mínimament interessat i sensibilitzat”

FLOR DEL VIENTO

ÚLTIMES PUBLICACIONS AMB FLOR DEL VIENTO EDITORIAL.


TRES LLIBRES CLAU PER ENTENDRE LA HISTÒRIA CONTEMPORÀNIA.

La Flor del Viento és una editorial que no trau grans llistats de novetats editorials....però les que trau....donant molt de què parlar. Em crida molt la meva subtil atenció el llibre Los papeles de Tarradellas ...un repàs per la història personal d’un home, important per al seu temps, agafant com eina de treball la correspondència que Tarradellas mantenia amb personalitats com l´Abad de Montserrat, Diego Martínez Barrio, Carles Pi i Sunyer, Adolfo Suárez....un llibre molt important per a entendre la nostra vida política més recent.
Després trobem el llibre: La CNT en la encrucijada que és un llibre de memòries de Luís Andrés Edo. Luís Andrés Edo és un home que surt de l’assemblea de la CNT, concretament de la que es desenvolupa a París. Els resultats d´ aquesta assemblea van funcionar uns 40 anys...Edo repassa la seva vida de polític activista abans i durant el franquisme o durant els primers anys de la transició...en aquest llibre ens enterarem de moltes coses arrere l’escenari.
Ja que estem repassant la història cal mencionar el llibre de Juan Perea Capulino , Los Culpables que recull dins les seves pàgines els records de la guerra civil espanyola en els seus tres anys. Perea va redactar aquesta mena de memòries van ésser redactades pocs mesos després d’acabada la guerra civil i arreplega els fets de la guerra, les analítiques polítiques i militars, la batalla de Terol, la defensa de Madrid i molt especialment l’ofensiva de l´ Ebre.
Perea es va caracteritzar, també, per esdevindre ésser molt crític amb els seus.

martes, abril 17, 2007

Llueve sobre mojado

No paraba de llover intermitentemente desde hacía unos veinte días Me gustaba la lluvia, pero tantos días, sin nuestra costumbre que nos acompañaba por el sol....me entristecía. Supongo que la tierra se saciaba del agua tan soñaba...las charcas eran el rincón de juegos de aquellos niños que estrenaban, esas botas especiales, de colorines alegres y despreocupados.
Los ríos querían más agua y las gentes que habitaban sus riberas lo miraban pasar temerosos de que les inundara sus cultivos... la apuesta de un año en el que deseaban lluvias, pero no tantas...Estábamos ante la primavera más lluviosa de los últimos años...
Salma casi no recordaba la última vez que la vio caer; que escuchó su suave voz; que la notó estirando los brazos hasta que aquellas gotas, vestidas de un sutil cortina, le rozaban, mojándole, las puntas de los dedos...entonces, con una expresión que obedecía a la sorpresa, sonreía y corría hasta la cocina a darle la noticia a su madre, como si fuese el primer día de llovía, de calima fugaz llena de una humedad que no impedía a las amapolas aflorar temerosas, pero fieles a su tradición.

PICARDÍA Y FALTA DE MEMORIA

El cuento estaba sobre la mesilla, abierto por no poder cerrarse… el niño lo había abierto tanto que para cerrarlo tenías que ejercer cierta presión. Estela se acercó a arreglar la mesilla, era la última tarea de aquel largo día, y lo último que tocó fue el cuento…lo cogió y notó como si estuviese acartonado…cuando estaba a punto de cerrarlo se percató del color del cielo que surgía de la ilustración. Un azul especial, rescatado, pacífico que le recordaba a todos aquellos matices del mundo… de un mundo casi perdido, aunque todavía existente. Se sentó con el cuento en las manos…aquel libro de su vecino tenía colores interesantes.
Un timbre la despertó, Estela se había quedado dormida con el cuento acunado en su regazo…un trozo de lana sobresalía, señalando la página en que se había detenido su lectura….allí donde se había paralizado su visión de ilustraciones coloristas. Se había detenido, todo, en la última página…entonces, despejada ya del sueño, lo recordó casi todo….ya sólo faltaban unas piezas del puzzle. Abrió la puerta, era Joseba, quien le aclaró la última duda el cuento, éste era para ella. En su cumpleaños, su amigo Juantxo le había regalado una nueva edición…pronunció edición como si fuese la primera vez que aquellos sonidos saliesen por su boca. Estela se acercó y le estampó un beso en la frente, le dio un abrazo…
Ahora recordaba más…aquellas ilustraciones eran de ella antes de tener el accidente y de paralizar, en el cuarto oscuro, a la memoria. Entró en aquella habitación a la que se negaba a entrar….allí estaba su lugar de trabajo, tal como le había intentado mostrar Josefa. En el próximo libro de aventuras del cartero Ibán dibujaría a un atrevido zagal de seis años y dos días.

Santa Bárbara

El sol había salido aquella mañana, con sus rayos, brillantes y tensos… hacía muchos días que llovía y nos alegramos de verlo, pero las previsiones anunciaban más lluvias. El cielo no era de un azul claro… era un azul empañado por brumas y el tono de su color era triste…suspiré pensando en una tarde de lluvias o quizá tormenta… el sol daba en las paredes blancas del balcón y no era un sol con fuerza. Unos hombres se paran frente a la casa, levantan la cabeza y con las manos me piden que baje. No los conozco y me pregunto quienes pueden ser éstos que me han raptado un rato de mi contemplación entre el cielo y el sol. Abro la puerta sin pensar que me espera un monólogo sobre religión. Educadamente les interrumpo explicándoles que ni soy religiosa ni me interesa nada de lo que me explican… me miran a los ojos y empiezan a decirme que cuando miraba a través del cristal del balcón, estaba pensando para reflexionar y meditar….No tengo otra salida que sonreír y que reiterar mis ideas. Se me quedan mirando y me acercan unos folletos, los cojo, siento cierta culpabilidad por mi ateísmo…aquel hombre parecía buena persona… me pide que lo lea y me recuerda que él siempre estará allí… ¿dónde?, en un número de teléfono que ha escrito en la revista; antes de irse me recuerda que el libro es de un amigo…
Subo a mi casa y les veo marchar a través del cristal del balcón. Me doy cuenta que ya no hay luz solar en forma de rayos que rebotan en las paredes encaladas. El cielo comienza a nublarse de manera impertinente. Suena el teléfono, es mi madre…. Hablamos un buen rato sobre mi pueblo, sobre este pueblo, sobre el trabajo, reímos y le cuento que aquí vuelve a estar mal el cielo…además en el tiempo que llevamos hablando se ha nublado con amenazas de tormenta…Mi madre toda seria me recuerda las palabras de mi abuela, la que era religiosa, “si en jueves y viernes santo llueve…lloverá, después más o menos, durante cuarenta día…”. Evidentemente no lo creo, pero me conformo, todavía no sé por qué, cuando me explica que si en esos días hace viento, después éste soplará durante cuarenta días. Entonces me alegro de que llueva otra vez…los cristales del balcón empiezan a recibir las primeras gotas. Me entraron ganas de ir a la Iglesia a poner una vela a Santa Bárbara.

No tiene nombre

El camino estaba esperando las pisadas, los pasos de aquellos animales que seguían los pasos de un animal alto, de dos patas y que hablaba en una lengua que ellos no entendían…luego estaban aquellos peludos animalencos que emitían unos sonidos, un tanto ásperos, que terminaban por asustar a los más numerosos…así que todos iban detrás de las dos patas altas mirando de reojo a los peludos animales achatados y que gozaban enseñando los dientes. Pero lo mejor no era eso…lo mejor es que estos animales agrupados, que importaban algo parecido a la lana con ojos negros, dejaban unas bolitas por el camino para no perderse en el viaje de retorno.

La atracción

La atracción llegó al pueblo: todas los cámaras y encargados de sonido se apiñaban ante el hostal con el objeto de reservar habitación para un par de noches…eran tantos los kilómetros, que llevaban a sus espaldas,que necesitaban urgentemente descansar antes de subir a la masada. Sus redactores y sus científicos estaban en el hostal, querían ser los primeros en comer y descansar.
Comieron y bebieron con una voracidad sin precedentes; la travesía había sido peligrosa, pesada y larga, pero una vez llegados al valle se sentían recompensados…y se sentirían, aún más orgullosos, una vez en la masada del Tío Esteban.
El día apareció por el Oeste en aquella masada de País de Cazarabet….iba a ser un día claro y despejado ya que los pájaros carraspeaban antes de dar las cinco vueltas de rigor….pero a éstos ya los habían filmado. Se encaminaron hacia la masada y allí les salió al paso el orgulloso masovero con sus cinco vacas de tres colas…pero hoy los afortunados cinco reporteros, con sus cinco cámaras y otros tantos micros… llegaban con sus cinco zoólogos para mirar y admirar los cinco orejones del “burrico” Germán. Era verdad, la atracción había llegado al valle por quinta vez.

Corrientes de aire

Aquella tarde, el planeta dio seis vueltas estrepitosas, como si tuviese a tiempo de llegar a alguna parte o a ninguna, si llegaba tarde.
Con las seis vueltas: el aire se volvió corriente; la corriente se tornó viento...para, éste, embravecerse de manera desenfadada, terca, quebrada y rompedora.
Su rumor, su ruido, su estampido...ya removían aquella tierra, llamada ancestralmente, Cazarabet que vivía amansada por un río, algún arroyo, quebradas planicies enfriadas y quemadas, adruptas montañas que se esfuerzan en impresionar...
Estas nuestras tierras, poco más allá de la frontera de Tània e Ibercabònia son tan tranquilas como anestesiadas; las que guardan el aire limpio y la luz cambiante, sin sobresaltos....
Pero, como todos los duendes aprendimos, recuerdo del libro de leyendas de Cazarabet que: “cuando el “alma” de estas tierras se cansaba de las pretensiones de las nuevas tribus del territorio... en aquel momento, previos movimientos adivinatorios del gato Nicolás... la tierra del territorio Cazarabet daba seis vueltas transformándose: las aguas se agitan, las estructuras chillan, los vientos quitan la respiración , las luces ciegan ,los rumores se quiebran los ruidos se hacen silenciosos y hasta los ateos rezan para que ningún accidente genere una chispa, una hoguera, un fuego, un incendio...una desgracia,un estridente desquicio que nos acerca para que valoremos, sólo en aquel instante, nuestra tierra llena de tribus, reyes de repúblicas, conquistas enamoradas , burros de cinco orejas y gatos, tan “pitos” que cumplen años sin inmutarse....esto que poseemos merece la pena más dedicación y menos miedos cuando se sienten aires de fuego.

domingo, abril 15, 2007

SEIS

Aquella tarde, el planeta dio seis vueltas estrepitosas, como si tuviese a tiempo de llegar a alguna parte o a ninguna, si llegaba tarde.
Con las seis vueltas: el aire se volvió corriente; la corriente se tornó viento...para, éste, embravecerse de manera desenfadada, terca, quebrada y rompedora.
Su rumor, su ruido, su estampido...ya removían aquella tierra, llamada ancestralmente, Cazarabet que vivía amansada por un río, algún arroyo, quebradas planicies enfriadas y quemadas, adruptas montañas que se esfuerzan en impresionar...
Estas nuestras tierras, poco más allá de la frontera de Tània e Ibercabònia son tan tranquilas como anestesiadas; las que guardan el aire limpio y la luz cambiante, sin sobresaltos....
Pero, como todos los duendes aprendimos, recuerdo del libro de leyendas de Cazarabet que: “cuando el “alma” de estas tierras se cansaba de las pretensiones de las nuevas tribus del territorio... en aquel momento, previos movimientos adivinatorios del gato Nicolás... la tierra del territorio Cazarabet daba seis vueltas transformándose: las aguas se agitan, las estructuras chillan, los vientos quitan la respiración , las luces ciegan ,los rumores se quiebran los ruidos se hacen silenciosos y hasta los ateos rezan para que ningún accidente genere una chispa, una hoguera, un fuego, un incendio...una desgracia,un estridente desquicio que nos acerca para que valoremos, sólo en aquel instante, nuestra tierra llena de tribus, reyes de repúblicas, conquistas enamoradas , burros de cinco orejas y gatos, tan “pitos” que cumplen años sin inmutarse....esto que poseemos merece la pena más dedicación y menos miedos cuando se sienten aires de fuego.

Joseba

El cuento estaba sobre la mesilla, abierto por no poder cerrarse… el niño lo había abierto tanto que para cerrarlo tenías que ejercer cierta presión. Estela se acercó a arreglar la mesilla, era la última tarea de aquel largo día, y lo último que tocó fue el cuento…lo cogió y notó como si estuviese acartonado…cuando estaba a punto de cerrarlo se percató del color del cielo que surgía de la ilustración. Un azul especial, rescatado, pacífico que le recordaba a todos aquellos matices del mundo… de un mundo casi perdido, aunque todavía existente. Se sentó con el cuento en las manos…aquel libro de su vecino tenía colores interesantes.
Un timbre la despertó, Estela se había quedado dormida con el cuento acunado en su regazo…un trozo de lana sobresalía, señalando la página en que se había detenido su lectura….allí donde se había paralizado su visión de ilustraciones coloristas. Se había detenido, todo, en la última página…entonces, despejada ya del sueño, lo recordó casi todo….ya sólo faltaban unas piezas del puzzle. Abrió la puerta, era Joseba, quien le aclaró la última duda el cuento, éste era para ella. En su cumpleaños, su amigo Juantxo le había regalado una nueva edición…pronunció edición como si fuese la primera vez que aquellos sonidos saliesen por su boca. Estela se acercó y le estampó un beso en la frente, le dio un abrazo…
Ahora recordaba más…aquellas ilustraciones eran de ella antes de tener el accidente y de paralizar, en el cuarto oscuro, a la memoria. Entró en aquella habitación a la que se negaba a entrar….allí estaba su lugar de trabajo, tal como le había intentado mostrar Josefa. En el próximo libro de aventuras del cartero Ibán dibujaría a un atrevido zagal de seis años y dos días.

Sin cansarse

No paraba de llover intermitentemente desde hacía unos veinte días Me gustaba la lluvia, pero tantos días, sin nuestra costumbre que nos acompañaba por el sol....me entristecía. Supongo que la tierra se saciaba del agua tan soñaba...las charcas eran el rincón de juegos de aquellos niños que estrenaban, esas botas especiales, de colorines alegres y despreocupados.
Los ríos querían más agua y las gentes que habitaban sus riberas lo miraban pasar temerosos de que les inundara sus cultivos... la apuesta de un año en el que deseaban lluvias, pero no tantas...Estábamos ante la primavera más lluviosa de los últimos años...
Salma casi no recordaba la última vez que la vio caer; que escuchó su suave voz; que la notó estirando los brazos hasta que aquellas gotas, vestidas de un sutil cortina, le rozaban, mojándole, las puntas de los dedos...entonces, con una expresión que obedecía a la sorpresa, sonreía y corría hasta la cocina a darle la noticia a su madre, como si fuese el primer día de llovía, de calima fugaz llena de una humedad que no impedía a las amapolas aflorar temerosas, pero fieles a su tradición.

sábado, abril 14, 2007

Visiones de memoria 6

Sylvia hizo sitio en la estantería metálica. El día antes su abuela le había hecho arreglar el armario del despacho de su abuelo y le había entregado unas cajas…recuerdos de su abuelo, de su estancia en España, de sus luchas sindicales, historias de su hijo, del IRA, del ejército inglés, de las prisiones….
Una vida de caídas que eran el resorte para levantarse y seguir. Siempre seguir.
Ya la noche antes Sylvia se había quedado dormida entre papeles ,diarios, periódicos..y alguna grabación de su abuelo…parecía verlo contar frágiles aventuras sentado en su sillón con los pies estirados delante de la chimenea, mientras el agua caía imitando a una cortina espesa, desde un cielo anestesiado y estático de humedades…gris, estirado y pesado como llamando a pensamientos que jugaban entre las llamas del fuego.
Su abuelo, recordaba, siempre decía tener los pies fríos. Había cogido un frío perenne durante la Guerra Civil Española.
Entonces recordó la cálida mano de su abuelo recogiendo la suya y paseando por las tierras presas de todos los colores del mundo irlandés.

Visiones de memoria 5

Cerrada, pero seguro que más cálida, se decía mientras subía las escaleras. Abrió un poco la habitación de su abuela… el silencio pareció paralizar aquel instante de tiempo. Solamente se oía el acompasado acto de respirar que frecuentaba toda la estancia. Sonrió y miró con cierto mimo la cama .

La madre de Sylvia se marchó de Irlanda cuando no podía resistir las sucesivas depresiones que se repetían desde hacía años, como si celebrasen la muerte de su marido… se acercó a la casa de campo en el interior de las tierras presas del viento Mediterráneo. Daba clases de inglés en un colegio católico y por las tardes, daba algunas clases de refuerzo.
Allí mejoró en todo, ahora sólo se sentía acosaba por la añoranza de los verdes de Irlanda y por los suyos. Había terminado de “chatear” con su hija y se sentía libre, relajada, protegida por un diálogo que la emocionaba.
Salió a la terraza resguardada, todavía, por la cristalera… con su taza de hierbas y el libro de Orhan Pamuk.

Sylvia le había contado cómo se había desarrollado el entierro, cómo se encontraba su abuela… cómo le iba su trabajo de documentalista en la Biblioteca y cómo llevaba sus intentos creativos en literatura. Su hija tenía una nueva idea que contaría una historia real por la libertad… pero no quiso decirle nada más.

Sólo una escueta explicación a modo de ánimo para Deborah: “No te preocupes, estaré bien…esta vez no tratará de Irlanda”; aunque todos sabían que todo lo que hacían los O´Marley versaba sobre Irlanda, su tierra, sus colores, sus gentes, sus alegrías y, sobretodo, sus humillaciones que tan sólo hacía estimar más la libertad.

Cal fer memòria, toca llegir...

Memòria del segle XX és una col-lecció de Cossetània Edicions que està rescatant d´una mena d´oblit experiències humanes que, encara avui, ens donen de què pensar. Tinc al meu davant dos llibres d´aquesta col-lecció: Veus de l´exili de Josep Mª Figueres i Ràdio Pirenaica de Teresa Pàmies.
El primer llibre està basat en un programa radiofònic que va començar a emetre Catalunya Cultura per a passar després a formar part de la franja horària de Catalunya Ràdio…. Encara avui podem escoltar els seus programes a la web d´aquesta emissora. Els homes i les dones de l´exili català diuen la seva en aquest llibre, editat per Cossetània, que ha seleccionat vint veus per a que ens contin, sota paraules impreses en tinta, les seves experiències que cercaven una llibertat que havien perdut sota el puny del general Franco.
Figueres és historiador i professor d´història del periodisme de la Universitat Autònoma de Barcelona…s´ha “especialitzat” amb estudis sobre la història del catalanisme i del periodisme. Entre d´altres coses, en l´actualitat, segueix dirigint la col-lecció Memòria del Segle XX i la revista, de caire digital: Història de Catalunya.

Jaime Font: “ També em dedicava anar a França a recollir persones que no tenien documentació ni la podien demanar, i procurava que quedessin ben documentats. En totes aquestes accions no hi vaig guanyar ni una pesseta i en canvi, d´altres s’hi van fer rics, mentre jo vaig quedar amb els nervis destrossats…”.
Cassandra Mestre: “ Només tenia 14 anys quan ens van posar a presó de Figueres, on s´acabava el salconduit que ens havia de dur a la frontera. Era una presó com cal…”.
Macià Alavedra: “Tots plegats tenien unes converses polítiques que jo escoltava en un racó de la sala amb gran afició. No eren crítiques, em donaven una visió d´una Catalunya idíl•lica…”.
Teodor Garriga: “Per a Catalunya l´exili va ser una gran ombra. La gent va marxar perquè tenia por i sabia que els anaven a afusellar”.
Teresa Rovira:” L’endemà començava l´èxode per a nosaltres. La ruta de l´exili, en diverses etapes, fent ziga-zagues , pujant en un i altre cotxe, i amb algun tros a peu…”.
Glòria Artís: “D´ alguna manera sembla que no tinguis pàtria i en realitat en tens dues, i ets sents identificat amb l´ una i l´ altra. Però costa molt aquesta barreja vital”.
Adelina Santaló: “Durant la guerra no era una persona proa madura per comprendre a fons com estava la situació. La vaig entendre después, sortint”.
Manuel R Gaya: “Ho vaig veure tot tan negre, fins i tot el pas per la frontera va ser tan trist…ens vam sentir tractats com animals”.
Núria Folch: “I per postres em van robar. Jo, com una idiota, no hi havia pensat gens….em vaig trobar sense diners, sense domuments , sense4 joies, tot perdut!”.
Ramon Xirau: ”Ells van sortir amb una ambulància que els va oferir el govern, amb l´ Antonio Machado i la seva mare. Els van deixar a Cotlliure i els meus pares van anar a París. Jo vaig ser a Marsella encara uns mesos i en aquell moment, amb els camps tan a proa, la visió va ser terrible, espantosa”.
Después de la Guerra Civil, ja en territori francès, es va crear aquella mítica i llegendària coneguda com Radio Pirenaica, perquè estava a l´ altra banda dels Pirineus i, de manera més seriosa com a Radio España Independiente (REI). Des de la seva creació en el juliol del 41 fins que va tancar les portes al juliol del 77…REI, sempre va esdevindre un referent per a tots aquells que somiaven amb un Estat lliure i democràtic. Una de les proclames que sempre l´acompanyaran serà” emissora sin censura de Franco”.
Ara i avui ,Teresa Pàmies, que fou col•laboradora i corresponsal d´aquesta emissora ha escrit un llibre que Cossetània edita dins la col-lecció Història del segle XX, es tracta de Ràdio Pirenaica. Emissions en llengua catalana de Radio España Independiente (1941-1977):”La jornada laboral de REI començava a les set del matí(en la dècada de 1960).Els redactors es preparaven de pressa el butlletí de notícies del dia anterior del dia anterior i del mateix matí. S´ elaborava el programa a realitzar, es decidia el tema de l´ editorial i es repartia la feina”.

El llibre és imprescindible per a entendre moltes coses de l´exili , de les lluites per la llibertat i de les esperances que mai es perderen.

PLOMA SENSIBLE.

Francesca Aliern ja és una escriptora consagrada de les postres terres i de la nostra llengua. Ens aplega ara, gràcies a Cossetània, el seu darrer llibre: Camins. Un llibre que enllaça , sota el pas del temps, amb Sabó moll i que ens parla dels anys 60 quan aquestes terres, com d´ altres, van sofrir molts canvis socials i també econòmics que van caracteritzar aquella part de la postguerra… de totes formes sempre ha estat la impressió que aquest període arrere el drama de la guerra no acabava mai. El cas és que Aliern s´ inspira de manera especial amb aquest llarg període. Com Francesca Aliern vol significar aquelles dècades van significar tota una revolució…sobretot quan aquesta esclatava de manera significativa davant dels joves de pobles endinsats a la ribera de la part baixa de l´Ebre. Francesca és d´allí i ens transporta, darrere la tinta, a un temps que és precís que mai oblidem.
Camins és la història d´ aquella mena de revolució que va manar a no pocs a fer camí amb la maleta ben atapeïda de coses. Cercaven un futur millor, més assossegat, més planer.
Aliern ha tornat a aconseguir que ens emocionem amb les seves lletres… que ens endinsem en un món imaginari que ens transportarà al ferm món reial d´ aquells anys interminables. El seu estil segueix sent ferm, reflexant el realisme, desprenent la curiositat per allò que hi ha a l´ altra banda del camí ...
“De retorn a Barcelona, el Paco i el Rafel iniciaven la seva nova aventura. Es van deixar aconsellar per un taxista a l´ hora de cercar una pensió on hostatjar-se. Un pis gran al barri de Sants, que regentava una dona de mitjana edat i sa germana, una mica més jove que ella. Les seves cares eren hermètiques, de pocs amics. Les dos lluïen una permanent que els cargolava els cabells amb excés”.

“El comiat entre el Rafel i la Maria va ser fred. Es van bescanviar poques paraules i ni una sola mirada als ulls. Ell va sortir del pas com va poder, engolint-se la veritat, setint com la vergonya el corroïa per dins. Era una sensació que mai no havia experimentat, però que no hauria volgut conèixer, perquè feia mal i, a la vegada, interiorment li deixava un buit, una fredor i un fàstic difícils de suportar”.

HISTÒRIES DE CATALUNYA.

Fa uns anys TV3 va emetre una sèrie anomenada Històries de Catalunya. Ara Cossetània edita un llibre basat amb aquella sèrie tot coordinat per l´ Enric Calpena i amb les col•laboracions de Jordi Ballona i Máximo Cova com a il•lustradors i Esther Rodríguez , sempre al costat d´ en Calpena.
El llibre és un dels millors regals que puguem fer-li a una persona per la seva proximitat i perquè, amés, té una manera d´ apropar la història que ens la fa assossegada per entretindre tots els postres sentits dins la curiositat.
El pròleg és de Borja de Riquer, Joan Gallifa i Antoni Tortajada.

El llibre aplega dins la història amb les civitlizcions dels Ibers, Grecs i Romans…destaca ací el capítol dedicat al primer vi català.
Seguim dins la història en el temps feudal a Catalunya, molt interessant és el capítol sobre L´ últim càtar.
L´ expansió per la Mediterrània va esdevindre quelcom més que un fenomen econòmic i polític. La societat també va sofrir una mena de revolució on els aparats de : la mort negra i les presons medievals ens poden fer obrir els ulls d´un passat gens esplèndid.
La història de Catalunya segueix amb la seva particular decadència política amb la invasió per part dels àrabs, la guerra de la Successió, la pressió fiscal…
Amb els canvis, normalment apleguen temps convulsos: els rebomboris del pa, el vapor, l´arrivada del tren, les vacunes.
En conjunt aquest llibre és bonic, dels que mai et canses de fullejar, mirar, llegir…i dels que creen afició pel renaixement de la curiositat.
No es pot demanar més…només la bona acollida que mereix.

jueves, abril 12, 2007

Visiones de memoria 1

Llovía aquella tarde de principios de primavera, Sylvia O´Marley esperaba con inquietud a que David y Jules pasasen a buscarla....conocía perfectamente el sonido del motor del Ford de David...así que no les dejaría bajar para que pulsasen el timbre...ella, saldría, desplegaría el paraguas y recorrería, con cierta solemnidad, los veinticinco metros de jardín cultivado y adornado por las plantas que le enseñó a cuidar su abuela Mary. Llevaría, apretada contra su cuerpo, la mochila campera que tantos kilómetros había andado con ella... cubriéndole las espaldas, como un guardián sin tregua.
Sylvia agudizó su atención, cerrando el libro en un compás al unísono, casi saltó de su sillón para echarse encima una cazadora y salir de manera decidida hacia el vestíbulo. El ruido se acercaba y el coche azul desacelerada.... Sylvia salía y saludaba a los dos ocupantes...les sonrió, les dio la espalda y se dispuso a cerrar la puerta. Cruzó el patio y se percató de que Pepe había jugado, otra vez, con la pelota...menos mal que lo había hecho antes de ponerse a llover... ¿debería decir diluviar? Entró al coche dejando la mochila cuidadosamente sentada a su izquierda. Los tres compañeros se saludaron intercambiando gestos de intensa amistad, de complicidad...pero hasta que llegaron a su destino nadie despegó los labios... una especie de silencio colgaba de su mirada.

Visiones de memoria 2

Cuando se dispusieron a acercarse a pie hacia la tumba familiar, Sylvia ya llevaba la urna con las cenizas de su abuelo entre sus manos, y tan sólo se escapaban del cielo algunas gotas de fina lluvia…las cruces gaélicas goteaban, el césped estaba empapado resaltando con un verde vivo y rotundo. Algunos rayos de sol atravesaban el ambiente húmedo y las nubes se dejaban calentar. Los funcionarios del Ayuntamiento colocaron una lona naranja alrededor de la tumba de la familia O´Marley y unas sillas donde no se sentaba nadie por que estaban empapadas, un pájaro bebía en una de ellas y Sylvia no evitó el pararse un instante absorbiendo aquella imagen, la vida en otra dimensión… como diría su abuelo. Cerró los ojos, suspiró y siguió adelante. Las personas allí congregadas miraban la escena con respeto…ellos, los que nunca dejaron de ser sus compañeros y camaradas se quitaban las gorras…estaban todos juntos y agrupados. Una sintonía tradicional irlandesa comenzó a romper el aire. Hablaron unos conocidos y, finalmente, Sylvia leyó un poema. Estuvo entera y contundente en su narración, unos segundos después de terminarla una lágrima se desprendió de sus pestañas. Las cenizas de su abuelo fueron depositadas en la tumba familiar donde además de sus antepasados ya descansaba su hijo mayor…éste ocupaba, desde hacía unos años, un lugar en la historia de sus tierras.

Visiones de memoria 3

Sylvia entró con sumo cuidado en la habitación de su abuela…aún así su abuela se percató de su sutil presencia, se acercó hasta la cama, le estaba siendo inusualmente difícil mirarla a los ojos…tenía los suyos empapados de su íntima lluvia y veía en los de su abuela una intensa calima que nublaba su voz. Sylvia le preguntó si quería que le siguiese leyendo a Jonathan Swift con las aventuras de Gulliver, la abuela esbozó una tímida y cansina sonrisa, de su voz salió un sí. Sylvia leyó cerca de una hora hasta que bajó a la cocina a calentar el puré de la noche. El microondas funcionó durante dos minutos el tiempo justo para llorar... después subió a darle la cena a su abuela. Ésta la recibió más animada, como deseosa de tranquilizar a su única descendiente.
Conversaron, mientras ingería, poco a poco un vaso de zumo. Mary, más animada que en todo el día, se aseó con ayuda de Sylvia y se quedó sentada, acomodada entre almohadas y cojines, encima de la cama...leía, ahora, las aventuras escritas por London... allá donde algunos de sus familiares habían emigrado. Respiró profundamente y se durmió

Visiónes de memoria 4

Sylvia se hizo la cena mientras escuchaba uno de sus programas radiofónicos preferidos: hablaban de libros y leían relatos, poesías…se relajaba con aquellas letras tan bien escritas y mejor enlazadas.
Después se marcharía a su habitación a “chatear” con su madre, en España la noche ya era cerrada.

sábado, abril 07, 2007

Un "don" que viaja de generación en generación.

La habitación que daba a la calle estaba pintada de un azul sugerente y extraño. Carol visitaba la aldea unos cuantos días esparcidos por las cuatro estaciones del año y siempre se sorprendía con los diferentes colores y tonos de la habitación que jugaban con los colores que se destilaban desde la ventana que daba al valle del Escarpe .
El color verdadero no se sabía, no se adivinaba…Los habitantes de aquella aldea resguardada por altas montañas escondiéndose entre bosques surcados de arroyos …cada corazón latiendo ,de aquel recóndito escondite, pensaba de una manera respecto a los colores de la habitación de invitados de Casa Buj..
La abuela de Carol sonreía con las preguntas, miradas…Estela era querida y admirada…considerada como una especie de refugio; además se la consideraba poseída por una especie de don , camuflada con un aura de incógnitas que la convertían en un ser, a querencias de los más profetas del lugar, en un ser inmortal.
Un día Carol, concentrada en las palabras, frases , párrafos y argumentos compuestos por Sénder…. cerró el libro en un gesto ceremonial , levantó la cabeza sorbió un poco más de leche , con la lengua se limpió los labios y llamó la atención de su abuela Estela, ,preguntó por el color de la habitación de invitados…
Su abuela, sonrió y cerró los ojos como si hiciera tiempo que esperaba aquella pregunta, aquella mirada en su nieta..
-Tenía la misma edad que tú cuando le hice la misma pregunta a mi abuelo Sabino …te contesto lo que le respondió su abuelo a éste….no hay color, depende de la mirada del invitado….
-¿Tú qué color viste?
-A tu edad, imaginaba todos los colores del verde….como ahora tu ves el azul

Aquella tarde paseando entre sendas abruptas Carol se dio cuenta que aquel tenía que ser su hogar… que aquella era su gente… que aquellos eran sus colores.

Desde la ventana de su cocina Estela comprendió que nunca volvería a sentir añoranza…estaría Carol como ella estuvo con su abuelo Sabino. Miró afuera y vio volver a Carol con su perro Lucas…su expresión la delataba.

El techo del mundo.

Los cielos en Cazarabet estaban poseídos por texturas…una vez, un pintor de Castilla se quedó tan fascinado que dejó todo para venirse aquí y divertirse bajo el cielo que roza Cazarabet…lo consiguió, fue feliz. Cuando murió, muy mayor, sus cenizas se esparcieron con la suave brisa que parecía nacer del cielo.

Sentirse tímido.

En aquella tarde, me rodeé de extraños…sentía nervios y me imaginaba observada por todos los presentes. Una ráfaga de viento abrió el pórtico de la ventana y esparció hojas otoñales entre todos nosotros…por la puerta seguía entrando gente y seguían siendo extraños.
Me senté en un rincón estratégico para poder observar: nadie hablaba todos miraban como si fuesen extraños unos con otros. Simplemente, éramos desconocidos.

El olvido del verdugo.

Bonaparte fue un icono de valentía para unos y un personaje oscuro, incierto y cruel para otros… su mirada era penetrante, directa….casi febril. Quien lo veía de frente, mirada a mirada, no podía jamás desprenderse de ella. Muchos sufrían este síndrome… Mn Bertail , aquel tímido muerto de hambre que tuvo que convertirse en verdugo para comer, se encontró con Bonaparte y le miró como se mira a un condenado. Llegó un día en que Bertail pudo ser el verdugo de este singular militar francés….pero el verdugo soñaba todos los días con Bonaparte….y lo hacía con un talante triste, desde que regresara de Rusia, andando a trompicones por una estepa quebrada por el hielo..

Saltos verdes.

Aquella charca esta tranquila, como una balsa de aceite puro…de pronto una rana saltó como si quisiera demostrar que estaba feliz ante nosotros… hizo todos los saltos de su repertorio de impresiones…pero lo del triple salto mortal fue impresionante. Mi amigo Fredo no quiere que se sepa….teme que lo tomen por loco.
De repente la rana se escabulló…nos quedamos con cara de tontos y seguimos con la excursión hasta el embarcadero del motel; creo que todos pensábamos en la rana.Llegamos acercándonos al restaurante…tocaba menú, el bolsillo en vacaciones no estaba para más, pero en el menú servían ancas de rana, sorbete de rana….y todo lo relacionado con la anatomía de la rana. Nos tocó pedir la carta eligiendo con determinación una sopa delicada, pescado a la plancha y helado de limón.Comimos bien….al salir preguntamos por la sopa al camarero y nos dijo que era de rana…Nos miramos y nos mordimos nuestra preciosa lengua.

jueves, abril 05, 2007

Terol un lloc encara per descobrir.

UN PASSEIG PER TEROL AMB VERDE TERUEL.

Ja em presentat en aquesta columna a la revista Ver de Teruel. Bé en aquest temps ens aplega amb molta força. Destacarem alguns temes que es troben amb forma de reportatge.
Per exemple s´ ens parla de Linares de Mora un poble petit, però amb un caràcter descomunal…amb la seva blancor que fa que el poble ressalti des de lluny ; amb el seu interior que batega altres temps i pedra ;amb les restes del seu castell ; les seves fonts que, sota el seu soroll, relaxen els sentits. Linares de Mora té un carrer, el Temprado, que és un exemple que perdura des d´aquesta vila sota l´emprenta dels templaris.; no ens podem perdre si anem a aquest poble la visita al Pi Escobón i al seu entorn. Después des d´aquesta vila surten, i passen, moltes excursions i caminades que ens faran gaudir d´un entorn natural més que idíl•lic.
Trobem en aquest número de Ver de Teruel un reportatge que ens apropa als Geoparks.
Amb els pedals ens desplacem per a practicar BTT a un racó del món on ens retrobem amb llocs com: Peñarroya de Tastavins. Beceite, Fredes….on es visiten terres del Matarranya, Terra Alta, Alt Maestrat….i ,per tant, tres províncies de tres regions: Teruel, Tarragona i Castelló. El reportatge val molt la pena des de totes les mirades. És un recorregut, en forma de narració i de fotografia, seguint les bicicletes dels nostres dos protagonistes…una aventura que ens anima a viure aquelles terres des de la bicicleta o les caminades
Hem anat molt per aquests camins i ens trobem, sovint, amb els “peirons”. Ver de Teruel ens explica què són , quin significant tenen….per què van sorgir…Tot això ho fem des de els peirons del Jiloca.
Aquesta redacció viatja , també, al Museu del Joguet d´Albarracín i al Drama de la Cruz, una escenificació religiosa que es dona a Alcorisa .

Recuerdos escolares desde Plasencia del Monte.

UN ENTRAÑABLE LIBRO DESDE LOS ESCOLARES EN PLASENCIA.

Nos encontramos ante un libro de recuerdos entrañables. Un libro (tal como explica uno de los principales artífices de su “reedición” de El Libro de los Escolares de Plasencia) “que es una muestra del trabajo entregado de un maestro y de sus alumnos…un libro que nos susurra algunos de los secretos que habitualmente se guardan en la intimidad del aula”. Y es que el “tiempo de la escuela”, aquel tiempo en que nos encontramos con la curiosidad por conocer, aprender, saber….. son unos días que nos acercan a una especie de sueño en el que todas las jornadas vamos recogiendo piezas de un puzzle curioso.
Estamos ante un trabajo, como hemos dicho, de un maestro Simeón Omella con sus alumnos en la escuela de Plasencia del Monte…así el libro se convierte en una especie de cuento versus crónica de una escuela de carácter rural en las que se da, por iniciativa del maestro, un proceso de experimentación en el que los niños de ocho a diez escriben textos desde una escuela que les ve crecer, en todos los sentidos, día a día.
Este libro se convierte en una puerta abierta a toda la sociedad de un pueblo…sus experiencias, sus memorias, aquello que cuentan, lo que sueñan, lo que recuerdan…. Es el material que germina en las plumas de los alumnos.
Maestros como Simeón Omella, Herminio Almendros o Ramón Acín se “rescatan” con sus valiosos empeños por enseñar levantando aquella curiosidad que cada uno de nosotros llevamos en nuestro interior. Esta escuela fue posible, gracias al contexto socio-político de la II República… así Los escolares de Plasencia del Monte reflejan también aquella sutil idiosincrasia que acariciaba la libertad día a día y que estallo, perdiéndose, con un golpe de Estado.
Las plumas, las palabras, los dibujos, las expresiones y las curiosidades, preñadas de libertad, fueron sustituidas por las balas , por las bombas y lo que es más grave , el miedo.
Con terrible pesar, nos dicen las miradas que están detrás de este libro, el paso del tiempo no ha pasado en balde, ya que algunos textos no han podido ser recuperados que estaban encuadernados, en lo que podemos llamar una “primera edición” , desde 1936. De todas formas, los escritos, dibujos….palabras, textos….que en este libro se pueden contemplar, leer, ver transmiten aquello que desprendía total esencia: la alegría y la curiosidad por aprender, por conocer, por satisfacer a las preguntas y a sus interrogantes.
El libro obedece al impulso del Museo Pedagógico de Aragón ( con la ilusión de su director, Víctor M Juan Borroy) y con la colaboración de numerosas personas entre las que destacamos a Fernando J Mier y Terán ( que realizó un estudio preliminar del facsímile)….pero Víctor M Juan tiene en los ojos un agradecimiento especial para Elena Ruíz Galán y a su familia por haber tenido aquella sensibilidad que sólo surge del amor, de guardar este facsímile durante, nada más y nada menos, de setenta y un años….permitiendo que, a partir de ahora pueda ser disfrutado por todos nosotros.

Quan els perdedors tenen veu.

DOS LLIBRES QUE RECORDEN ALS QUE PERGUEREN LA GUERRA.


Les guerres no tenen perdedors perquè simplement no tenen cap mena de guanyador; però si que hi ha persones que perdent llibertats tan directa com indirectament... i això és perdre. Tenim ací dos llibres que parlen d´aquestes maneres tan subtils de significar-se perdent la guerra.

El primer llibre sorgeix des de la ploma de Teresa Pàmies dins la col-lecció Memòria del Segle XX editada per Cossetània que publica .Ràdio Pirenaica. Emissions en llengua catalana de Radio España Independiente (1941-1977).

Teresa Pàmies fou col•laboradora i corresponsal de la llegendària Pirenaica, com s’autodenominava Radio España Independiente (REI), “emisora sin censura de Franco”, des de la seva creació el juliol del 1941 fins al juliol del 1977. Escrivint sobre la seva experiència amb la Pirenaica, l’autora ha volgut informar-nos sobre la tasca realitzada per l’emissora de cara a aportar una mica d’esperança als derrotats per les tiranies protegides pel nazisme i el feixisme ascendents a Europa. I és especialment significatiu que, durant la seva llarga existència, l’emissora inclogués de manera continuada espais en català.

L´ altre títol, també dins de Cossetània i de la col-lecció Memòria del Segle XX, Veus de l’exili.
20 testimonis de la diàspora catalana. Un llibre, una contalla reial, basada en el programa Veus de l’Exili de Catalunya Ràdio amb la ploma de Josep M. Figueres

Amb aquest títol, Catalunya Cultura va emetre una sèrie de trenta programes que es repetiren a Catalunya Ràdio a la tardor del 2006 i que encara poden escoltar-se al web de l’emissora. Foren produïts amb la finalitat de divulgar la història dels exiliats que deixaren en gran nombre la Catalunya ocupada del 1939. Josep M. Figueres, que va tenir la idea del programa i féu entrevistes a Mèxic a una setantena d’exiliats o als seus fills, ens acosta ací a una selecció de noms dels que van tornar i dels que no ho feren amb una clara finalitat de mostrar una realitat amagada pel franquisme, silenciada per la transició i oblidada, fins fa poc, per la democràcia, com ho palesen els pocs reconeixements, estudis, exposicions i actes diversos que s’han fet als qui van defensar la legalitat i encara avui esperen el reconeixement ple del seu coratge i dignitat. La vintena d’entrevistes són un testimoni punyent de la realitat amarga de la derrota militar del 1939 i, alhora, un testimoni viu de la defensa de la catalanitat malgrat les adversitats.

Tibau i Aliern

ESCRIPTORS DE L´EBRE CAP AL MATARRANYA.

Jesús Mª Tibau i Francesca Aliern visiten Valderrobles signant llibres.

Francesca Aliern i Jesús Mº Tibau són dos escriptors que apleguen des de terres banyades per l´ Ebre . Aquestes dos plomes tenen molt a dir, a contar, a escriure i a veure per escriure. Tot això juntament les seves plomes fermes fan que la seva visita, a un dels cors del Matarranya, sigui quelcom més que un plaer per a ells i per als seus anfitrions.
Francesca Aliern és una narradora excepcional... una de les persones que millor ha reflexat, mitjançant la seva ploma envers els coneixements de la seva gent i de l´ entorn, la vida de les terres impregnades per l´ Ebre.. Alien té passió pels personatges humils, així com preservar paraules col•loquials, que es van perdent a les nostres converses.
Les seves obres són fermes estant amb constant contacte amb la seva gent. Això es pot veure amb la trilogia que començà amb “El Pont de la Solitut” , “Sabó Moll”...
Ha escrit, també, literatura envers el lesbianisme “No me llames cariño” o en “Un otoño toda una vida”

Jesús Mª Tibau, en canvi, és del Priorat, tot i que viu a Tortosa des de fa un bon grapat d´ any... així que s´ ha ficat molt endins d´ aquest poble tan interessant com posseït per una idiosincràsia i un caràcter ferms i característics. En Tibau compagina el seu treball a l’Ajuntament de Tortosa amb l’escriptura, a la qual hi dedica cada cop més temps.

La seva afició pel relat curt s'inicia l'any 1992, quan escriu el conte A l'ombra dels ametllers.

D'entre les seves obres destaquen els reculls de contes breus Tens un racó dalt del món i Postres de músic, ( que aconsegueix el Premi Marian Vayreda de la ciutat d'Olot l´ any 2005; aquest és el resultat de quatre anys d'escriptura intermitent, del 2001 al 2004; Els relats poden semblar excessivament curts, però estan carregats d'expressivitat que l’autor s'encarrega, en primera persona, de sintetitzar amb força i amb una veu personal que es nota al darrere de cadascun.

Els seus relats són originals, amants de certa bona dosi de ironia i recreant-se un poc cada vegada que pot utilitzar quelcom que tingui a veure amb la sorpresa.


Participà en un recopilatori de relats que edità Cossetània, es tracta de L´angoixa del retratista; En aquest llibre es recullen els contes premiats en el II Premi de Narrativa Curta per Internet Tinet (Premis Ciutat de Tarragona 1998) i una selecció de les millors narracions que es van presentar en aquest certamen.

Política en estat pur...

ECO DE LOS PASOS DE JOAN GARCÍA OLIVER: ANALÍTICA, PENSAMENT, POLÍTICA...

Una mena de memòria autobiogràfica dins l´ anarquisme i la política.

Edicions pilar sierra reeedita aquests dies un llibre que va estar editat per primera vegada l´ any 1978 per Ruedo Ibérico.
El Eco de los pasos és un llibre de testimoni polític del anarquista Joan Garcia Oliver; aquest llibre testimonial arranca del pensament i l´ analítica envers les seves experiències. És un excel•lent testimoni escrit per als estudiosos de la història del segle XX és també imprescindible per a entendre el moviment anarquista a Espanya. El llibre , ha sigut reeditat per pilar sierra edicions i la seva reedició és tota una lliçó de política, pensament i analítica.

Garcia Oliver va esdevindre un dels més destacats anarquistes de l´ Estat Espanyol, sobretot a principis del segle XX. Ell i Buenaventura Durriti va crear el grup “Los Solidarios” al que se li van adjudicar alguns assassinats , Aixa com l´ intent d´ acabar amb la vida del rei Alfonso XIII.

Va ésser destacada, també, la seva presència dins de la Federació Anarquista Ibèrica. Ja dins la Guerra Civil, en Garcia Oliver, va formar part del govern de Largo Caballero, quan la CNT va prendre la decisió de participar directament amb les decisions governamentals, Així va ésser ministre de justícia….tot i que no tot l´entorn anarquista de l´Estat Espanyol estava d´ acord amb aquesta participació directa dins el govern. Molts per això el varen considerar un traïdor davant del moviment anarquista espanyol, però altres sectors de l´ anarquisme pensaven que aquella mena de col•laboració era necessària per acabar amb el feixisme, l´ enemic potencial en aquell moment.
Estant com a ministre va intentar convèncer als treballadors per a que deixaren les armes dins els fets de maig del 37 a la ciutat de Barcelona. En els primers dies de maig, entre el 4 i el 8 d´aquest mes del 37, es van produir una sèrie d´ enfrontaments entre diversos sectors de l´esquerra, més concretament entre els sectors a favor del manteniment de la Revolució (part de la CNT , POUM i altres sectors com l´Agrupació de los Amigos de Durruti o la Trotskista Sección Bolchevique –Leninista de Espanta) amb els que propugnaven un retorn a la legalitat de la República( autoritats, PSUC….un altre sector el va encapçalar l´ altra part de la CNT que lluitava per l´ acabament dels enfrontaments entre els altres dos sectors.
Va estar exiliat a França, però d´allí va passar a Veneçuela i Mèxic convertint-se amb dirigent de les organitzacions anarcosindicalistes dins l´exili. Va tornar a Espanya l´any 1977, va morir tres anys después a Guadalajara, Mèxic.
En El Eco de los Pasos, Garcia Oliver analitza l´anarcosindicalisme al carrer( la resposta rebel, la misèria, les vagues, com el treball es convertia en una mena d´ esperança, els elements socials i la seva lluita per la pau dins allò més social, la República…..).
També reflexiona sobre el feixisme i les dictadures, sobre com avançava el feixisme dins la societat espanyola, quina va ésser la posició de la CNT…Después aquest destacat dirigent analitza de més proa l´anarcosindicalisme dins el comité de milícies amb “capítols” tant interessants com el Front de l´ Aragó, la incògnita valenciana, les dos cares de la CNT, les columnes anarquistes, els que fugen de la Fai…..Però en Garcia Oliver, sota la seva experiència governamental també va endinsar-se dins l´anarcosindicalisme al govern….després fa el mateix amb aquest moviment i l´experiència a l´exili.


En definitiva, estem al davant d´un llibre que val la pena llegir per a conèixer més i millor la història de principis del segle XX des de la perspectiva d´un home que va conèixer el context social i polític com ningú.

Ecos del pasado.

El maestro estaba cansado, así que se sentó en la piedra tallada junto al portal de la casa del Sr Jaime…estaba sudando y se sentía mareado…subir sin parar desde el primer pueblo del valle hasta el último del altiplano había resultado un atrevimiento.
El escalofrío recorrió toda su columna, entonces recobró cierto aliento que se desplomó desde el cielo sacudiéndolo en una sintonía de miradas y latidos….todos los gatos del pueblo lo estaban contemplando. Judas se levantó y se puso el jersei andino. Sus colores hablaban de la alegría del pueblo de su abuela. En el pantalón tejano llevaba un papel debidamente doblado en pliegues fuertes y firmes, esperaba desplegarlo y dirigirse a aquella casa para encontrar la respuesta a sus preguntas… Un buitre se posó a escasos cincuenta metros, aleteó sus enormes alas y gritó algo en un idioma difícil de entender….Judas comprendió que estaba en el pueblo que había soñado su abuela andina en su último día de vida. Una sonrisa cansada se dibujó en la cara de Judas… las campanas tocaban a muerto desde la única Iglesia románica de la comarca.

Sol

Hacía unos cuantos días que en aquel pueblo no veíamos la luz limpia del sol…. En algunos extraños momentos, la brisa, había despejado la maraña de nubes grises…entonces, habíamos observado en plena expectación, que el cielo seguía siendo azul….Sin muchas demoras un rápido rayo de luz se colaba por el nuevo agujero y nos prestaba su particular calor… azufre quemado desde una órbita lejana que se volvía a tapar hasta que las brisas, ahora aliadas, nos brindasen otro excepcional momento.

Los recuerdos de Tristán.

La casa se había pintado en aquellos días de cálida y seca primavera, así que su aspecto era aún más entrañable. Todavía recordaba sus primeros juegos recorriendo los pasillos con el perro Mirón…sus excursiones por las zonas a cielo descubierto de la casa que se tornaban lo mejor del día… hasta que creció y Mirón pasó a llamarse Salado y empezaron a salir en un mundo que ofrecía todo un puzzle de posibilidades…Tristán mirando la casa, recién restaurada, oía el estimulante gruñido de su hijo Noé que se acercaba a brazos de su mujer y entretenido con el perro Saltón. Tristán volvió a sonreir.