sábado, abril 14, 2007

Visiones de memoria 6

Sylvia hizo sitio en la estantería metálica. El día antes su abuela le había hecho arreglar el armario del despacho de su abuelo y le había entregado unas cajas…recuerdos de su abuelo, de su estancia en España, de sus luchas sindicales, historias de su hijo, del IRA, del ejército inglés, de las prisiones….
Una vida de caídas que eran el resorte para levantarse y seguir. Siempre seguir.
Ya la noche antes Sylvia se había quedado dormida entre papeles ,diarios, periódicos..y alguna grabación de su abuelo…parecía verlo contar frágiles aventuras sentado en su sillón con los pies estirados delante de la chimenea, mientras el agua caía imitando a una cortina espesa, desde un cielo anestesiado y estático de humedades…gris, estirado y pesado como llamando a pensamientos que jugaban entre las llamas del fuego.
Su abuelo, recordaba, siempre decía tener los pies fríos. Había cogido un frío perenne durante la Guerra Civil Española.
Entonces recordó la cálida mano de su abuelo recogiendo la suya y paseando por las tierras presas de todos los colores del mundo irlandés.

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